Burbujas

Dos preguntas

2011-12-12T12:49:00.005+01:00

¿Alguien sabe qué hacer con la decepción? ¿Cuánto tiempo dura?

He probado a restarle importancia, a pasar página, a justificarlo, comprenderlo, contextualizarlo. Pero sigue ahí, escociendo, porque solo alguien que te importa puede generar esa sensación de dolor, despertar tal desconfianza, y asombro ante la propia inocencia o ceguera.

Qué suerte los erizos que no dejan que nadie se les acerque. Tengo uno cerquita que me lo va a recordar siempre.

Solo espero que no deje una cicatriz imborrable.

32

2011-10-26T16:31:00.007+02:00

A esta edad mi madre estaba a punto de tenerme, mis hermanas habían formado su familia, Steve Jobs ya había hecho uno de sus mayores progresos profesionales, y Simoncelli ni ha llegado.

Y yo aquí, brindando por mi trigésimosegundo cumpleaños en un bar con amigos disfrazados. No seré yo quien lo juzgue, con disfrutarlo tuve suficiente. Las casualidades hicieron que el día antes de cumplirlos me informaran de que mi contrato se acaba con el año, y el día después de celebrarlo me dejaron una receta de tres cifras por mal aparcamiento. Así lo celebro. Así, porque la etapa que me ha tocado vivir rompe con los esquemas que me enseñaron de pequeña, porque nadie sabe cómo funciona ésto, qué tuercas hay que apretar para arrancar el mecanismo, y únicamente intuimos qué no hay que hacer.

Y vagando en medio de las ambigüedades, intimando en mi amistad con la improvisación, acepto (sin resignación) que el mundo gira mientras sigo en mi burbuja, zarandeada por vientos del norte con mi mismo apellido, del sur por elección propia, por los frios de siempre y los calores a destiempo, en el octubre más lleno de terrazas de mi historia.

Así pedí a más de 30 que me acompañaran. Así llegaron en metro más de 20, cumpliendo con la condición especificada. Así me hicieron reir, cantar, bailar, concursar y hablar hasta dejarme sin voz. Así disfruté de una mezcla de gente que quiero, en un ambiente marcado por la incertidumbre, vendido al nombre que nos avisaba rodeándonos: "sálvese quien pueda", decía.

Así y todo, me encantó.

A la impro, impro

2011-08-16T18:32:00.004+02:00

Así se presentaba un grupo de teatro de improvisación en las dos ocasiones en que les ví actuar en Madrid. Me reí mucho, he de reconocerlo. Asimismo valoro su gran valentía, desbordante creatividad, su absoluta falta de sentido del ridículo y la aparente ausencia de miedo a equivocarse de los actores.

Qué envidia.

Ese es mi nuevo aprendizaje, paulatino, como el que más, porque compelida por las circunstancias y los compañeros de viaje he tenido que asumir como propia la improvisación.

¿Qué fue de la organización, de cuadrar agendas, de anticiparse, programar...? En mi diccionario han quedado relegadas a un segundo plano, porque como dicen tantas sabias, las cosas pueden cambiar en cualquier momento, cuando menos te lo esperas, dar tantas vueltas...

Oficialmente mis planes declaran su rendición. Son más los desmontados que los ejecutados, y ya está bien. La improvisación se ha convertido en la protagonista de mi presente en los últimos meses, y ya no voy a luchar contra ella. (de momento...)

No puedo negar mi afán por controlar, pero en estos momentos me voy a abandonar...y si me sale la mitad de bien que a los de "Al tran tran" (así se llama el grupo teatral), me daré por satisfecha.

Pd. En la segunda ocasión que acudí al espectáculo de la compañía, comprobé que había gags que estaban preparados! Ufff, qué alivio!!!!!!!

Comprensión

2011-03-15T09:39:00.011+01:00

No es difícil, es imposible. Cómo podemos pretender que entre dos partidos polarizados en sus posturas pueda llegar a haber comprensión, cuando ni siquiera hay voluntad para ello. Cada cual afianzado en su fortaleza, haciendo señales de humo uno, bombero el otro. Nucleares, metrobus, memoria histórica, estadísticas. Elecciones. Las palabras son adornos, únicamente se jalea lo que dicen los propios, los nuestros.

No dejo de preguntarme quiénes somos nosotros, quienes son aquellos, quienes los demás, qué queremos unos y otros. Y quién soy yo en medio de una vorágine que no entiendo, contra la que necesito luchar y de la que ansío huir. Ni queriéndose, conociéndose y compartiendo parece probable el entendimiento. El daño se ignora, los contenidos se obvian, las personas se olvidan, pa negre para ellos. Que suene la balada triste de trompeta.

Cada día me planteo más si merece la pena batallar o es mejor abandonarse a la indiferencia y el individualismo esperando a que la vida y su opuesta hagan lo que tengan que hacer.

El osio Teodosio

2011-02-14T18:37:00.004+01:00

Mi angustia llora que te extraño cuando te vas, mi pensamiento grita que te odio cuando no puedes estar más cerca, mi inquietud revela un "me gustas" ante el reencuentro, y mi voz, ajena a su cuerpo y rebelde ante su mente, dubitativa, deja escapar un susurro: que te quiero.

De perros y humanos

2010-12-21T12:17:00.000+01:00

Creo que ya podemos eliminar de nuestro lenguaje la expresión "vida de perros", básicamente porque ha perdido su significado original. Y me explico; ya hace tiempo vengo dándome cuenta de los cuidados que reciben estos encantadores animales. Y aclaro, no es irónico, me gustan los perros, y en general todos los animales (exceptuemos los bichos-reptiles-arácnidos-insectos y similar, que me molestan un poco...). Durante muchos años he convivido con gatos, pájaros, perros, y por momentos muy cerca de conejos, gallinas y palomas. He llorado por la muerte del Trueno, Chispa, la Sorda, la Chispa II, etc. He sentido la desaparición de Tarzán, Zara, Moñu, de niña enterré pajarillos...; a lo que voy, que no me considero una maltratadora de animales ni una insensible a sus necesidades y capacidades.

Como os decía, me parece lógico que haya que llevar a las mascotas al veterinario, que se les vacune, se les cuide. Aun así me resulta gracioso, y chocante ver a los perros con abrigo, tal cual, con un plumas con capucha incluída los he visto este mes...; algo que ya me sorprende más es la necesidad de llevarles a la peluquería, pero lo que ya me deja atónita es que exista quien les lleva al psicólogo por depresión, o quien les trata por obesidad.

Tras esta introducción, os cuento que hace unas semanas me crucé con un señor le decía a su perro: "ven, que no hay nadie allí jugando". El perro no iba, y el dueño le repetía: "venga, que ya te he dicho que no hay nadie. ¿cuántas veces te lo tengo que decir?".

Unos días más tarde, una señora cuyo perro se acercaba a olisquear a otra persona por la calle, le decía algo parecido a lo siguiente: "vamos, no molestes, que siempre estás igual, venga, vamos a cenar". (yo me pregunto cómo no va a estar igual, si es un perro!). Ayer una última mujer (última en mi relato, lo que no significa que cosas parecidas sigan ocurriendo en múltiples lugares y momentos...) llevaba a su perrit@ con la correa, y la buena señora se cruzó en mi camino, dejando la correa en mitad de la acera, interrumpiendo mi paso, mientras el perro estaba tan feliz husmeando algo que había en el suelo un poco más allá. Pues la mujer regañó al perro por quedarse en el medio: "pero bueno, ¿no ves que estás molestando a esta chica? ¡ven aquí, que siempre te quedas en el medio!".

Conclusión: sacadla vosotros mismos, porque ha llegado un momento en que a mí, solo Eduardo Punset y Cesar Millán podrían darme una respuesta...

De ruta

2010-12-15T13:21:00.005+01:00

Para seguir con las crónicas viajeras, os hago un rápido resumen del último tour, partiendo de Azuqueca, con parada técnica en Madrid y Valladolid, comienza la ruta oficial pasando por un Burgos, nevado y bajo cero, donde me reencontré y divertí con viejas amigas de la facultad, que siempre me tratan fenomenal, y descubrí "el Morito" (donde volveré). Regresé a la catedral, con su papamoscas, claustros y demás, que me sorprendió mucho, aun no siendo mi primera vez; los 5€ de la entrada valen la pena!

Posterior destino: Navarra. Esta vez el punto de encuentro era Olite, donde ejerció de anfitriona una antigua compañera de la residencia univesitaria...11 años después de la última vez. Bella persona en un bello pueblo, con un castillo muy original, que visitamos bajo la lluvia de diciembre.

Seguimos en Navarra, con la visita a un pequeño pueblo, con una ubicación especial en la zona alta, Artajona, envueltos en un viento helado que cortaba...; y último punto de la región: Puente la Reina. Misterioso en su penumbra, con las iglesias ocultas, el Txori, el puente... camino de Santiago.

Decidimos seguir este camino jacobeo hacia La Rioja. Viana, con su iglesia monumental y algún que otro bonito rincón nos acogió (aparte de la sidrería tradicional donde los espárragos estaban de muerte!), y Logroño, con peregrinos o no, que llenaban la zona de la calle Laurel y alrededores, donde bebimos caldo, pinchamos, y tomamos vino, otra cosa no...; de spas también iba el tema, pero de ambos intentos salimos un poco escaldados, y no precisamente porque el agua estuviera muy caliente...

Último repostaje en el precioso Santo Domingo de la Calzada y su feria medieval, chula, chula. Mercado medieval, menú del día medieval, justa medieval, ambientación, crema de orujo medieval, compras medievales, y regreso muuuuy lluvioso (lluvia medieval, por supuesto), no sin antes parar de nuevo en Burgos y Torquemada para cerrar el bucle de amistad de este movidito puente de la Constitución. (Y mientras estado de alarma en el país, y yo sin enterarme...).

Y sin darme cuenta, de nuevo en Madrid.

Una buena noticia

2010-10-20T12:48:00.003+02:00

Al menos para mí. No estarán de acuerdo conmigo los fumadores de este pais, ni los fumadores que visiten este pais, pero como usuaria de bares y restaurantes, voy a ser más feliz a partir del día dos de enero de 2011, porque no se me resecará la garganta en exceso por el humo de quien fuma a mi alrededor, no tendré que lavar la ropa que he sacado un viernes o sábado por ahí, ni me olerá el pelo asquerosamente cuando vuelva a casa a dormir, ni habrá ceniceros llenos de colillas en mesas donde voy a tomar café, y podremos percibir los olores naturales de quienes bailen a nuestro alrededor....uy, no sé si eso es una buena o una mala noticia. Creo que aumentará la venta de perfumes y desodorantes.

En fin, que siento que los fumadores vayan a pasar frio a la calle...pero seguro que muchos dejareis de fumar, ahorrareis pasta y disfrutareis más de vuestros sentidos. Bueno, y si decidís seguir con el hábito, lo de dar fuego y compartir 5 minutos a la puerta, al fin y al cabo es otra manera de ligar, no?

¿¿¿¿¿me estoy leyendo optimista?????

29-S

2010-09-27T14:09:00.006+02:00

Huelga decir que hay distintas visiones del asunto. Una se vuelve loca al leer opiniones tan dispares y escuchar manifiestos opuestos en torno a una misma realidad. El jefe presionando para que le avises, y tu duda balanceándose como un péndulo. Ayer no, hoy sí ¿mañana?. Seguiré buscando algo de documentación que pueda entender, aunque no exista ninguna imparcial.

¿Quién lo va a notar?, mi trabajo se me acumula, ese pico menos en la nómina, uno más en la manifestación, el deseo de rebelarse ante quienes nos manejan y la sensación de impotencia de la medida. Egoismo y solidaridad. Pasado y futuro. ¿ha servido para algo otras veces? ¿tendrá algún efecto en esta ocasión? ¿quién saldrá beneficiado? ¿se merecen los sindicatos mi apoyo? ¿los números volverán a mentir? ¿iremos todos a una como en Fuenteovejuna? ¿qué efectos tendría una paralización completa de un país? Me pica la curiosidad.

Confio en que los trabajadores nos sintamos comunidad (¿unidad común?) y eso nos insufle un poquito de aire para seguir sorteando el temporal que se escapa a nuestro control y nos zarandea. No creo que haya un único enemigo, y encima se mezclarán y confundirán los mensajes, se utilizará lo que haga o deje de hacer para seguir con el patio de colegio en el submundo de los politicuchos, habrá noticias y contranoticias. Me tienta el desánimo general, pero supongo que no estamos solos y no somos indiferentes. Me gustaría verlo, ansío sentirlo. Al menos quiero creerlo.

Paralelamente me viene a la memoria "La vita é bella".

Y lo que cuente el telediario será un entretenimiento más...pero claro, ¡¡ese día tampoco debería haber telediario!!

Otoño

2010-09-23T18:55:00.002+02:00

Ya está aquí. El cielo me lo ha confesado esta mañana. La radio lo confirmó después. Le he respondido abrigándome. Apetecen prendas cálidas, pañuelos al cuello, recuerdos amables y amigos de siempre. Un café y fuera soplando el viento... y a su antojo girando la veleta. Qué miedo le tenemos algunas al viento...

Albacenter

2010-09-13T10:15:00.005+02:00

Situaros: en plena Mancha Manchega, su ciudad más poblada, durante 10 días solo tiene un destino: la Feria. Por allí pasé y por mí pasó lo que sigue (sin que el orden de factores altere el producto): berenjenas de Almagro (los vecinos de C.R. también tienen su hueco), chatos de vino dulce con barquillo-qué buen invento- (que alguno generaliza en términos de Cariñena), queso frito, coches de choque (regreso al pasado), gambas, bocadillo de guarra (chistorra para los amigos), miguelitos con sidra (y sin sidra en el frigorífico), noria (otro viaje en el tiempo), bingo (con cartones de los que nunca tocan) y... Bob Esponja. Empieza la feria, love is in the air.

Y mi frio y mi calor, con su papel protagonista en cada uno de mis planes, viajes y maletas. Que alguien me explique cómo una persona puede estar en los mismos vaqueros y camiseta, a 30 grados a las 2 de la tarde y no morirse de calor, y con 15 grados menos a las 5 de la mañana sin morirse de frío!! ¿son insensibles a los cambios de temperatura exterior? a veces pienso que en vez de piel tienen ventanas climalit, porque en esa franja horaria-climática, para estar bien, yo necesito alargar mi pantalón, ponerle mangas a mis tirantes y abrazar mi cuello con pañuelo o similar. Los generosos compañeros cambiaron su calefacción externa, por una radiante, procedente de unas venas cargaditas de alcohol. La cesión de su jersey ha permitido que hoy esté aquí escribiendo sobre ello.

Y es que ese ritmo se gastan los albaceteños y festivaleros del lugar y alrededores. Desde fuera me sorprendo a mí misma en medio de la multitud, al ritmo de sones diversos (nunca me imaginé pagando por un concierto de Los Suaves, ese grupo aficionado a dejar sordos a sus fans), bajo un sombrero de paja, con un vaso de sidra en una mano, y un miguelito en la otra, hablando en manchego, saludando a mis viejos vecinos Quijote y Sancho, que adaptados al entorno, te invitan a tomar la última ahí al lado.

Allí no cabía ni el apuntador, es más, tal era la saturación, que ni los móviles funcionaban; la cobertura esta fuera de servicio, o haciendo cola en el servicio, o haciéndole la cobertura a algún amigo. ¡Válgame Dios qué multitud se da cita en un espacio tan bien montado (y por otra parte, tan poco aprovechado el resto del año)! ¿cuántos kilos de basura se habrán generado?, ¿cuánto se habrán desgastado dientes y gargantas de tanto comer, beber y hablar?, ¿cuántos sabrán cuál fue el origen de la fiesta, y que hay una imagen de la virgen de los Llanos en el mismo recinto?? Pero es que no solo había miles de jovencitas con el vestidito fashion al ritmo del pa panamericano sobre sus tacones imposibles y los millones de deportivas de moda caminando tras ellas, sino que se introdujeron también en la vorágine arriesgados abuelitos/as en busca de emociones fuertes con un deporte de riesgo: cruzar el pasillo del Atheneo en medio de una masa más espesa que la del Love Parade. Y otros tantos cochecitos de niño, pequeñajos en los cachivaches, y personas atemporales a la espera de que les tocara un microondas, un mp4 o una cámara de fotos a elegir en el bingo de Bryan, quizá ya con el estómago a reventar, fracasados en su empeño de encontrar el metal precioso en la mina, o simplemente hipnotizados por la melódica voz que cantaba los números y los premios.

Como hay tesis sobre casi todo lo investigable, es muy probable que alguien haya analizado ya el mecanismo de la feria, pero de manera concisa lo resumía la invitada irlandesa en su perfecto español: aquí lo típico es comer, beber, comer beber... y añado yo, que eso con suerte, si te libras de quienes, ya aburridos de la tradicional dicotomía le suman un tercer elemento con efectos neurológicos. Una vez más me libré de ello, a pesar de su cercanía. No puedo dejar de admirar a los mencionados mineros, todos ellos incansables en su tarea, pico y pala en ristre, preparados para tan ardua labor, tras una recarga de sólidos y líquidos: comer, beber, comer, beber. Todo cobra sentido.

El regreso de mi afonía me recuerda que no soy muy dada a los excesos (a excepción de la violencia en caso de extrema necesidad, sin llegar a la sangre, claro), y me confirma que lo que mejor me sienta es un descanso, a modo de siesta, que desde la distancia me genere nuevas preguntas, y me introduzca después de lleno en esta selva en búsqueda de respuestas, como exploradora consorte, para conocer de cerca su fauna y costumbres, y con el miedo de mimetizarme hasta creerme que formo parte de ella, aun no siendo autóctona. Solo espero que mi presencia como especie ajena a este ecosistema no cause un desastre ecológico.

Solo faltó el almendrero. Si sigo así asumiré su profesión.

Bélgica

2010-08-26T14:09:00.007+02:00

Qué gozada de viaje. Y se supone que allí, "rain is typical". Nada más lejos de nuestra experiencia. Un solazo a la española, compañeros de hotel a la española, hosteleros, recepcionistas y guías hablando español, así que aún dudo si hemos salido de aquí o ryanair nos timó una vez más.

Julianín (también llamado Manneken Pis) nos encontró a nosotras y la suntuosa Grand Place nos cautivó. Bruselas en general, su gente, sus callejuelas, sus bombones, sus monumentos, ¡¡su todo!! supongo que nuestra actitud ayudó, y disfrutamos como enanas en Mini Europe, esperamos como campeonas en el Atomium, aprovechamos a echar la siesta en la ruta en autobús (city sightseeing), paseamos como enamoradas en Brujas, emulamos a Paco Martínez Soria cuando nos colábamos por error en la sección no autorizada de Magritte, y nos reimos hasta el agotamiento rompiendo fronteras europeas en un juego virtual.

Brugge sacada de un cuento, pero de miedo, sobretodo en su solitaria nocturnidad: bellísima hasta dudar de su veracidad. Estampas de postal: cisnes reflejados en el agua de los canales junto a las luces estratégicamente colocadas. Mientras están encendidas, claro. Y es que también en los cuentos de hadas pueden aparecer brujas...y hacer real la película "Perdidas en Brujas".

Ghent imitando a la previa pero con un toque de realidad, básicamente por las obras que amenazaban con nublar la visión de esta bella ciudad, de igual manera que lo intentó la lluvia. Ni un atisbo de duda sobre que teníamos esa guerra ganada.

Me conquistó el dulce "Bonjour" de los francoparlantes al saludarnos, la educación y amabilidad de los belgas, la simpatía de todo el mundo: ¡qué bien se está de vacaciones! Castillo, ruta por los canales de Gante en un boat trip casi en exclusiva para nosotras. Museo de diamantes por aquí, un imponente palacio de Justicia por allá, conciertos en la calle con orquesta, espontáneos, y más; moules et frites, teatro de marionetas con encanto, gofres, trufas, cerveza y muuuucho chocolate: ¿quereis?

Hoteles pintorescos, albergues que hospedan asesinos en la noche. Luces de colores en la ducha, códigos de seguridad, persecuciones en las escaleras, sustos en el teatro, gritos en el avión. Este cuento bien podía haber sido una pesadilla...y qué miedo que me da aficionarme al citado zumo de cebada, especialmente la mort subite de frambuesa (probaremos la de cereza en el Rompe en Torque)pero gracias a vuestras sugerencias, queridos lectores, vuestros planos, vuestro ánimo, y nuestra buena disposición, la chiguita´la Luisina y una servidora hemos salido victoriosas de esta hazaña experimental, en más sentidos de los que creeis, a pesar del cansancio acumulado, las úlceras, el retraso del avión, las picaduras de mosquitos, el queso de la hamburguesa "Quick", el ruido de las literas y las traidoras baterías que nos tendieron más de una emboscada. Solo nos faltó la ruta en bici, subir a la torre con visibilidad total, pulir un diamante y hablar inglés.

Como era de esperar, en todo el tiempo que hemos pasado juntas nos ha dado tiempo a empezar a pensar en la próxima aventura: Amsterdam en el puente de diciembre: chicas, ¿esta vez seremos 5?

Rafting

2010-08-24T08:45:00.001+02:00

Si no recuerdo mal, el pasado julio íbamos a hacer rafting a Reinosa (Cantabria), pero al final hubo de todo: juegos de mesa, circenses y deportivos: vuelcos, golpes, riesgos, arañazos, remos, rescates. La lluvia nos respetó pero el sol nos dió la espalda.

Una animalada: mundial de fútbol con la presencia de un energúmeno primario y el churrasco de ternera, el perro y gato vecinos, el perro que venía con nosotros, el gallo que nos dió los buenos días, un oso perezoso, un par de marmotas dormilonas y un anfibio en tabla de surf. Ellos, cada cual más diferente. Ellas, poco más o menos: Nancy & cía. Líos de números, sorpresas matutinas en cueros, volley sin red y sin zapatos, barbacoa sin sal y playa sin sol. Petanca, palas, trivial y flexi coco como garantía de éxito, además de la visita a Comillas y Santillana del Mar.

Sí, parece que además de todo hicimos rafting. Y en la cabeza un finde en un velero, paracaidismo, submarinismo y quién sabe qué más: el verano que viene nos dará su respuesta.

Cabo de Gata

2010-08-17T10:33:00.005+02:00

Desierto, luz brillante de día, intensa oscuridad de noche. La tranquilidad de pueblos pequeñitos, tan cuidadosos con la contaminación lumínica. El blanco de las casas. La fuerza de la naturaleza: el potente viento, el sol abrasador y el mágico y peligroso mar. Playas para todos los gustos: de arena negra, blanca, fina, gruesa, de piedra pequeña, de roca, etc.

Imborrable de mi recuerdo: la playa de la media luna y playa de los muertos. También peculiar el ambiente hippy: la Haima de los Escullos y la cala de S. Pedro natural tras la caminata donde la única representación de la fauna fue una cabra desorientada, escondida de un sol omnipresente en la única sombra existente tras una solitaria roca.

El ronroneo del mar, aunque amenace inundar tu cena en la Isleta del Moro. Seducción por el flamenco en vivo.

La incomodidad de la sal y la humedad en la piel y el pelo, que absorven sedientos la dosis de agua dulce y crema hidratante.

El contraste de la sequedad del entorno, áspero, inhóspito gobernado por un sol cegador y la salada omnipotencia del mar.

Fuera horarios. Móvil en el hotel. Nudismo, piscina, sol, pescado, viento, jerseys, hamacas, arena, estrellas fugaces, ajedrez y gatos. No he echado de menos ningún ingrediente para disfrutar de un respiro en la desconocida Almería.

Creo que volveré, y no solo por todo el tiempo que se pasa en el coche para llegar, que tanto dá para conversar largo y tendido...

Alcalá de Henares

2010-06-23T14:39:00.007+02:00

Aquí paré porque quise, porque así lo visualicé y así se cumplió. Bueno, quizá la suerte y la casualidad así lo quisieron también.

Han sido casi dos años desde que me acogió esta ciudad, en los que pisé su suelo y rocé su gente, aunque no llegué a sentirme parte de ella, aun escuchando a mi sobrina decir con lengua de trapo que su tía vive en "caladenares". No he llegado a conocer a muchos alcalaínos de toda la vida, pero los he intuído de paseo dominguero por la calle mayor (la segunda más soportalada de Europa?), o parándose en los numerosos corrillos de barrio. No he hecho mío su sentir, pero sí he llegado a incorporar, sin mucha conciencia de ello, algún que otro "ejque" que me delata cuando vuelvo a mi tierra.

Me cautivó el Palacio de Laredo, y la Universidad (su pasado especialmente). Aquí he empezado a acercarme a Madrid, a sus ritmos rápidos, a su dependencia de los medios de transporte, a su interculturalidad, a su calor, y me he indigestado con Cervantes por todas partes, en los nombres de plazas, calles, fiestas, teatros, museos, esculturas, y todos los homenajes artísticos imaginables. Cuando no es él, sus más fieles representantes le sustituyen, y de hecho las esculturas de Sancho y Quijote, situadas junto a la casa natal de su creador, son las más fotografiadas de la ciudad.

Aquí disfruté de su cine club (que no se llama Cervantes, sino Nebrija, ilustre alumno de esta universidad), de mi primer acercamiento al piano (¡en la academia musical "Cervantes"!), del reencuentro con el italiano, y de los interesantes intercambios lingüísticos que facilita el hecho de que la antigua Complutum sea patrimonio de la Humanidad y reciba con sus brazos abiertos a estudiantes extranjeros deseosos de empaparse de la cultura española hasta la médula, especialmente de las tapas, en el índalo, maimónides, taberna de rusty, etc. Y yo con ellos.

También respiré puntualmente la atmósfera de los bares, abundantes, como en toda buena ciudad universitaria, y de los que probé, me quedo con el Kingston, el Reloj, La Gatera, La Panadería, El Pepe Pasión y el Flamingo.

Hubo asimismo, momento para el relax en variados restaurantes y patios con encanto en cuyas terrazas se disfruta de la tranquilidad, la belleza y el buen yantar, como la hostería del estudiante, la cúpula o el parador.

Además tuve la oportunidad de conocer el festival internacional de cine, cortos y largometrajes, así como el festival de "Clásicos en Alcalá". Ciudad heredera de cultura, cuya presencia se percibe en la constante oferta teatral que se centra en dos espacios: el Salón Teatro Cervantes (curisoso nombre), y el Corral de Comedias, cuya visita guiada recomiendo, asi como la del museo arqueológico regional. No puedo dejar de mencionar la Torre de Santa María, que ofrece un enclave privilegiado desde el que divisar todas las cúpulas de la ciudad, con sus múltiples nidos de cigüeñas (similar a su presencia en Cáceres) que dibujan un irregular y bello perfil sobre el fonde del cielo que tantas vidas esconde, y tantas historias oculta.

La casa de la entrevista de Colón con los Reyes Católicos, colegios universitarios, iglesias, capilla de Oidor (donde se encuentra la pila bautismal de un tal Cervantes), el palacio arzobispal, iglesias y más iglesias, incluída catedral de los Santos Niños Justo y Pastor, que dan una idea del peso de lo religioso en esta población: no olvidemos que el promotor más importante de la universidad fue el Cardenal Cisneros. Y de igual manera, el pasado militar deja un rastro que se palpa después de un tiempo por aquí.

Y tras este rápido repaso de una parte de la historia que ha llegado a mis sentidos, termina mi propia historia en Alcalá. Una ciudad más. Una experiencia más. Un recuerdo más. Aunque no sea muy consciente de ello, una parte más de mí.

No me iré muy lejos. Hasta pronto.

Oviedo

2010-06-01T16:30:00.013+02:00

Tras un primer intento frustrado, la capital asturiana se dejó encontrar y nos acogió en casa de un generoso anfitrión: un pisito estupendo rodeado de zonas verdes (qué obviedad, tratándose de Asturias). Nada más bajar del coche ya olía al frescor del mar. Pero el frescor era solo un espejismo nocturno, ya que el calorazo del resto del fin de semana nos permitió inaugurar la playa del verano 2010 durante el día, e inaugurar a su vez mi espalda con el primer rojo intenso de la temporada. Me quemé, una vez más, como si fuera nueva y nunca me hubiera pasado. La piedra en la que mi deseo de sol tropieza cada mes de julio o agosto, este año se ha adelantado. Quemada o no, la sidra se dejó beber, y con la cantidad de efectos positivos que nos vendió el comercial de una de las paradas de la calle Gascona, nadie podía resistirse. No hubo fabes, pero sí cachopo en el ferroviario, cabrales y tochos ("botellines" de cerveza de más de medio litro!!) en los varios recorridos por el centro. También chipirones junto al puerto de Cudillero, y calamares crujientes en la playa de Luanco. Un largo viaje para llegar allí, huelga de transporte incluída, pero el lunes me dió licencia oficial para descansar, que no para olvidar el fin de semana, aunque solo sea por el dolor de la quemadura en la zona de los hombros que me obliga a dormir en posición fija.

Hubo momentos para el cotilleo torquemadense, para comentar la pijotería de las chicas del lugar, la belleza de la zona antigua, con su paraguas, su catedral, su limpieza, el teatro campoamor, y miles de esculturas por toda la ciudad, la gorda, el torso, los caballos, woody y tantos otros. También parada obligada en el mercado del fontán para recoger el dedal viajero.

Grata sorpresa, esta ciudad, envuelta por el encanto general de la zona, los paisajes que rodean a uno con un inabarcable mar por delante y un verde esperanza detrás. Afortunado quien mira atrás para echar un vistazo a esa esperanza siempre presente, ya que la mirada fija al frente solo permite ver un recorrido infinito, siempre inalcanzable. El ejemplo aquí abajo, la playa de Aguilar.

Desconexión total. Adelanto de vacaciones, juego de palas en la playa cuyos efectos secundarios aún sufro en las piernas. Intenso estreno de mar, porque, para mi sorpresa, me bañé. El sol, tan ansiado, reflejo de mi día a día, que me vuelve loca y me hiere, contradicción eterna que me acompaña sin tregua en cada escapada. Menos mal que siempre hay algún compañero de viaje que hidrata, alivia y nutre: el aftersun.

Womad 2010

2010-05-10T10:40:00.009+02:00

Desde luego, el festival no salió como esperaba. Después de la visita anterior a Cáceres, imaginaba un finde de sandalias, crema solar, suelo abarrotado de gente sentada, en una jornada incansable de bebida fresca y ritmos étnicos en manga corta. Pues va a ser que no. Las sandalias fueron sustituídas por el calzado de invierno, la crema solar por el chubasquero de emergencia, y el suelo se llenó, pero de agua. Una jornada incansable de precipitaciones.

Pocos conciertos, aunque algo siempre rescatable, lo que ahora escucho: Nneka. Fusión de estilos imposible de memorizar, pero a vuestro alcance en el link.

Por supuesto también rescatable el jamón, los bailes del viernes en D. Benito, y el simpático Pepe, un juguetón perrito que nos hizo compañía en una parada, también de emergencia, donde la biodramina hubiera sido de gran ayuda, pero aun sin ella, agradecí el ibuprofeno, los abrazos y las chaquetas extras. Con sol hubiera sido un fin de semana extraordinario.

Sí: frío, lluvia, más lluvia y mucho "perroflauta" de los auténticos. Recogí la camiseta olvidada en la última entrada, y ruta de vuelta a Madrid en busca del cielo despejado. Gracias al gps llegamos, entonces. ¡Si es que es más listo, él!

Descifrar la vida

2010-05-06T11:13:00.003+02:00

El misterio de tus ojos
la cualidad adivinatoria de los sueños
los porqués del amor

La fuerza de la esperanza
la hondura de la pena
el silencio sin límites de la soledad

La rabia contra la injusticia
la insobornable voluntad de ser libre
la fragilidad de la paz

Lo que callamos en la despedida
la alegría de volver a encontrarnos
el calor de tu abrazo

La impasible crueldad del odio
la quietud de la muerte
la emoción de una lágrima

Todo lo que dicen las palabras
cuando dicen
lo que quieren decir

Todo lo que no dicen las palabras
cuando no dicen
lo que encierra el corazón

Descifrar las claves de la vida
es aprender a vivir en cada instante
y sentir en cada aliento
que estás vivo.

(Anónimo)

Cáceres

2010-04-26T12:49:00.005+02:00

Hacía tiempo que me rondaban las ganas de ir, y casi un año después de que quisiera encajar un plan definido en mi agenda, por fín se ha materializado la visita con la excusa de S. Jorge, patrón de la ciudad. La oferta lúdico-cultural no era mucho mayor de la que hay habitualmente, ya que la fiesta grande se celebra en torno a la Virgen de la Montaña, a la que vimos en la concatedral con un manto diferente cada día, como dicta la costumbre. En estos días estaba allí, en la "parte vieja" de la ciudad (que no "casco antiguo", ojo), pero pronto la subirían de nuevo a su santuario, desde el que se puede disfrutar de unas estupendas vistas de la ciudad. Me daba miedo que las expectativas generadas durante el largo tiempo de espera que anticipó el viaje supusieran un inconveniente, pero el listón fantasma se vió más que superado con el encanto del Adarve, las ténues luces iluminando las estrechas callejuelas entre cuestas y más cuestas, y la música de un espontáneo en las escalinatas de la plaza de S. Jorge, a los pies de la iglesia de San Francisco Javier. A todo le añadió valor el soleado fin de semana, que en algún punto llegó a ser casi veraniego. Para mi sorpresa me encontré buscando sombra desesperadamente, y con los primeros amagos de bajadas de tensión. Algo me dice que Cáceres en verano tiene que ser terriblemente insoportable durante el día, aun siendo friolera.

De regreso, parada en Trujillo, bello pueblo, también en cuesta, desde cuya parte alta se puede disfrutar de una panorámica que se convierte en un espectáculo auditivo y visual, acompañado de la caricia del aire fresco que invita a sentarse y trascender los sentidos. A mí al menos.

La suerte de tener unos buenos anfitriones acompañó, (menos mal, teniendo en cuenta la desagradable persona que unos y otros tuvimos que soportar en la oficina de turismo), y la casualidad de los encuentros le dió un toque inesperado e interesante a la visita a esta "nueva" ciudad en la que he dejado mi rastro, esta vez en forma de camiseta olvidada en el hotel. El dedal se vino conmigo, ¡pero habrá que volver para recoger la camiseta!

Los premios Mastropiero

2010-03-22T11:27:00.006+01:00

El precio marca la diferencia. Un amigo mío dice que hay que opinar sobre la calidad y gusto de una comida antes de saber su precio, o el efecto psicológico de pagar una cuantiosa suma modificará nuestra opinión para justificar el gasto. Qué manía de asumir que lo caro es bueno, y viceversa. Otro síntoma del valor otorgado al dinero en este pequeño mundo, esa idea de que lo que cuesta, lo vale.

Pues mira, no siempre. Recientemente he visto a los famosos Les Luthiers en su última actuación en España, "Los premios Mastropiero". No estuvo mal; de hecho, me gustó, me reí, tiene muchos diálogos divertidos y la inclusión de los números musicales lo hace ameno y ligero. Pero ya. Me esperaba una actuación brillante, desternillante, sorprendente, espectacular. Sobretodo teniendo en cuenta que la entrada costaba nada más y nada menos que 70 euritos. Ni un musical en Broadway, oye. Y sinceramente, no vale tanto la pena, o mejor, no vale tanto la risa.

No obstante, si os invitan a ir, aceptadlo. Y si pillais a última hora una entrada a precio de ganga en alguna página web que no voy a publicitar, pues cogedla, porque se dejan ver. Quiza en aquella función no han estado especialmente inspirados, o he tenido mala suerte con el show, o ellos ya están mayores (son de esas actuaciones a las que tienes prisa por ir, no vaya a ser que no se de el caso en un futuro, como si habláramos de los Rolling Stones), o no he entendido nada, ya sea por su acento y contexto socio-cultural argentino, o porque mi nivel intelectual no está a la altura.

Pero como siempre, reirse es sano, y no está la cosa para desperdiciar sonrisas y humor, aunque no sea a carcajadas (mi vecino de butaca no opinará igual, pues no paraba de emitir sonidos guturales, que me hicieron temer que iba a dejar de respirar!). A mí el último ataque de risa me dió recientemente en el teatro, cuando algún supuesto espectador cayó en un profundo sueño acompañado de sonoros ronquidos que a mí sí me hicieron reir a destiempo (basta que no pueda una reirse para no poder parar, conoceis la sensación). Mejor a tiempo y en el lugar adecuado, pero rodeados de humor lingüístico, visual, inteligente (según para quién), negro, tonto (me encantan los chistes malos), gestual, cómplice, y el que sea (menos el sexista y racista), se vive mejor.

La vida por delante

2010-03-16T11:50:00.005+01:00

El pasado fin de semana presencié esta representación en el Teatro Calderón de Valladolid. Una elección casual, fruto de una propuesta de última hora. No obstante, disfruté la obra, aunque tuve la sensación de que el papel interpretado por la actriz principal (a la que da vida Concha Velasco), a pesar de tener una gran relevancia en forma y contenido me pareció ligeramente caricaturizado. En mi opinión el texto y el vestuario tienen un peso suficiente, como para exagerar la presencia del personaje con gestos que rozaban la estridencia. Al contrario, el joven compañero de escena, Rubén de Eguia, sorprende junto a la vallisoletana con un papel, que por momentos sobresale por encima de la experimentada protagonista.

Quizá influyó que la ubicación de la butaca no era óptima, pero hubiera reducido la duración de la obra al menos un cuarto de hora. También me costó un rato en enganchar con los personajes, y meterme en la historia en un principio, aunque una vez que estás dentro, ya es más dificil salirse.

Quiero destacar la belleza del teatro. Aparte de la impresión que me causó su gran tamaño, me gustó ver cómo conjuga la modernidad en los accesos con un interior cuidado y cautivador. La pena, como en todos los teatros, que haya butacas con visibilidad reducida, y que la falta de comodidad se interponga en el disfrute de la obra.

Fue un descubrimineto ver a la septuagenaria en su ciudad natal en la última de las representaciones de la obra en dicha localidad, lo que la actriz aprovechó, como si en se tratara del salón de su casa, para comentar al final de la obra su parecer personal y su particular homenaje a Delibes (con ovación del público incluída).

La historia es recomendable, sorprendente para la fecha en que se escribió el texto, aunque supongo que alguna adaptación haya sido necesaria para hacerlo completamente vigente en nuestro tiempo. ¿O quizá no? Aunque no me pareció una obra maestra, fue una grata experiencia.

Entre todos

2010-03-04T11:55:00.004+01:00

Siempre me han dicho que era una persona positiva (a veces demasiado, incluso), y hasta yo me creía caracterizada por el optimismo y eso de mirar la botella medio llena. Afortunada o desgraciadamente mi profesión me obliga a forzar esa mirada, y algo encuentro de vez en cuando, pero será el esfuerzo exagerado que esa función requiere, que luego no me queda tanto para que brote espontaneamente en el día a día fuera de los deberes laborales. Yo acostumbraba a desconectar en el momento en que salía por la puerta del trabajo, y ahora me cuesta un poco más, y eso que el deporte ayuda, y llego tan cansada física y mentalmente, que no me queda tiempo de pensar en los pequeños o grandes inconvenientes, aparte de programar la lavadora y sacar el tuper del congelador. Pero el sueño a veces es traicionero, y hay quien se cuela en él sin mi permiso.

Vaya lio. Escucho las noticias y todo me parece contradictorio, no entiendo nada o más bien me da la risa y no puedo dejar de recordar a Faemino y Cansado y su "Qué pena..". Y encima sesiones de fútbol a tutiplen, curiosa coincidencia, el aumento de la emisión de este primer o segundo opio del pueblo, apellidado alienación.

Estosololoarreglamosentretodos, estosololoarreglamossinellos, ánimo, desánimo, alguien que pierde su empleo y alguien que encuentra trabajo. Alguien que muere y alguien que nace. Y así sucesivamente. Al menos entre tanta lluvia y un cielo teñido del color del pais, el sol se asoma temeroso recordándonos que antes o después vendrá para quedarse, y volverán las terrazas, el sueño reparador, el crecimiento económico (qué miedo), y la botella recién abierta.

Un amigo te hace reir, otro te hace disfrutar de las cosas bonitas y divertidas de la vida. Alguien te escribe un mensaje positivo. Y los niños más inocentes, libres de toda contaminación, quieren jugar, indiferentes en su burbuja a tantos de los problemas de los adultos. Afortunadamente. ¿Y aún nos preguntamos el por qué de Peter Pan? Muchos contras que se adhieren a los cumpleaños, es verdad. Aun así, he de reconocer que prefiero ser "mayor", incluso con los achaques de la edad. Aunque no mucho más mayor de lo que soy, también he de ser sincera... una vez comprobado que el tiempo en sí no cambia nada, que los años no regalan la madurez al que los cumple y que lo importante del tiempo es lo que se hace con él.

Qué suerte que entre todos conseguis arrancarme sonrisas y desempolvar mis gafas de ver medio lleno. Aunque a veces cueste un poco más, sigo disfrutando: de un viaje a Toledo, de la vuelta a casa, de la natación, de una comida sabrosa, de la subida de temperaturas, de un café a media mañana, de una buena película, y de la mejor de las compañías.

Nos vemos.

Ciudad Real

2010-02-22T10:33:00.022+01:00

Como otras veces que algún viajecillo se cruza en mi camino, a mi regreso redacto mi particular crónica viajera dedicada a los que me acompañasteis, a los que no vinisteis, a quienes ni sabíais que me iba, y a mí, que mi memoria a largo plazo a veces me traiciona. Confio en que internet siempre estará ahí a modo de album de fotos y recuerdos.

A lo que iba, que he vuelto a Ciudad Real. Una vez la visité fugazmente una tarde-noche, en la que un paseo rápido me dejó buen gusto. Ya os lo conté en la entrada con referencia a Puertollano. En una segunda ocasión fue parada casi de emergencia, en busca de una farmacia de guardia para la noche de tembleque víspera de un día de tiritona.

Y no hay dos sin tres, como diría mi madre, y alguien diría que a la tercera va la vencida. Esta visita ha sido más variada en contenido, con su vertiente musical representada por el clásico grupo "Fito y la Columna mecánica". Lechis, que me he liao!; su toque carnavalero, y el imprescindible rincón dedicado a lo culinario, y no me refiero al bocata de salchichas carbonizadas que compensó el frio post concierto. Sí destaco "Doña Croqueta", con raciones elaboradas, y un buen ambientillo, junto a la ronda de Toledo. No me quedó claro cómo llegar, pero que en Ciudad Real hay una "Puerta de Toledo" sí lo entendí bien ¡¡Algo que entiendo!! Y en Madrid una "Puerta de Alcalá", y en Alcalá (que aunque las apariencias engañen, no está en la provincia de Guadalajara) una "Puerta de Madrid". Y en Toledo una "Puerta de Bisagra". ¿Y en Bisagra una... "Puerta de Ciudad Real"?

También recomendable un garito nocturno, el único que la lluvia y la consiguiente dificultad para aparcar nos dejó tiempo de ver, y que, como el congreso de los diputados, parece muuuuucho más grande en la tele-web: el cycelly. Nada como los buenos informadores. Y a ver si prohiben de una vez fumar en los bares!

Para concluir, una visita a los alrededores en un luvioso día, uno de tantos, que ya se me ha olvidado cómo se llama el astro ese que se supone que brilla y que cuando se apague generará una implosión y/o una supernova... ya ves. Pues eso, que en los alrededores, en torno a 15 kms en alguna dirección, nos encontramos con un pueblecito: Picón. Solo sé que allí hay un restaurante-arrocería, de la que no me olvidaré, aunque el nombre ya no lo recuerdo. Pero sí puedo saborear mentalmente aún sus platos!! Deliciosos. Conclusión: en una cuarta o quinta visita a esta ciudad y aledaños, Picón estará incluído.

Y por cierto, no caímos en que estar lívido es estar pálido! 6 mentes universitarias...

A propósito de San Valentín

2010-02-15T18:47:00.008+01:00

Esta vez no toca criticar esa fecha que rechazo como tantas otras...; hoy seguimos con cuentos.

Cierto día, un joven se situó en el centro de un poblado y proclamó que poseía el corazón más hermoso de toda la comarca.
Una gran multitud se congregó a su alrededor y todos admiraron y confirmaron que su corazón era perfecto, pues no se observaban en él ni máculas ni rasguños. Sí, coincidieron todos que era el corazón más hermoso que hubieran visto.
Al verse admirado, el joven se sintió más orgulloso aún, y con mayor fervor aseguró poseer el corazón más hermoso de todo el lugar.
De pronto un anciano se acercó y dijo: "Por qué dices eso, si tu corazón no es ni tan, aproximadamente, tan hermoso como el mío?"
Sorprendidos, la multitud y el joven miraron el corazón del viejo y vieron que, si bien latía vigorosamente, estaba cubierto de cicatrices y hasta había zonas donde faltaban trozos que habían sido reemplazados por otros que no encajaban perfectamente en su sitio, pues se notaban bordes y aristas irregulares. Incluso había lugares con huecos, donde faltaban trozos bastante considerables.

La mirada de la gente se sobrecogió ¿Cómo puede él decir que su corazón es más hermoso?, pensaron ...
El joven contempló el corazón del anciano y al ver su estado desgarbado, se echó a reír. "Debes estar bromeando," dijo. Compara tu corazón con el mío... El mío es perfecto. En cambio el tuyo es un conjunto de cicatrices y dolor."

"Es cierto, dijo el anciano, tu corazón luce perfecto, pero yo jamás me comprometería contigo... Mira, cada cicatriz representa una persona a la que entregué todo mi amor. Fui arrancando trozos de mi corazón para entregárselos a cada uno de los que he ido amando. Muchos a su vez, me han obsequiado un trozo del suyo, que he colocado en el lugar que quedó abierto. Como las piezas no eran iguales, quedaron los bordes, de los cuales me alegro, pues me recuerdan el amor que hemos compartido."

"Hubo ocasiones en las que entregué un trozo de mi corazón a alguien, pero esa persona no me correspondió con una parte del suyo. Por eso quedaron los huecos. Dar amor es arriesgar. Pero a pesar del dolor que esas heridas abiertas me producen, yo los sigo amando y mantienen vida la esperanza de que algún día -tal vez- regresen y llenen el vacío que han dejado en mi corazón."

"¿Comprendes ahora lo que es verdaderamente hermoso?"

El joven permaneció en silencio. Se acercó al anciano, arrancó un trozo de su hermoso y joven corazón y se lo ofreció.
El anciano lo recibió y lo colocó en el suyo, A su vez arrancó un trozo del suyo, ya viejo y maltrecho, y con él tapó la herida abierta del joven. La pieza se amoldó, pero no a la perfección. Al no haber sido idénticos los trozos, se notaban los bordes.
El joven miró su corazón que ya no era perfecto, pero lucía mucho más hermoso que antes, porque el amor del anciano latía en su interior.

Una historia verdadera

2010-02-09T16:19:00.006+01:00

El título de la entrada se corresponde con el de una película protagonizada por Vigo Mortensen, cuyo final no voy a desvelar. Pero sí que os voy a contar un cuento que me ha hecho pensar en la capacidad de adaptación del ser humano.

Ya sé que hay muchas otras historias incomparablemente más duras (véase la película "La vida secreta de las palabras" o, "La vida es bella" a modo de ejemplo), pero cuando el cuento no lo echan en antena 3 o en una pantalla con dolby surround la reflexión alcanza otras dimensiones.

Érase una vez un chico, el protagonista de esta historia, que tras un periodo relativamente largo de desempleo, tuvo la suerte de encontrar un trabajo. Todo parecía perfecto: contratado según su categoría, un proyecto interesante, con posibilidades de aprender, con autonomía, con un equipo nuevo, motivado, en unas instalaciones a estrenar...todo al alcance.

Pasó el tiempo preciso para que terminaran las obras del local, y cuando este chico se pasó por allí para verlo, cual fue la decepción al ver que el espacio era bastante más reducido de lo que había imaginado, y la falta de ventilación y luz natural le cayeron como un jarro de agua fría. "Pero bueno, no importa", se dijo, "el resto de condiciones es más importante".

Llegó el día en que todos comenzaron a trabajar allí. "Qué extraño, hace mucho frio aquí dentro. Será porque todo es nuevo y tiene que templarse..." pensó, pero pasaron los días, las semanas y los meses y el crudo invierno se dejó sentir con toda su fuerza en todas y cada una de las salas de la instalación. ¿La calefacción?: un timo con nombre de "bomba de calor", que no compensaba ni una mínima parte de la humedad que cubría las paredes, y el frio que se colaba por la rejilla del aire acondicionado. "Bueno, me abrigaré bien cada día para contrarrestar las bajas temperaturas...". Y así lo hizo, pero nunca fue suficiente, porque cada vez que iba al baño, al contacto con el gélido sanitario se añadía al agua congelada que salía del lavabo (y es que ya no se sorprendió al descubrir que nadie había instalado un calentador de agua). "Qué pena, con lo mal que se quedan los platos al fregar con el agua fría...; menos mal que en verano lo agradeceremos", afirmó sonriendo. Y así fue, los meses de julio y agosto se pasaron volando, al fresco, en contraste con el largo invierno de 10 meses..., en los que un único ordenador se triplicaba milagrosamente para dar respuesta al trabajo de las seis manos y tres mentes de los compañeros. ¡Magia!

Pero cuando el chico y sus compañeros/as ya se habían acostumbrado a los cambios de temperatura cada vez que salían al pasillo, y a repartirse los recursos materiales llegó una sorpresa que bien hubiera valido para el 28 de diciembre: ¡un cambio de horario! Lo que inicialmente se había prometido (verbalmente) como flexibilidad, resultó no se tal, y se les obligó a cumplir las horas correspondientes (que ya se estaba haciendo) de una manera un poco... digamos rígida, invariable, poco práctica, con tiempos muertos y bastante desmotivante en general.

Qué cosas, hasta al nuevo horario se acostumbró.

El tiempo siguió pasando, y resultó que surgieron novedades en el frente. Por órdenes "superiores", el presupuesto de limpieza se redujo, de 5 días a la semana, a 1, con las consecuencias que podeis imaginar. Dos baños, y más de 20 personas utilizándolos diariamente durante toda la tarde. Sin comentarios. Y ya que viene al caso, recordar que en los grandes ventanales que algunas salas tenían (que no ventanas, que por definición se abren y cierran), permanecía la suciedad acumulada desde la inauguración del centro, ya que unas llamativas rejas marrones a cuadraditos impedían la correspondiente limpieza.

Dadas las circunstancias el equipo podía dedicarse al turismo rural, allí olvidados en un pueblecito de apenas 30.000 habitantes; es lo que tiene estar aislado, que los jefes no van a las reuniones, las citas allí son siempre secundarias, olvidan los materiales..., las ventajas que confiere el anonimato de vivir en Madrid(?)!

Pero no todo era negativo, claro que no. ¡En verano les concedieron la jornada intensiva! Y el chico y su equipo desearon que fuera verano toda la vida... o por lo menos que no llegara el nuevo año, ya que éste iba a traer consigo la última (hasta el momento) de las noticias inesperadas: una bajada de sueldo de un 17%!!! Toma ya. Fuera complementos, fuera plus, pasando del contrato, del convenio y del reconocimiento de un trabajo bien hecho. ¿Y de qué sirve avisar con tiempo, si saben que los sufridores tienen una capacidad de resiliencia como una casa, y se acostumbran a todo? ¡Pá qué!

Siempre nos quedará el futbolín. Y colorín colorado, este cuento se ha acabado.

Bueno... eso está por ver.

in the guetto

2010-02-02T15:01:00.000+01:00

Recordar algo que hace reir nunca viene mal.

Culturalmente

2010-01-25T10:43:00.018+01:00

Quien mucho abarca poco aprieta. Era imposible hacer todo lo que nos habíamos propuesto para un fin de semana, teniendo en cuenta que empezábamos un sábado a la 1 a.m. y acabábamos un domingo a las 5 p.m., con feliz entrada y salida respectivamente, de dos provincianas motorizadas sin gps, "¡qué necesidad!", a la búsqueda de famosos en la capital; un éxito: 5 de renombre en un plazo de 4 horas.

Y bastante que hicimos todo lo que hicimos, paseo por Huertas, tapas y raciones que sustituyeron a un bocata de calamares que nos esperó hasta la cena, debido a las sugerencias de una buen chaval que nos encontramos junto a Felipe III y que cayó en nuestras malévolas redes bromistas. Todo contribuyó a que esas cañas se alargaran más de la cuenta (y bienvenidas!), y nos "obligaron" a posponer algún que otro plan, acumulándose éstos en la segunda jornada. El teatro, muy recomendable: "En la roca", con un Eloy Azorín en un papelón. Y después un estupendo concierto inesperado: "La banda del soplo" nos sorprendió con su divertido viento al son de ritmos variados y fusionados. Un acierto. La exposición "Impresionismo: un nuevo renacimiento", bastante interesante, a pesar de las dos horas de espera que me dejaron destemplada para el resto del día. No todo podía ser perfecto, y la comida en el restaurante italiano de la plaza de Chueca nos salió un poco rana, por la estupidez de uno de los camareros, aderezado con la denuncia de la poli por no tener licencia de terraza, y culminado con unas corrientes de aire polar que no nos dejaron disfrutar de una comida, al menos, bastante buena.

El rastro se quedará para una próxima ocasión. La latina (con su plaza de la paja y el bar cuyo nombre nunca recordaré), visita indispensable tras lo primero. Las flores y la farmacia de guardia ganaron al escondite, y las lágrimas de Eros se derramarán toda la semana por nuestra ausencia.

Al menos nos quedará el recuerdo de que le caemos bien a los vejetes del lugar, a los forasteros, y que de una fiesta sale otra fiesta, y ya hay una zíngara en mi agenda. La añadiremos a los eventos pendientes.

No sé si antes o después de mí, pero volveremos a repetir y coincidir muchas más veces, y no solo en nuestra forma de vestir. Gracias por venir, quinta desde los 3 años...

AME

2010-01-12T12:54:00.006+01:00

Hoy hay un artículo en el pais digital que quiero destacar: http://www.elpais.com/articulo/salud/Quien/investiga/Jose/Miguel/elpepusocsal/20100112elpepisal_1/Tes

Hay muchos comentarios, algunas reflexiones. Si alguien quiere colaborar con la causa (lo que redundará no solo en Jose Miguel, sino en muchos otros niños y adultos afectados), si hay alguien que quiera actuar, aparte de pensar y opinar, puede entrar en la página que se indica en el propio artículo: http://www.fundame.net/ y hacer algo. Una de las opciones es aportar dinero a la investigación. En vuestra mano queda.

Muchos ya habeis colaborado. GRACIAS.

Vacaciones 09-10

2010-01-02T11:20:00.004+01:00

Y cuando tienes tiempo para tí sin horarios, la perspectiva da la vuelta a lo que consideras real en el día a día, que, como una burbuja envuelve un espacio intocable. Y tu vida parece que no es tu vida. Llegan las "new year´s resolutions", pero no como propósito, sino como necesidad.

Alguna es la típica: volver a hacer deporte. y es que después de que unos cuantos especialistas hayan dedicado parte de su tiempo a mis rodillas, me dejan nadar. No me lo pienso dos veces.

Un nombre prohibido ronda mi cabeza de nuevo: opositar. Habrá que modelar la idea y ver si encaja en mis planes de los próximos meses para que puedan convivir el presente y un futuro tan cercano en el tiempo como lejano en mi sentir.

Seguir con la música, e introducirme más en ella, en la teoría, en la práctica y en los conciertos. Los nuevos contactos siempre vienen bien.

Un espacio para retomar los "cursos para llorar", para que los momentos de calma supongan tranquilidad en vez de inquietud.

Para acabar, cocinar!! no pasa 2010 sin que abandone la primacía de las ensaladas, y productos varios cuya esencia es cocer-freir. ¡Bienvenidos los guisos y asados a mi vida!

Y seguir viendo crecer a los peques... a ratitos, para disfrutarlos más.

FELIZ AÑO NUEVO, RAQUEL.

Cenas Navidad 2009

2009-12-27T10:45:00.011+01:00

Como me gusta tantísimo la Navidad, he de celebrar a lo grande que otro año más está aquí, por lo que esta vez me he planteado participar en 6 estupendas cenas. Viva la austeridad, la crisis, el recogimiento y la tranquilidad.

Primera: Antiguos compañeros de facultad. Finalmente 6. En Madrid. Un exitazo: el sitio, la convocatoria, la comida, la conversación (pudimos hablar todos con todos!), la compañía. Acabo un poco llena. El punto negativo: la pereza de volver a casa tarde cuando al día siguiente hay que ir al curro.

Segunda: Clase de italiano. Nuevo reconocimiento del sistema de convocatoria. Grupete muy variado, curioso. 10 asistentes desde los diecisiete años hasta los cuarenta y...; Alcalá de Henares. Otra oportunidad de conocernos en español. Picoteo ligero, cerveza de trigo. La pena, las obligaciones familiares y laborares nos retiraron tempranito.

Tercera: Empresa. No es la típica "cena de trabajo". La hacemos en un local del curro, aportamos todos algo de comida, y hablamos de... curro, para variar, entre tantas otras cosas. 17 comensales. Guadalajara. Piques entre centros, risas, infiltrados, nuevas incorporaciones, pullitas, chantajes emocionales, comentarios con dobles y triples intenciones. Un evento marcará el antes y el después: el secuestro de Coco. Divertido, divertido. Moderación con el vino. Siempre alerta, los jefes están presentes... y debo conducir a mis compañeros a sus casas. De nuevo el trabajo obliga a madrugar la mañana siguiente. Ha merecido la pena la jornada intensiva...

Cuarta: Familiar. Palencia. 12, contando a los peques. Marisco, lechazo, Una de las "típicas", qué os voy a contar. Tranquila, tradicional, junto al Nacimiento. Juegos en casa, tute, villancicos...; por fín ese día podré dormir sin pensar en la hora de levantarme!

Quinta: Antiguas compañeras de colegio y equipo. 3ª edición. Otro triunfo de doodle. Repite Palencia. 6 participantes esta vez. Y pinta que habrá nuevas convocatorias en años sucesivos: ya casi es un clásico. Puesta al día anual: cambios laborales, cotilleos, lugar de residencia, oposiciones aprobadas, etc. Afortunadamente no hay bodas, hipotecas ni embarazos incluídos en los temas de conversación. Todas del mismo perfil: la excepción a nuestra edad. En este caso el final no tiene nada que ver con despertador ni con tranquilidad. El "48" siempre dará mucho juego...; ¡Pero qué bien nos sientan los 30!

Sexta: ésta será ya en enero de 2010, así que os la cuento el año que viene. Que tengais muchas cenas felices en lo poco que queda de año, y en el que empieza, tan difícil de escribir.

La próxima Navidad espero poder contaros algo diferente. Eso sí, que me quiten lo bailao.

Jaén

2009-12-09T14:48:00.008+01:00

Qué desconocida es Andalucía para mí. Aparte de Granada (que inauguró este blog) y Sevilla, casi olvidada desde aquel viaje previo a la expo´92, el resto de provincias no ha sufrido mi presencia. Todavía. Porque aparte de la que encabeza esta entrada, reciente víctima de mis ataques a "lo andaluz", cabo de Gata me está esperando para el próximo verano.

De puente a puente y tiro porque me lleva la corriente. Y este año el agua me ha llevado a Jaén. Y después a Úbeda y Baeza. Dos ciudades Patrimonio de la Humanidad que merecen tal honor. Sin comerlo ni beberlo, allí me encontré. Pero sí comí, vaya si comí: aunque me fuí sin probar "pipirrana", fueron muchos los platos y productos más o menos típicos que descubrí: paté de perdiz, lomo de orza, andrajos, ochios (con pimentón) acompañando la morcilla, gachas dulces, salmorejo, habas con bacalao (sobre pan con aceite de oliva virgen extra- de la zona, exquisito-, queso en aceite (del mismo), cebolla rellena, las engañifas de aceitunas rajadas, etc.; me reconcilié con el Protos de la tierra d Castilla, (el crianza de 2004), que junto con un ducle y fresquito mosto de uva y manzana me ayudaron a digerir tal cantidad de tapas, raciones y pinchos que hacen la delicia de la hora de comer y cenar. ¿Quién necesita un primero y un segundo plato?

Y cargada de energía me dispuse a recorrer calles, cuestas, escaleras a altas torres, iglesias, capillas (de la que he de destacar "El Salvador", propiedad de la casa de Medinaceli!), el museo de S. Juan de la + (reliquias y escultura incluida). Paseos por Baeza (con el especial encanto que la iluminación nocturna le regala a las empedradas calles) al encuentro de restos (en mejor y peor estado) del arte civil y religioso, que aunque no soy capaz de valorar en su justa medida (para eso los expertos en arte...), no dejan de sorprenderme. La universidad donde dio clase Antonio Machado, recuerdos a ilustres personalidades de nuestra historia en un enclave dominado sucesivamente por las muy variadas tradiciones de las que hemos recibido nuestro rico legado religioso y cultural.

¿Alguna otra cosa? Pues la cerámica verde de alfareros que disfrutamos en plena demostración de habilidades al torno, la tradición taurina reflejada en casi todas las paredes de los negocios hosteleros, y ¡las obras! ¡Toda España está levantada!

En Jaén, destaco el Castillo de Sta. Catalina, junto al Parador, precioso éste, con encanto de verdad, y con vistas envidiables: éh lo que tiene ohpedarse en un paradó.

Y todo envuelto en un ambiente pre-navideño donde el encendido de las luces nos recuerda que el puente de la Inmaculada enlaza con la Navidad en un pais que reniega de su identidad cristiana. Para equilibrar la balanza está la nochevieja en el segundo caso, y la constitución en el primero, y así los agnósticos pueden celebrarlo sin entrar de lleno en un sentimiento de contradicción.

Esta vez me traigo algún recuerdo material (aceite aparte, para cocinar y otros fines), aunque no suelo; y como sí suelo, también un dedal. Vuelta a casa cargadita para retomar los ritmos habituales, los laborales, los biológicos, y los de dejar recogidas mis peripecias en este blog.

Y qué frio, oye, pa´ zé er zú.

por fín viernes

2009-11-27T16:14:00.005+01:00

Cuántas semanas hacía que no tenía esta sensación tan presente. Las ganas crecientes de que llegue el viernes, de "cerrar el chiringuito" tras una semana agotadora sin tiempo para el café, trabajando hasta en la hora de comer. Deseosa de llegar a casa por la tarde, con la calefacción puesta, y relajarme sin decenas de chavales y familias entrando y saliendo, al teléfono; sin reuniones, sin memorias, programaciones, evaluaciones, registros; sin pensar en la jornada laboral.

Tranquilidad. Dormir. No poner el despertador. Cocinar, cuidarme, ver alguna peli tumbada en el sofá, charlar, pasear, leer. Ese es mi plan para las próximas 52 horas, que empiezan a contar en 180 minutos. Comienza la cuenta atrás...

LePunk

2009-11-13T10:32:00.005+01:00

Me encanta descubrir nuevas bandas a las que escuchar y bailar. Qué animados estos músicos, qué majetes y qué accesibles!! 7 chicos de mi generación (?), simpáticos, divertidos, "enrollaos". Además, haciendo gala de una gran habilidad para ganarse a un público ya de entrada entregado, que coreaba estrofas sin error y contagiaba el buen rollo a los que nos estrenábamos con ellos.

Una sala Caracol llena de treintañeros y cualquiera de ellos podía ser uno del grupo, qué difícil elegir uno para que nos firmara el disco! Creo que a Joe (el segundo vocalista) nos lo ganamos con lo de crear un grupo en facebook. Qué fallo, ya lo tenían, después de 10 años tocando, es normal...; más vale tarde, digo yo, y les voy a seguir la pista de ahora en adelante, al menos cuando pasen por Madrid; (hay conciertos a la vista en Benicassim, atención, mis lectores castelloneros). Vale la pena divertirse con buena música (tengo debilidad por las bandas con sección de viento) y buenas letras que hacen que el tiempo pase volando. Si solo el de adelante se hubiera agachado un poco!!! De momento, mi canción preferida: la noria.

No puedo esperar a escuchar de nuevo el disco. Pero mejor el directo, sin duda. Como casi siempre.

El secreto de sus ojos

2009-11-09T10:28:00.011+01:00

No era ésta una película cuyo cartel me animara a incluirla entre las primeras de mi lista de "pendientes de ver". Afortunadamente me dejé influir por los comentarios de conocidos y alguna que otra crítica, y puedo afirmar que a mí la foto me engañó, porque la peli me cautivó. Debería haberme fiado del criterio de Ricardo Darín al elegir un texto, y de la experiencia de Juan José Campanella contando historias.

Dos horas llenas de juegos con las cámaras, dobles planos simultáneos, ángulos poco habituales. El recurrente flashback utilizado para hacerte vivir dos vidas a la vez, dos tiempos en uno, y simultanear el curso de la historia en el pasado y en el presente, conviviendo con los mismos personajes, tan iguales y tan distintos, acercándose a un final escrito en un caso, y aún por escribir en el segundo.

Un Darín envejecido, tan creible como siempre. Y cómo no, diálogos propios de una película argentina, intensos, nunca sencillos de seguir dada la peculiaridad de sus términos, y la rapidez de su elocución, todo ello con la habilidad de mantener tu atención para no perder detalle, porque en cualquier momento puede aparecer un mensaje clave para captar la esencia de la película, y no solo en contenido argumental, sino también como lanza que atraviesa la pantalla hasta llegar al espectador, indefenso en su butaca. Propio de su director, por otra parte.

Basada en la novela de Eduardo Sacheri, "La pregunta de sus ojos" (que no he leido, he de reconocer), me parece un buen plan para una noche de viernes, especialmente ahora que el frio de la calle nos empuja a las salas de cine a disfrutar.

y así qué bien

2009-10-29T11:12:00.005+01:00

Pero mira tú que se está bien cuando se está bien. Y te acostumbras como si ese estado fuera el único, de forma maravillosamente perenne. Solo la experiencia, en forma de recuerdo te muestra la otra cara de la moneda, para que no olvides que está ahí, aunque permanezca boca abajo.

Y duermes del tirón hasta que te despiertan las señales horarias seguidas de unas noticias que, a pesar de sacarte del mundo onírico y devolverte a la corrupta realidad, también activan el deseo de pensar que las cosas se pueden hacer bien.

Me ha sentado bien el cambio de hora; levantar la persiana para que entre la luz que me lanza a la ducha, el café que me empuja a la calle a disfrutar de esta extraña primavera en octubre.

Por fín ha salido esta energía que se había limitado a escapar gota a gota, y ahora se permite fluir a su antojo. No sé a dónde me lleva, pero estoy disfrutando del camino, desde luego. Y lo más inesperado pasa, y te sorprendes a tí misma con pensamientos insospechados, y con la ausencia de pensamientos antes habituales. Y a veces no me reconozco. Y además me miro en el espejo y sigo sin reconocerme por momentos! Pero me gusta lo que veo, y sobretodo, a quién me encuentro. Hacía tiempo que no nos veíamos.

Hay temporadas buenas. Y hay que aprovecharlas. Quien quiera, que lo comparta conmigo.

Javier Krahe

2009-10-24T13:25:00.006+02:00

Qué buena elección para la noche del 23 de octubre. Hacía ya tiempo que por alguna extraña razón tenía curiosidad por escuchar a esta oveja negra de su familia, y nada impidió que tuviera lugar esta vez, aunque hubo intentos por parte de los acompañantes, del metro, y de amigos en Cáceres. Ya lo pospuse en otra ocasión, y éste era el día. Nada mejor podía hacer ese viernes. Y al final el metro se rindió, la compañía llegó y la entrada me permitió acceder a una sala Galileo Galilei que igualmente me ayudó a disfrutar sin humo en el ambiente, de una ristra interminable de ironías, rimas imposibles, humor absurdo, reflexiones grotescas, chistes serios y besos feroces que, como un piano, mantenían imperturbable mi atención a un dominio espectacular del lenguaje y la sencillez hecha poesía, que se eleva por momentos, y súbitamente se revela encadenada a la realidad de los mortales.

La buena disposición ayuda, y aun con expectativas altas, se encajó en mi cara desde el principio una sonrisa que permitía escapar intermitentes carcajadas durante las casi 3 horas que pasé entre cacahuetes y el sonido del contrabajo, la guitarra, y el viento del clarinete, saxo y pífano. Bello envoltorio de unas hirientes letras (plagadas de segundas intenciones), y gestos de un sin vergüenza, aunque solo sea porque la haya gastado con la edad. La solera de la experiencia, un gran reserva que por fin he podido catar, y que intuyo que en mi estreno, debido a las ganas y el factor sorpresa de la primera vez, es la mejor. Aunque como casi siempre, es probable que le dé una segunda oportunidad, con el riesgo de no superarse a sí mismo. Confiaré en el poder de los habituales sinsentidos.

Y hasta entonces, seguiré explorando pequeñas salas de conciertos, más y menos clásicas en Madrid, y ahora, escuchando “Treintañera”, (porque, claro está, regresé canturreando con disco en el bolso), y parodiando al autor, me despido con pena, pero con tenta.

El mapa de los sonidos de Tokyo

2009-10-16T08:49:00.002+02:00

Inauguro aquí una nueva categoría en el blog, que he decidido titular "Nuevos Aires". Me referiré con ella a las últimas actividades "culturales" a las que voy acudiendo, y que llaman mi atención de una u otra manera. No será por tanto una agenda de los eventos a los que asisto, pero sí un reflejo de aquellos que merecen ser destacados. Quiero dejar claro que ni soy crítica de cine ni nada parecido, así que lo que aquí escriba serán únicamente mis impresiones y opiniones, sin pretender así recomendar ni juzgar las actuaciones de los actores, directores y demás artífices.

Como siempre, teneis a vuestra disposición la posibilidad de apoyar o rebatir mi punto de vista, ampliarlo, tirarlo por tierra, o todo lo que querais, a través de los comentarios, lo que os agradezco por adelantado desde aquí. Intentaré no desvelar datos relevantes para el seguimiento de la trama argumental, ni destripar el final, por supuesto, sino solo comentar mis sensaciones y ligeras reflexiones. Y si algún detalle se me escapa... perdón!

Queda abierta esta nueva burbuja por tanto, con la última película de Isabel Coixet.

Conociendo un poco su filmografía, es fácil imaginar el estilo de largometraje que vamos a encontrarnos, típicamente lento, y profundo. Duro, en cuanto a la realidad vital que suele reflejar, y extremo, en cuanto a las circunstancias que envuelven la vida de sus personajes.
Una historia de relaciones personales, sufrimiento, vías de escape y búsqueda permanente, deliciosamente contada, no tanto por los diálogos (o monólogos), en japonés principalmente, sino más bien por los silencios repletos de sonidos (de ahí el título, efectivamente). Sé que hay personas a quienes ese ritmo les resulta pesado (recordemos que es una película japonesa!), pero a mí no se me hicieron largos sus 109 minutos de duración. Disfrutad de los detalles, de su sensibilidad y de sus personajes. Y he de reconocer que el papel que interpreta Sergi López no me agrada demasiado, ni los rasgos machistas que se dejan entrever por momentos, pero creo que no se aleja mucho de la realidad que vivimos, y me gusta cómo nos la ha contado.

Coincido con aquellos que sugieren que podía llamarse igualmente El mapa de los SENTIDOS de Tokyo. Sí, tengo que ir a Tokyo...

Refugios

2009-10-05T10:39:00.009+02:00

Hay veces que sabes que hay cosas que van a llegar. No sabes el día, la manera o el lugar, pero algo dentro o fuera de tí te está diciendo que antes o después ocurrirán. Cuando son buenos episodios o noticias las que se esperan, la sensación es estupenda, de emoción, las ganas, no poder esperar sentado a que llegue ya, y mirando la agenda o el reloj en una deseada cuenta atrás.

Pero cuando es algo que no quieres que suceda, que da miedo, que produce confusión, dolor e incomprensión, entonces el temor de que ese momento se acerque inexorablemente se convierte en una tortura, porque cualquier indicio puede interpretarse como una señal de que ya está aquí, de que el temible momento ha llegado, como en las pelis de miedo. Será por eso que no soporto ver una película de miedo, porque con la música o las imágenes te están avisando de que algo terrible está a punto de ocurrir, y no hay manera alguna de evitarlo.

En la vida real hay veces que puede evitarse, pero lo peor sucede cuando te sientes impotente, con la frustración de que no puedes hacer nada para negar su existencia, de que solo puedes rogarle al universo que las cosas sean diferentes, que tratas de convencerte a tí misma de que tiene que haber algo que pueda cambiar el curso de los acontecimientos, que está ahí, en algún sitio, y como en esa película de miedo alguien ha apagado la luz y no eres capaz de encontrar esa salida. Te sientes atrapada en una habitación cuyas paredes van encogiéndose en torno a tí y cada vez hay menos oxígeno que respirar. Fuera el mundo sigue su curso sin ser consciente de lo que está ocurriendo en tu interior, y quisieras gritar pidiendo auxilio, pero no tienes aire para inspirar y conseguir que alguien te escuche.

En este caso son esperas que se convierten en agonías. Aunque quieres creer, y tu cabeza sabe que una vez que pase llegará la calma, esa inquitud de esperar un inevitable desenlace que no quieres ni imaginar te absorve lentamente, porque si solo la idea ya duele, mejor no anticipar cuando lo sufre la piel, los ojos, cada músculo se contrae para no sentir, el estómago se resiste a comer, el cuerpo se rebela y a pesar de que sol calienta ahí fuera, la temperatura corporal baja, surgen sudores frios, y los pulmones se encogen como si no quisieran respirar.

Algo muere. Es pasar de un estado a otro, de una agenda a otra, de vivir con unas ideas y unas imágenes pasadas que alimentan las futuras, a pasar a vivirlas solo como recuerdos, sin fuerza suficiente para empujarte hacia adelante, así como unas piernas temblorosas que no se mantienen en pie. Y quieres seguir adelante, aunque solo sea buscando algo distinto, sin saber dónde vas. De isla en isla en un mar plagado de tiburones al que no quieres caer, buscando un refugio de la intemperie ante la que no tienes control. El refugio en el que sentirte protegida, abrazada, arropada, querida, que te envuelva en su calor, al abrigo de la serenidad.

Lo estoy buscando ahí fuera; supongo que ha llegado el momento que no quiero admitir, y es posible que solo pueda encontrar ese refugio en mi interior hasta que pase el duelo. Mientras tanto solo quiero dormir para no sentir. Que pase pronto, por favor.

Montañas rusas

2009-10-01T10:54:00.007+02:00

Nunca fui muy fan de los parques de atracciones, de hecho solo he visitado el de Madrid, Gotemburgo y Port Aventura. Ni las atraccciones de feria en las fiestas de mi localidad llaman demasiado mi atención, y hace años que no me subo a ninguna de ellas.

Bueno, miento. Hay una atracción en la que sí que monto con frecuencia: la montaña rusa. Y eso que tengo un poco de vértigo y me mareo hasta en los autobuses. Aunque mira tú por dónde, el dragon kan me pareció poca cosa, a pesar de que rompí mis gafas. Pero prefiero eso a sufrir el mareo constante que me genera esta montaña en la que me subo y me bajo cada... ¿cuatro días, quizá? Debe ser que me he convertido en una adicta a la explosión de adrenalina, y ya no me conformo con las emociones normalitas del día a día (y como ya he descartado la idea de montar en globo...), así que hay que buscar emociones fuertes que me saquen de la rutinaria jornada laboral. Será.

O quizá es que ya me he acostumbrado a esa sensación cada cierto tiempo, como el que se acostumbra a ir a sus clases de italiano o a ver una película todos los viernes noche en el sofá. Como yo no soy usuaria de estas últimas, será que solo me queda subirme y bajarme de esta montaña rusa que me remueve, saca mi lado más mordaz y agresivo, y después, al bajarme, me deja relajada para respirar cuando veo que el vendaval ha pasado definitivamente.

¿Definitivamente?

O también puede ser que me guste disfrutar de las incomparables vistas desde arriba; desde allí se perciben otras realidades, se ven otras ciudades, otra perspectiva de la vida; lo que pasa que la caída en picado da un miedo...; pero claro, al llegar de nuevo a la estabilidad del suelo "firme", aunque ya se ha perdido la imagen de todo lo diferente que hay un poco más lejos, parece que esa falsa sensación de seguridad y tranquilidad es suficientemente reconfortante como para olvidar aquellas maravillosas vistas.

Hasta que pasados unos días, una se aburre de ver siempre lo mismo aquí abajo, de estar encerrada entre los límites del suelo, las vallas, y todo lo que se oculta "más allá", como en la película "El Bosque". Y empieza a surgir de nuevo el deseo de subir, de ver que las cosas pueden ser diferentes otra vez y de esa emoción allí arriba, cuando anticipas una caída, pero nunca sabes cómo puede acabar el viaje.

¿Volveré a subir? Si es así tendré que sacarme un bono, ¡para que al menos me salga más barato!

San Mateo

2009-09-23T12:14:00.001+02:00

Por segundo año consecutivo tengo algo que contar acerca de lo acaecido en torno al 21 de septiembre. Vaya S. Mateo 2009. No hubo disfraces en esta ocasión, no hubo carroza, no hubo cola para el pimiento, no hubo futbolín humano... pero es que fué más importante todo lo que sí que hubo!

Desde que llegué a Valdesalce una mullida pradera me llamaba a gritos para tumbarme sobre ella. Con lona o sin lona, con manta de la pantera rosa o sin ella. ¿Y la cuesta la Magre? esa no llamaba, retaba. Seis fuimos los valientes que aceptamos el reto, y lo superamos con nota en una escasa media hora para subir, con un guaje incluído!! (y bota de vino) y una bajada en 10 minutos para no perdernos la exhibición de cetrería; eso sí, nos llevamos la mitad de la tierra pegada en los pantalones y dentro de las zapatillas (espero que la foto llegue para demostrar que estuvimos allí). Qué derroche de energía, se notaba que habíamos cogido fuerzas con la comida: tortilla con cebolla y sin cebolla (¿qué tal un empate?), vino de la tierra, empanada casera, filetes, morcilla, huevos, encurtidos, chocolate y melón, antes de saber lo que la tarde nos tenía reservado: juegos al pañuelo en el que el juez me traicionó; el "juego del círculo" en el que nos medio lesionamos casi todos (nuevo empate general de equipos), la búsqueda de la misteriosa talla de la Vírgen aparecida en el techo de la ermita, saltos mortales en las camas elásticas, retorno en el tiempo al parque de la arrabal en su nueva ubicación, con vueltas infinitas y mareos a la altura. Y baile de cierre con la charanga. ¿He dicho charanga? tengo una idea para los disfraces del año que viene...

Y lo que no puede faltar en la pradera: el manteo. La del aniversario no quiso repetir (creo que lo había celebrado ya en mejores condiciones), pero se animó alguna más, y el acoplado de cada S. Mateo, mi sobrino Enrique, que ya es uno más de la panda, y se ha ganado a todo el grupo con solo ofrecer unos filipinos...; el único grupo, por cierto, que aguanta comiendo en el suelo, aunque al final del día ya tengamos agujetas, dolor de espalda, de piernas y agotamiento general...; tengo que rectificar lo comentado sobre S. Roque; no es que estuviésemos mayores, es que en aquellas fiestas nos estábamos reservando para éstas!! Mesas no, mesas no!!

Y empezamos a pensar en la excursión con raquetas y un spa cercano...mmm...; ¿quién se encarga, ¿María?

Día completo. Gracias a tod@s por vuestra compañía y vuestras ganas!! Chapó.

Fidelidad

2009-09-14T16:34:00.005+02:00

En las últimas semanas ha sido éste un tema recurrente en mis conversaciones y pensamientos, alimentado por el visionado de la película Magnolia, el más reciente de Entre Copas, y la actual lectura de "La insoportable levedad del ser", de Milan Kundera, así como los relatos cortos de Nuria Roca. Lecturas dispares, pero con temas comunes, como la citada fidelidad, contada desde el existencialismo más profundo o desde el puro entretenimiento anecdótico. A veces coincido, a veces disiento.

Conversaciones a la luz de una vela una estupenda noche: tema presente. Charla de café con un viejo amigo: tema recurrente. Una amiga al teléfono: debate interminable. Cuestión omnipresente, hasta el punto de saturarme, de confundirme, de no dejarme cerrarlo con claridad de ideas, perseguida siempre por la eternamente amenazante contradicción a mi espalda, ahogada en dudas acerca de su significado y sus implicaciones.

¿Es el perro fiel a su dueño porque desconoce al resto? ¿porque nadie le enseñó que podía tener otros amos? ¿es alguien fiel a sus amigos simplemente porque coincidieron en un barrio en la infancia?

La falta de fidelidad no es siempre traición. Para que exista una traición tiene que haber alguien que lo viva como tal. ¿y por qué ha de sentirse así? ¿es necesario un contrato explícito preestablecido, o basta con una norma social implícita? Para gustos los colores, porque hay quien vive el mismo hecho como tal, y quien no. ¿Es real la realidad? De interpretaciones están llenos los malentendidos, y los sufrimientos, y las desconfianzas.

No puedo sentenciar. No puedo firmar axiomas, no soy capaz ni de analizar con detalle mis propias ideas. Hay quien elige ser fiel a unos principios. ¿Y si un día esos principios son superados por otros? ¿será eso traición? ¿sería una traición a sí mismo no aceptar que las cosas pueden cambiar, que las circunstancias a veces son más fuertes que los viejos principios?¿Quizá en ese caso los principios no eran suficientemente firmes?

Me pregunto en qué momento empieza la infidelidad, cuando se plantea lo diferente, cuando cambia la actitud, o es solo la conducta la prueba fehaciente de la traición. Libertad individual, acuerdos, mentiras, despecho, actos de rebeldía...; estas y otras tantas realidades se mezclan en el saco de la fidelidad y su opuesta. Ni la maternidad, que une naturaleza, emociones y razón, garantiza la incondicionalidad; Cuánto más débil no serán por separado un simple pensamiento, un comentario, un deseo de saltarse el límite, o una aislada experimentación. ¿Aislada? Me pregunto si una vez que alguien es infiel puede dejar de serlo.

¿Y después? el perdón o la culpa, el olvido o el recuerdo, sopesar para relativizar o aprender a vivir con ello. La posibilidad de elección. Siempre hay tres momentos, pasado, presente y futuro. Solo en dos de ellos la oportunidad de elegir. Qué pena, con lo que a mí me gusta el 3.

Sigüenza

2009-09-09T11:17:00.002+02:00

Trabajando en la provincia de Guadalajara, no había llegado la oportunidad de ir a visitar este afamado pueblo. Más vale tarde que nunca, y ya te digo que mereció la pena, a pesar de que mi estado casi catatónico, no me permitió disfrutar del encanto de esta villa, medieval hasta decir basta con callejuelas en pendiente, que finalmente desembocan en un impresionante castillo (nada que ver con el de la última entrada) adaptado como parador donde retrotraerse a época de caballeros y doncellas, a la vista de las camareras, perfectamente ataviadas como si en aquella época nos encontráramos.

La peculiaridad de los habitantes, (dicho de quienes allí habitan, lo que no significa que sean oriundos, que nadie se ofenda) llamó poderosamente mi atención, especialmente el guía de la catedral, que alguno del grupo de turistas pensaba que se había tomado un par de whiskies antes de la visita guiada..., que casi le tenemos que suplicar, por cierto. Y no se os olvide, el gótico es todo memoria, el renacimiento sin embargo es simbolismo... ¿Era así? es que ese día no estaba yo con todas mis facultades mentales a pleno rendimiento, y es posible que lo líe. A pesar del guía, la catedral, bellísima, con su sala de las caras y la capilla del doncel. Por el resto del pueblo pequeñas iglesias a cada paso, suelos adoquinados y cuidados detalles para mantener la apariencia de pueblo con encanto.

Tras una llegada un poco tortuosa, nos perdimos la visita guiada por el pueblo. Pero el punto de información turísitica precioso, oye. Eso sí, qué stress llevaba la informadora saturada por la multiitud de 3 personas que estábamos allí... Una servidora estaba para el arrastre, dejándose llevar. Qué bueno es a veces no tomar ninguna decisión, dejarse guiar, confiar en quien te conduce, y abandonarse al paseo. Rondar, perderse sabiendo que alguien lo tiene bajo control, el plano, el plan. Es como tumbarse haciéndose el muerto en mar, cerrar los ojos, sentir el calor del sol en la piel que asoma sobre el agua, y dejarse mecer por las olas, en dirección a donde ellas quieran. Y respirar profundamente...

Bueno, un par de horas de sueño extra no me hubieran venido nada mal...; habrá que volver al pueblo para aprovecharlo más. Aunque, habiendo tantos sitios nuevos por conocer...

Chinchón

2009-09-04T11:00:00.001+02:00

Si hay una propuesta interesante, yo me apunto. Y así me ocurrió con este pueblecito de Madrid, una tarde de verano. Allí me encontré con una plaza mayor muy original, peculiar forma y pintoresca estética, aunque se escondía tras el montaje de una plaza de toros "semi-permanente", que hacía las veces de aparcamiento. Por cierto, no bebais del agua de la fuente junto a la que engañosamente han colocado la oficina de turismo, aunque no lo pone, no es potable. Extraño reclamo turístico que alguien se pille una gastroenteritis.

El resto del pueblo me decepcionó un poco, no llegamos a tiempo de entrar en el parador, pero sí de ver la pequeña iglesia y el castillo, o lo que queda de él, después de cientos de expolios, incendios, destrucciones, de ser arrasado por los franceses u otros tantos. Madre mía, qué mala suerte ha tenido esta fortaleza en su historia vital, le han pillado siempre los malos y se han ensañado con él. Lo que queda, nada que ver con el original, y de lo que hay, nada que ver, pues está cerrado al público. Una vasta extensión de terreno a la puerta, donde achicharrarte a las 5 de la tarde de un día cualquiera de agosto. Aún así, el paseillo dió para comprar un poco de lo típico, el anís (seco o no), y los dulces de las monjas (donde casi nos colamos en el convento, obligando a las supuestas mujeres de clausura a romper esa promesa y cruzar la puerta que les separa del mundanal ruido para irnos a buscar), y donde los supuestos pestiños resultaron ser orejuelas.

Pero la primera mejor idea fue sin duda el circuito-spa en "La Casa del Convento". Qué maravilla. Como colofón, la cena degustación en el mismo local, segunda mejor idea, donde una atención estupenda y un inmejorable menú hicieron las delicias de una servidora. Esos pequeños momentos en los que uno dice "qué bien estoy", y no puede parar de repetirlo. "Qué bonito es esto, qué a gusto se está, qué rico el primer plato, y el segundo, y los postres". "Qué agradable la camarera, qué estupenda la relajación del spa". ¿Será esto la felicidad?

Para culminar, la terracita de "El huerto". Era ya tarde, y no recuerdo si ese era el nombre, pero fue la tercera mejor idea, seguida de la cuarta mejor idea, irse a dormir plácidamente... que al día siguiente hay que trabajar.

Christian, el león

2009-09-02T08:34:00.001+02:00

¿quereis una historia bonita para hoy? seguro que habéis oido algo acerca de Christian, el león.
Que lo disfruteis

Higiene

2009-08-28T12:54:00.006+02:00

Estamos en la era y el pais de la limpieza (aunque resulte curioso los españoles tenemos fama de limpios!). Todo ha de estar esterilizado (sobretodo si está en contacto con un bebé), las servilletas y manteles son de usar y tirar, los pañales sustituyeron a las antiguas gasas,(nunca me he preguntado si las "toallas higiénicas" que eufemísticamente llaman algunos a las compresas también fueron lavables!?), los pañuelos de tela fueron sustituidos por los mal llamados Kleenex, los depóstitos de aspiradores, las fundas de borrador para pizarras, las fundas de escobas, chanclas para un único uso, y hasta ropa interior deshechable he llegado a ver!!

La última en mi haber es la novedad en las peluquerías: toallas deshechables, de ese material que da grima tocar, que definiría como unas capas de papel, casi transparente, como si una bata de quirófano se tratara, nada agradable al tacto. ¿Qué va a secar eso? pues nada. Ayer tuve mi primera experiencia con esa cosa nueva, y no me gustó. O soy un poco ignorante o desconozco por qué es antihigiénico secarse el pelo con una toalla perfectamente lavada. ¿Los piojos sobreviven?; ¿¿¿que alguien tenga una herida en su cuero cabelludo y la toalla se manche de sangre y en la lavadora no salga bien y así venga a mi cabeza, que también tengo otro corte casualmente y me infecte de vih??? Hombre, usarla por segunda vez sin pasar por la lavadora es un poco sucio, pero aún así, se usan cuando la cabeza ya está lavada, ¿de qué leches me voy a contagiar? ¿me va a pegar las locuras de la cabeza del otro? ¿su color de pelo? ¿las puntas abiertas?

Me quedé alucinada con las gigantes bolsas de basura llenas hasta arriba de esas supuestas toallas después de todo el día. Y las que habrían tirado ya. ¿Será más bien un tema de gastos disfrazado de higiene? Es posible que se trate de una medida de reducción de gastos en lavandería, pero permitidme cuestionar que algún pequeño ahorro en la compra de estos materiales compense a la larga para el planeta.

Y dónde quedará Mimosín, botando sobre esponjosas toallas, suaves, de las de verdad...

La Granja

2009-08-26T11:36:00.001+02:00

Viaje fugaz sin planificación, que superó alternativas de nivel, como Tenerife, Vigo, Cáceres, e incluso Lisboa. Ya caerán. Y una vez allí, "hotelito" de pueblo, a precio de Madrid, pero es lo que tiene la última hora, o encuentras un chollazo o te clavan por lo que queda: el valor de la escasez. Como la escasez de las pestañas postizas en las fiestas. ¡qué exitazo! un disfraz improvisado en 15 minutos en el "party-fiesta", fruto de la combinación boa-pestañas-peluca. Y que salga el sol por donde quiera. El resultado, a la vista está. ¿de qué íbamos? ni idea, pero las malas lenguas dicen que de traicioneras...

Y es que San Luis da mucho juego. Digo San Ildefonso, digo La Granja. Vaya lío, el que se hizo nuestro Bisbal particular, que llevaba los pantalones más horteras de la historia de las orquestas (y mira que el listón está alto en este terreno...). Mano arriba, el baile del pingüino, cumbias y ya. Qué cansino!! Pero valió la pena, así como el granizado de limón en la terraza junto al palacio real, los jardines de noche con las fuentes en todo su esplendor después de la restauración. Hasta hemos descubierto una faceta solo tibiamente conocida de Tere: su afición al alcohol. Disimulado en su participación con la bodega del pueblo, esconde una oscura adicción a todo tipo de bebidas: le da igual si es gin tonic, beefeter, ron, malibú, mojito (con el kit completo!) o whisky de Malta; con tal de que esté servido en un buen vaso y en un buen local cualquiera de ellos es válido!!! Primi, ¿lo sabe tu marido?

Por mi parte no tuve la suerte de volver a encontrar al de la camiseta de Bruce, pero la emoción de los encierros a media noche nos matuvo en pie. Y el alpiste colaboró, claro! Pero si hay que destacar algo, además de la altísima participación de todo el pueblo en las fiestas (incluido el consumo de sangria y similares), es la implicación de los miembros de protección civil en la ayuda a los ciudadadanos. Lo hubiera hecho mejor el que robó el micro en el balcón del ayuntamiento!!! Y menudo susto con el toro de fuego por la espalda, que ha dejado huella en el atuendo de Ara...

Pero lo que a mí me sorprendió de verdad fueron los Cortadores de troncos de Valsaín! qué habilidad, fuerza y equilibrio, oye. Profesionales en toda regla!

Y ya pensando en la despedida, rápida ojeada a los productos de la fábrica de cristal, y cómo no, el dedal correspondiente...; Agradecimientos a una buenísima anfitriona adoptada en la localidad, y vuelta a Segovia Guiomar para, subir al tren, cerrar los ojos y al instante escuchar "próxima estación Madrid Chamartín". Sí que vuela el ave, sí.

Regreso a la normalidad. Me gusta acabar el fin de semana cansada, hasta de reir. Y sea cual sea el próximo destino, aquí os lo contaré.

¡Viva la Reina!

Torque

2009-08-24T08:45:00.001+02:00

Las fiestas de este año han sido diferentes. ¿O seremos nosotras las diferentes? Entiéndase "diferentes" como eufemismo de viejas. Y hay varios peligrosos indicios que me hacen llegar a esta conclusión, entre los que destacan el hecho de no participar en la gymkana de las peñas!! esto está a la altura de no haberme disfrazado el último s. Mateo…; también la admiración y sobrecogimiento ante la multitud de embarazos a nuestro alrededor; este virus es peor que el N1H1. ; Irnos a casa a las 6:00 h de media. (menos mal que una salva la media la quedarse hasta el encierro matutino…), cotilleo hasta decir basta: críticas en la bodega, críticas en la verbena, críticas al teatro musical, críticas a las embarazadas, críticas a las no embarazadas, críticas a las que critican…; quedar solo para comer y beber; pedir 4 tapas con 4 botellines de agua! (consecuencia de quedar el día anterior solo para comer y beber; por cierto, ¡qué buenas estaban las salchichas y la panceta en la bodega! A ver si el Último superviviente es capaz de cocinar así de bien); no montarnos en los hinchables ; no tirar a los monos para sacarnos el muñegote de este año...; Y lo peor es que podría seguir, pero no lo voy a hacer porque si no voy a tener que acabar practicando el abrazing más de la cuenta, que las hermanas Miguel de Bustos ya os hemos deprimido bastante este año… Y hablando de la familia, sí que me debo parecer a mi padre, y encima resulta que Pablo es quinto de mi hermana... lo que no tiene nada que ver con mi metedura de pata en torno a si él se parece a sus progenitores, claro...

Esta entrada no incluye foto porque nadie me las ha pasado, y porque nuestras fotos están hechas con cámaras de personas desconocidas a nuestro alrededor! Porque otra cosa no, pero forasteros este año a montones!!! Las primeras fiestas que recuerde estar feliz en tirantes por la noche!! Aún no me lo creo. Qué calor!! Menos mal que a alguien se le ocurre refrescar a la gente con agüita para que a nadie le de una lipotimia…

Ara, deja de seguir a mi familia (aunque sé que todas estais encandiladas con mi pitu…). Y cuida tu voz en falsete masculino. Yo creo que se debe a que cargas demasiado los cubatas de barceló…
Tere, se nota que te encanta estar de cara-sonrisa en atención al público. Si es que el vino es lo tuyo. (con coca cola en la bodega también…).
Feli, enhorabuena por tu premio con los bolos. Y por aguantar durmiendo una media de dos horas y estar viva durante el día! La canción “chiquilla” despierta toda tu energía…
María, si Arkaitz te ha dejado no tienes por qué ocultárnoslo. ¡y a seguir defendiendo el pueblo ante extrañas descaradas y deslenguadas!
Marijo, deja de maltratar a tu sobrina porque no quiere que le planches hasta las zapatillas!! Por cierto, Portu y Guetxo están en Cruces, no?
Xavi, el “hombre feliz” de la plaza también lo era en el Isi! Anaconda forever.
Jorge, tu padre es un proscrito. Y a comprobar la previsión meteorológica, que no te aclaras y luego te tienen que refrescar…
Teo, qué pena que este año no te trajiste al Lonchas! Nadie me dio conversación hasta las 10 de la mañana…

Para acabar, que alguien se atreva a empezar la ronda de mails para el próximo disfraz.

Mallorca

2009-08-19T10:21:00.006+02:00

Vaya sorpresa me he llevado. No tenía más idea de lo que me iba a encontrar, que un puñado de alemanes e ingleses en su isla particular. Pero he visto mucho más que eso. Paisajes de postal, como si de una isla paradisíaca se tratara, y no es para menos, por algo irá allí tanta jet-set, con la que afortunadamente no me encontré. Las playas nudistas fueron la novedad, incluso las nudistas-no nudistas, y sus inseparables chiringos, donde tomar jarras de sangría por solo 20€, ejem.

Por mucho que hayas visto el mar, horizontes, puestas de sol, playas, etc, ¿por qué esta visión no deja de admirarte y ensimismarte? Será que hay que tener Visión…; Es un lujazo, he de reconocerlo. Soy de interior, y no me he criado junto a “la mar”, pero entiendo que quienes han nacido a su lado, cuando se alejan la necesiten como aquellos con naturaleza adictiva que precisan de su droga, ya sea una sustancia, una persona o una actividad.

Sorprendida también con la ciudad. Palma, en parte señorial (y no por casualidad cuenta con uno de los palacios reales españoles), pero al mismo tiempo acogedora, con callejuelas donde las tapas aprovechan a colarse entre los guiris (a quienes están destinadas principalmente), también fortalezas en lo alto (curioso el castillo de planta redonda, sofocante bajo el fuego de agosto), recorridos angostos por los que perderse, y encontrarse de pronto en el paseo marítimo, donde uno se da cuenta del poder adquisitivo de los que por allí merodean. Bella catedral, aunque la “original” capilla de Barceló no me acabó de convencer; ¿será que soy muy clásica?. El solazo no falló, pero la lluvia también se dejó ver, lo que favoreció un estupendo día de descanso entre visitas y viajes.

Y preciosos pueblos y calas también en la sierra de Tramuntana. Eso sí, algunos de estos escondidos recovecos solo accesibles tras un largo y sinuoso recorrido que pone a prueba los nervios y el mareo de una miedosa de las distancias cortas. Pero no olvidemos que también hay estupendas carreteras de hasta TRRRES CARRRILES, lo que es mejor que dos, por supuesto, por las que llegar a Valldemosa Universitat y por las que equivocarse también cuando una está falta de reflejos al volante. Valiente copiloto.

Pocos souvenirs que llevarse, aparte del dedal de rigor, y las consabidas ensaimadas (oye, la de crema una delicia!), y bueno, un ligero bronceado, que para una láctea de nacimiento como yo, no tiene desperdicio. Las imágenes...únicamente en la memoria; habrá que hacer un esfuerzo por mantenerlas presentes. Bueno, los móviles a veces ayudan a recordar buenos momentos.

Y posadas para raritos del backgammon (al que he prometido aprender a jugar), terrazas chill out muy bien montadas, garitos con música en directo (no puedo dejar de mencionar el bluesvillebar), u otros que confirman el prototipo turístico de pachangueo y reggaetón: arggg!

Pero sobretodo, si algo voy a recordar, aparte de la grata compañía, serán los omnipresentes GATOS!!!!! Miauuuuuuuuu

¿Cómo lo veis?

Valladolid (II)

2009-08-05T10:30:00.007+02:00

Y una excusa más me llevó de nuevo a esta tierra de vinos: mi octava jornada frente a Bruce Springsteen, que no dejó impasibles a quienes se estrenaban ante su Presencia, y que a mí me ofreció una manera distinta de verle (cuando el pesado del cartel nos permitía), y escucharle al 100%, como siempre, pero con nuevos compañeros en el cesped. También me acompañaron repentinas apariciones de flashbacks al abrigo de 34.000 personas y el peor bocadillo que he probado en mi vida, contrastando con el exquisito jamón que junto a un suculento lechazo nos había ofrecido una bodega en Mucientes. Finde de contrastes, como la vida misma, con un inicial solazo que se escondió tras una lluvia que se llevó consigo parte del pasado y despejó después para empezar de cero, (como si eso fuera posible) y empezar de nuevo a acumular anécdotas, experiencias y falta de sueño hasta la cercana promesa de las vacaciones, en las que, en busca del contraste, me vendré arriba.

Como todo buen fin de semana que se precie incluyó reparto de neuronitas, pérdida de dni, afonía, jet lag, ampollas, recopilatorios de música para el coche y pinchos de reno canadiense.

Hosteleros agrios y comidas deliciosas, colchonetas hinchables que se deshinchan, la energía rebosante del Jefe en un cuerpo de casi 60 años, y una mente de 30 agotada tras un cansado y gastronómico fin de semana. Ni escuché lo que esperaba ni esperaba lo que escuché, pero los 8 en este 8º (y probablemente último) concierto del susodicho, reabrieron puertas que daba por cerradas. No surrender.

Y para acabar aún mejor, descubrí que en el centro de Valladolid también hay contenedores para reciclar envases. Será que el hecho de que una simpática paloma me dejara su huella me dió suerte. Ahora sí podré descansar TRANQUILA.

Asturias

2009-07-13T23:40:00.006+02:00

No pretendo resumir en una triste entrada lo que abarca la comunidad asturiana. Ni muchísimo menos. Ya en un pasado disfruté de estancias más prolongadas y de aquello quedó un sabor en mi paladar que he querido recordar los últimos días, pero que se ha quedado en los labios, como la miel. Sabores variados como el agua, bien dulce o salada, y sensaciones agrias y dulces, como la salsa.

Una suerte de tiempo atmosférico, aunque alguna llevaba las nubes tormentosas en el maletero, junto a las neuronitas. Y una casa prehistórica, cuyas sillas, nevera y olor, databan de una antigüedad incalculable; eso sí, con "Buhardillas con encanto", como los hoteles, en cuyo techo paradójicamente solo se golpeó la menos previsible de sus ocupantes.

Un finde muy esperado y deseado por todas, como otras esperan y desean los hijos, y de tal manera organizado que todos los planes fueron rompiéndose como las olas al alcanzar la playa, los remos al chocar contra los obstáculos, o la sidra escanciada con el brazo estirado al golpearse contra el vaso que la espera impaciente, sabiendo que no va a poder recoger en su interior todo el contenido que desaría albergar. Algo se pierde inevitablemente en el recorrido. Su camino es largo como el que nos llevó a Ribadesella, larga la espera,como la del restaurante, y largos los silencios, como todos los silencios indeseados.

Largos se hicieron por momentos los 14 kilómetros por el Sella, a pesar de no ser la opción "larga", pero está claro que todo depende de la noción de longitud que tenga cada una, por ejemplo en cuanto a bocadillos. Mis piernas se rebelaron y se pusieron rojas de furia, así como mi mirada y lenguaje en otros momentos. Menos mal que la foto fue borrada a tiempo...; ya sabeis, no me duermo tan fácilmente si me despiertan.
Frustrada despedida en el aniversario de su homóloga vasca, aunque ya tenía bastantes despedidas el sella entre sus 3000 ocupantes, o más bien invasores luchando contra su naturaleza, mansa esta vez como el Pisuerga que nos une, y contra los navegantes vecinos, no tan mansos precisamente.

Y como muchos finales, largos también, y contradictorios. Alguno más accidentado, atascos a un lado y a otro, las palabras atascadas en un tercero.

Curiosamente hoy no me apetecía zumo de naranja para desayunar. ¿¿me habrá cambiado el metabolismo?? Va a ser eso lo que causa mis bajadas de tensión. Y siguiendo la tanda post-Asturias...¿la próxima?, ¿solo ellas?, ¿dónde? ¿cuándo?. STOP. Anuncio públicamente mi dimisión como miembro del comité organizador. Al menos hasta una próxima reubicación.

Desde la luna llena, informó la palentina ausente.

Estoy mayor

2009-06-23T15:20:00.007+02:00

Últimamente escucho estas palabras con cierta frecuencia, u otras que en esencia vienen a decir lo mismo, aunque tomen formas diferentes, como "los años no pasan en balde" o "ya no estoy para estos trotes". A veces la gente no lo dice, pero esa sensación de ir acumulando cumpleaños a la espalda se deja entrever en las preferencias asociadas al ocio. Y los 30 marcan un antes y un después. Será el reloj biológico (antropocentrismo ante todo; si pensáramos en términos de tiempo geológico otro gallo cantaría...), será la presión social, el desgaste anatómico, la asunción de responsabilidades, o simplemente el cambio de chip, pero para algunos llega un momento en que el giro en las costumbres se hace evidente.

Hay un síntoma básico: cuando el grupo de amigos empieza a quedar para una celebración en torno a una mesa, y SOLO en torno a una mesa. Las fiestas empiezan a cambiar de techo: ya no son al aire libre, haciendo colas interminables para conciertos, sino que son en casa de algun@ (generalmente ya todos estamos independizados) o en "el último restaurante que han abierto en la ciudad". Las terrazas sustituyen a los parques, los gimnasios a las carreras espontáneas en la piscina pública, los campings dan paso a las casas rurales, y las conversaciones sobre gastronomía, spas y fondos de inversión sustituyen aquellas sobre exámenes, las fiestas de los pueblos vecinos, y los últimos cotilleos sobre quién se ha liado con quién. Bueno, éstos permanecen...

Y algo tendrá que ver la extra de verano, las contracturas y resto de lesiones, y por qué no, que de todo se cansa uno. Llega el momento de dar la bienvenida a los nuevos hábitos, las nuevas experiencias, y los buenos recuerdos.

Por mi parte, de momento puedo decir que tengo la suerte de no haberme cansado de muchas cosas, de disfrutar de ambientes de seria discusión, de olvidarme de todo en plan estudiantil, y seguir alternando tan pronto con yogurines de 20 añitos, como con maduritos/asde 40 ó mas. Aunque esta gripe de la edad debe ser un virus contagioso, y el interrail que antes me seducía tanto ahora chirría en mi cabeza cuando lo comparo con dormir en un hotel en condiciones, fresquito, cómodo, silencioso...o en un hostal de mala muerte donde no se puede descansar...

Aludidos/as aparte... ¿¿¿será que estoy mayor???

Con la maleta a cuestas

2009-06-03T13:53:00.004+02:00

Pues es verdad, que a veces me pregunto si no me resultaría más rentable vivir en una caravana, y me quitaba de rollos de preparar la maleta prácticamente cada fin de semana. Y no me quejo, pues los planes suelen ir surgiendo de una manera más o menos planificada, lo que me gusta, pero es que no me acostumbro a hacer maletas!! Llevo años preparándolas, y se supone que eso debería haber hecho de mí toda una profesional en la materia, pero nada más lejos de la realidad.

Las empiezo con mucha antelación, y al final las acabo siempre a úlitma hora a toda prisa porque si no pierdo el tren. La habitación parece una leonera, toda la ropa sobre la cama, el armario hecho un desastre...Y siempre se me olvida algo, por supuesto.

Pero no soy yo, mi peor enemigo en este terreno es la previsión meteorológica. ¿Me fio de ella? Si la respuesta es afirmativa, ayuda, pero normalmente la respuesta es negativa, pues la experiencia aquí pesa más que la página de la agencia estatal de meteorología, y el hecho de que sea de las personas más frioleras del planeta me hace ser más conservadora de la cuenta. Conclusión, que la maleta suele ir más llena de lo que debería, porque alguna que otra manga larga extra siempre cae, y claro, de todo hay que llevar de "quita y pon", por si te manchas, te mojas, o lo pierdes, que también puede pasar.

Y al final te juntas con una maleta repleta, de la cual al final solo te pones la mitad, y encima te dejaste una de las prendas u objetos imprescindibles. Suele ocurrir. Lo que se supone que es un fin de semana, se traduce en una maleta de iguales dimensiones que si me fuera una semana entera! Y no estoy exagerando.

Comienza la temporada primavera-verano, en lo que a la moda se refiere (para mi desgracia), y en cuanto a vacaciones y planes de ocio (que me gusta bastante más). La verdad es que en invierno también soy habitual de renfe, pero es cierto que el buen tiempo favorece las salidas y ya estoy notando el aumento en horas de viaje (y las correspondientes a planficación, que no es poco!! miles de mails cruzados, mensajes y llamadas, habla con unas, con otros... es un trabajo en sí mismo!!). Pero lo mejor de todo es que la ropa de verano ocupa menos, con lo que mi maleta (una sufridora, mi maleta roja tamaño estándar que me sigue en mis múltiples excursiones dentro y fuera de la península, a la que tengo que buscar un nombre, porque ya es mi compañera de viaje, mi aliada, no un mero útil) sufre menos las consecuencias de la presión, la asfixia dentro de ella, y a mí me resulta mucho más fácil añadir más prendas sin tener que pensar tanto en "¿saldremos de fiesta?; ¿haremos turismo?; ¿algo más de vestir o todo de sport?, ¿una chaquetilla para la noche?, ¿unos cuantos pares de zapatos por si me salen ampollas?"; etc. Y menos mal que soy una pasota en el vestir...

Ojalá pueda seguir quejándome muchos años por poder viajar para disfrutar.

San Isidro

2009-05-18T14:44:00.007+02:00

Mi recuerdo de S. Isidro tenía el olor de las lilas, el tacto del áspero traje regional castellano y la forma de procesión por las calles de mi pueblo. Muchos años no fue más que el nombre en un calendario, bajo el 15 del mes de mayo. Y por cierto, ahora que me acuerdo, hasta el 40 de mayo...sábanas y piernas, ya sabeis, así acaba el refrán.

Este año ha sido diferente. La casualidad quiso que la festividad local me permitiera disfrutar de otra faceta de Madrid, de lo más castizo que había visto hasta ahora. Y qué chula-pos, oye. Menudo ambiente en la pradera del santo, en las vistillas y en la calle. Me gusta la vida fuera, las actuaciones al aire libre, las comidas en terrazas bajo sombrillas, las mantitas en la hierba a la sombra de un árbol. Me sorprendió la mezcla de faralae y chulapa, propia de la fusión cultural que vive la ciudad. Nosotras las primeras, palentinas al palentino, en mala hora, y pasando una y otra vez por la casa de Palencia en Madrid. Qué casualidad.

Regalos de diversa índole, un inocente Isidro fruto de la mentira, un esponjoso bizcocho, un masaje incomparable, ampollas en los pies, quemaduras solares, cachimbas, mojitos, teléfonos, gorros, pinky pinky, cucharas, conversaciones, meteduras de pata, muchos refranes, algo de música (zarzuela y cabaret, casi ná!) y menos de descanso. Como resultado, risa, agotamiento y afonía, como no podía ser de otra manera.

En lo culinario, las rosquillas (sobretodo las listas, claro) ganaron la apuesta, siguiéndole el barquillo a una distancia prudencial. El regaliz gigante estaba fuera de concurso por no ser típico, obviamente, y el bocata de calamares quedó descalificado por razones evidentes para quienes lo degustamos. En los ingredientes de la sangría mejor no pensar. Por otra parte, me quedé sin probar las berenjenas y los entresijos, lo que significa que el año que viene tengo que volver. Y supongo que dada la experiencia, las visitantes repetiréis también. Y habrá que ir a por el agua bendita, y bailar un chotis, a buscar a Howard, a reconciliarse con el heavy, a seguir bailando otra cosa que no sea un chotis, a coleccionar más premios, y a orientarme por la ciudad, al fin. ¿alguna imagen que de fe? Esperemos.

Una vez más, nos vemos en Madrid.

Buena suerte o mala suerte

2009-05-12T17:39:00.008+02:00

Nunca se sabe. No sé cuántas veces me habrá dicho ésto mi madre. Y cuánta razón tiene. Y lo curioso es que no es solo aplicable a los fenómenos fruto del azar, sino también a las decisiones que uno toma cada día, en el sentido de que todo tiene sus ventajas y sus inconvenientes.

Eliges, entonces desechas. Emprendes la marcha, y dejas algo atrás. Conoces, y entonces olvidas. Quién inventaría la balanza, qué necesidad de decidirse por algo, ¿por qué no puede aspirarse a todo optando por la suma de varias alternativas? Porque rara es la ocasión en que una única opción engloba el "todo". Siempre hay "peros", siempre la constante búsqueda de más, de algo nuevo, diferente. Insaciables, inconformistas, insatisfechos, inquietos...; así los llaman.

La añoranza de lo que se perdió, el miedo de soltar lo que uno tiene, y la duda sobre lo que se obtendrá en el futuro. Y ahí andamos, decidiendo mientras caminamos desorientados en un laberinto de información parcial, bailando con la suerte cuando de repente la voz al micrófono anuncia "cambio de pareja", siempre arriesgándonos, casi siempre dudando, ilusos en este mar de datos sesgados, que se divierten jugando al azar con nosotros, disfrazándose a veces de destino. Y ni ellos saben quién controla a quién, o qué controla qué.

My name is contradiction

2009-04-27T15:05:00.009+02:00

Y qué explicación os puedo dar yo de este rebautismo. I´m not Raquel anymore. O quizá sí. Yo qué sé. Si lo que quiero un día, no lo quiero al siguiente, si lo que me gusta en un momento, al instante me repugna, si cuando sueño sueños, me despiertan pesadillas, cuando imagino con los ojos abiertos, la realidad me arranca de esta ensoñación. La vigilia se vuelve ficción, el túnel de la noche cada día desemboca en la mañana, cuya luz me duele al despertar. Y dudo si estoy más cómoda en la oscuridad previa, si mis ojos podrán acostumbrarse a tanta claridad, o si quedaré cegada en medio de ese mar de leche (A ciegas).

Contradictoriamente solo los recuerdos me colocan en el aquí y ahora. El reloj también hace su trabajo y me apunta en alguna dirección. Pero si es viernes pienso en lunes, y si es lunes en viernes.

Llegar a ser lo que uno siempre detestó, temer un futuro que uno nunca imaginó, ser lo que quisiste y no quererlo ser, rabiar contra aquellos a quien quieres, y flojear ante aquellos a quien odias. ¿Odiar? yo siempre dije que no odiaba a nadie.

En búsqueda constante, sin destino, cansada de etapas, añorando una meta, y deseando no alcanzarla nunca por temor a quedarme sin objetivos tras ella. O con pánico ante la decepción. Primero planes por imposición, después por oposición, de extremo a extremo, sin posibilidad de encontrar un punto medio. Como las dos españas irreconciliables a mi alrededor, en eterna contraposición, las ideas se pasean en perenne contradicción y me atraviesan hiriéndome de muerte.

Sin reconocer quien fui, porque ya no lo soy. Sin encontrar quien seré, porque aún no lo sé. Sin querer definirme por miedo a encasillarme y estancarme. En esa ambiguedad casi sin límites, terreno desconocido donde las referencias desaparecen, Alicia, apresurada sigue al conejo por su madriguera, hacia un pais de maravillas. Y el reloj contando.

No hay prisa por saber. El tiempo dirá. No, yo le diré al tiempo. O eso creo yo; aunque ayer escuchaba: "No creas todo lo que piensas", lema del festival "La ciudad de las ideas". Qué contradicción.

DECÁLOGO PARA FORMAR UN DELINCUENTE

2009-04-22T16:24:00.003+02:00

1: Comience desde la infancia dando a su hijo todo lo que pida. Así crecerá convencido de que el mundo entero le pertenece.

2: No se preocupe por su educación ética o espiritual. Espere a que alcance la mayoría de edad para que pueda decidir libremente.

3: Cuando diga palabrotas, ríaselas. Esto lo animará a hacer cosas más graciosas.

4: No le regañe ni le diga que está mal algo de lo que hace. Podría crearle complejos de culpabilidad.

5: Recoja todo lo que él deja tirado: libros, zapatos, ropa, juguetes. Así se acostumbrará a cargar la responsabilidad sobre los demas.

6: Déjele leer todo lo que caiga en sus manos. Cuide de que sus platos, cubiertos y vasos estén esterilizados, pero no de que su mente se llene de basura.

7: Riña a menudo con su cónyuge en presencia del niño, así a él no le dolerá demasiado el día en que la familia, quizá por su propia conducta, quede destrozada para siempre.

8: Dele todo el dinero que quiera gastar. No vaya a sospechar que para disponer del mismo es necesario trabajar.

9: Satisfaga todos sus deseos, apetitos, comodidades y placeres. El sacrificio y la austeridad podrían producirle frustraciones.

10: Póngase de su parte en cualquier conflicto que tenga con sus profesores y vecinos. Piense que todos ellos tienen prejuicios contra su hijo y que de verdad quieren fastidiarlo.

Reflexiones de un juez de menores, de Emilio Calatayud.

Esto de la educación no es matemática, pero cuantos más boletos de lotería compres, más probabilidades tienes de que te toque el gordo...; Aplaudo a este juez, en mi opinión, un ejemplo a seguir en medidas a menores y criterio educativo. Y que el azar juegue su papel.

Equiparaciones cuestionables

2009-04-20T15:29:00.000+02:00

¿legal = bueno?

¿tolerante = todo vale?

¿fin de semana = descanso?

¿polos opuestos = atracción?

¿consumo = destrucción?

¿distancia = olvido?

¿intransigente = extremista?

¿dudas = problemas?

¿lunes = depresión?

Tengo mi propia opinión al respecto, pero me gustaría saber la vuestra. Y no vale decir "depende...". Mójense, señoras y señores. Os recuerdo que hoy es lunes.

No sé

2009-04-08T16:28:00.004+02:00

Qué difícil es dirigirse a algún sitio cuando uno no sabe dónde quiere ir. Hay que enfocarse, visualizar, centrar en ello todas nuestras energías, estudiarse el plano (qué día inventarán el gps mental), poner toda la carne en el asador, dejarse la piel. ¿Pero en qué? Cuando uno está perdido, no hay cosa más frustrante que tener energías y no saber por dónde encauzarlas. Múltiples caminos, decenas de opciones que no acaban de convencerte, el caos se apodera de tí y en cada uno sale por vías insospechadas: o te da por reir sin parar, o por golpear lo que se ponga a tu alcance, por dejar a tu pareja, por cambiarte el pelo, por salir de fiesta a lo loco, o por dormir, a ver si cuando te levantas la almohada te ha aclarado alguna idea, aunque solo sea una. Porque esa es otra, las confusiones nunca vienen solas. Vacas flacas, la crisis de los treinta, la precariedad laboral, llámalo x. Pero si una cosa está clara, es que en época de crisis no hay que hacer mudanzas.

Al menos las amigas están ahí, para compartir las dudas, las risas y lágrimas, el camino que no sabemos dónde lleva, y de nuevo las dudas. Y las dudas también. Si es que "no sé". A veces saber lo que uno no quiere ya es bastante, ¿no crees?

Lo mejor es que en algo no hay ninguna duda, que independientemente del destino y el camino a elegir, sabes con quién puedes contar.

A una de mi familia, por ser quintas.

Un pendiente más en soledad

2009-04-06T12:52:00.011+02:00

La reciente tesis doctoral de una amiga acerca de la amnesia y los problemas de memoria me ha hecho plantearme si soy un caso de estudio o un ejemplo más de esta naturaleza humana caprichosa que otorga aleatoriamente dones, habilidades, o la ausencia de ellas.

Mi madre me dice que es porque voy con prisas, mi padre que soy tan despistada como él, mi hermana que soy muy desordenada, alguna amiga que me lo haga mirar, otra que no presto atención, alguien en el curro que voy influenciada por sustancias ilegales o legales, su compi (y mío), que es porque no paro quieta en ningún sitio y no me centro. El caso es que a lo mejor todos tienen algo de razón, según el caso y las circunstancias. Lo que está claro es que el resultado de mis despistes es casi siempre desafortunado: no sé dónde he dejado las gafas (y encima no las encuentro porque no veo bien sin ellas, y voy buscándolas a tientas acercando la cabeza a las mesas en una imagen ridícula), las llaves juegan al escondite conmigo, no me quito las lentillas para dormir; tengo decenas de pendientes sin pareja por pérdida, dos relojes extraviados, de los anillos ya he perdido la cuenta; no recuerdo meter algo en la maleta (este es de los fijos), no sé si traje paraguas o no, o no locacalizo el post-it donde tenía apuntado todo lo que tenía que hacer.

También hay quien podría mencionar el tema de la edad, pero en los ambientes por los que me muevo la gente no suele meterse conmigo por ese motivo, o la alusión se consideraría autolesiva. Cuando una pierde ropa los comentarios son previsibles, especialmente si se trata de pantalones o ropa interior (en este último caso resultó estar en cada de mi amiga después de un finde de visita); la noche del bolso abandonado en la discoteca cotton dió lugar a unas cuantas risas post-fiesta, la pérdida de las gafas de ver y a los dos meses las de sol ya ni sorprendió, y la agenda abandonada en la parada de autobús me trajo algún que otro quebradero de cabeza, aunque no más que la sartén en llamas que me encontré en la cocina tras olvidar que la había dejado al fuego con aceite. Olvidé la cartera en casa y perdí un tren, la documentación en el coche y casi pierdo un avión. Olvidé alguna cita y tuve que inventarme mil excusas, olvido cumpleaños por seguir la costumbre, no recuerdo el cambio horario estacional y me encuentro la piscina cerrada a mi llegada al día siguiente; borro conversaciones de mi memoria sin motivo aparente, y cada día doy gracias a los egipcios y a Gutenberg.

Algunos de mis despistes tienen un final feliz, no vayais a pensar que tengo tan mala suerte. Enlazando una cosa con otra en una cadena de 8 elementos, el hecho de que en marzo del año pasado olvidara que los autobuses interurbanos no abren el maletero para los pasajeros que se incorporan en una parada distinta de la estación, me ha permitido disfrutar este último fin de semana de buena música, fiesta y encuentros de esos que te dejan más cansada de lo que acabaste la semana de trabajo. Y sin otro pendiente.

Hoy es un buen lunes de recuerdos.

El misterio de los blogs

2009-03-30T08:27:00.005+02:00

Hay algo que mantiene vivo este blog. Después de mirar mi correo, habitualmente abro la página en la que estás para ver si alguien sigue mi juego de introducir el delicado juguete en el tubo con agua y jabón para hacer nuevas burbujas. Entretenido pasatiempos cuyo resultado parece efímero, pero que engancha para poner de nuevo a prueba la habilidad propia soplando con cuidado con el fin de crear efectos más originales, conseguir que las burbujas no caigan al suelo y desaparezcan en una suave explosión, o artilugios más evolucionados (burbujas de colores, burbujas pequeñas dentro de otras mayores, etc...; para muestra un botón).

Hay un fenómeno dentro del blogomundo que despierta mi curiosidad, sobretodo a raiz de incorporar un contandor de visitas en "Burbujas". Ciertamente puedo comprobar que los visitantes continuan llegando, seguro que algunos de manera habitual, y otros tantos incidentalmente, dentro de la accidental y accidentada navegación por la red. Pero la gran mayoría son espías, de esos que miran sin dejarse ver. Misteriosos anónimos. Y repiten, lo que es aún más sorprendente. Se interesan lo justo para no descolgarse, pero sin dejar rastro de su presencia, aparte del aumento en la última cifra de un número que a cuentagotas me retroalimenta positivamente sobre el efecto hipnótico de las burbujas en su corta existencia.

He de ser sincera y confesaros que en su día no pensé que estas burbujas tuvieran tan alta esperanza de vida. El feedback mantiene activo el jabón, y de repente, viento en movimiento, diferentes ocurrencias llegan sin ser llamadas, siendo objeto de mi atención, hasta que una vez creadas, acaban por descender y desaparecen ante mí al alcanzar el suelo dejando un pequeño rastro tras su paso. Pequeños retales que van tejiendo una enorme manta que me abriga en días de frio, como hoy.

Un curioso evento tiene lugar cuando el viento sopla muy fuerte y se lleva las burbujas lejos, a mundos ajenos, pero ligados, y esta casa de burbujas se infla con cada invitado que quiera hacerse un hueco en su interior. Lo que comenzó como un experimento ha celebrado su primer cumpleaños.

Vosotros permitís que este blog sobreviva, que inspire y pueda seguir dibujando pompas de jabón. Sabedlo, sois el aire de estas burbujas. La vida por sí misma aporta suficiente agua y jabón.

Astenia Primaveral

2009-03-25T13:07:00.010+01:00

Los que me conocen sabrán que no soy muy partidaria de diagnósticos, etiquetas y encasillamientos, pero he de reconocer que cuando no encuentro una explicación en mis áreas de búsqueda habituales, a veces recurro a esos nombres inventados por médicos, psicólogos y sociólogos principalmente, para salir del aprieto y la confusión. Este de la "astenia primaveral" no sé a quién se le ocurrió, pero es la primera vez que a lo mejor le otorgo el beneficio de la duda. Y es que lo que estoy viviendo estos días no tiene nombre en mi vocabulario particular, o no tiene razón de ser. O la tiene y no la quiero aceptar. O la tiene, la acepto, pero no me puedo rebelar. Y a llorar. Porque es eso lo que llevo haciendo todo el día, y lo que me viene a los ojos con bastante frecuencia desde el lunes en particular.

Yo que siempre he adorado la primavera, las tardes largas, las horas muertas tirada en el césped al sol, el campo, el deporte al aire libre, las terrazas, la vida en la calle...¡y ha sido venir el pasado viernes y desmoronarme!!! Y yo echando cuentas con el trabajo, con los ciclos vitales y mensuales, con las decepciones personales...y ni aún así me cuadran los números. O sí. Ya ni sé. Menos mal que durante una hora al día el sol calienta la sangre de mis venas y no muero destemplada en este laberinto emocional, hormonal, racional, temperamental y casi comportamental en que se ha convertido mi existencia. Anoche hasta el piano se quejaba de la desobediencia de mis dedos, ingobernables, vivo reflejo del desacompasado vaivén mental que se agita en mi interior, como si fuera víctima de las severas alergias que amenazan esta primavera. Y para colmo, ya es primavera en el corte inglés.

Nada, está claro que si hay que buscar un culpable, se llama primavera. ¿Alguien tiene antihistamínicos, por favor?

2009-03-24T16:26:00.001+01:00

ILÓGICO

2009-03-17T13:45:00.001+01:00

Desgraciadamente me sorprendo cada vez con más frecuencia pronunciando las palabras "No me cabe en la cabeza". Y alguno podría decir que ya es raro, con la cabezota que tengo (no que soy, al revés que viceroy). Pero es cierto que aunque ya con 16 años empecé a descubrir la sensación de quedarse atónito ante conductas, comentarios o situaciones en general (sobretodo provenientes de adultos), me sigue ocurriendo, y me temo que la frecuencia de esta chocante y desagradable sensación va in crescendo. No sé si es solo que aumenta su prevalencia, su incidencia, o que encima de mis hombros tengo un elemento que se revoluciona más de la cuenta y trata de encontrar un sentido común inexistente (sabreis que es el menos común de los sentidos) en la realidad circundante.

La más reciente circunstancia que ha motivado un desencuentro revulsivo entre mi teoría de lo correcto, inteligente, coherente o lógico y por otro lado el día a día que me rodea, está relacionada con el mundo laboral. Sin entrar a sopesar el valor del trabajo, ni su bondad o maldad inherente, he de reconocer que hay muchos sinsentidos en torno a él. Todo está escrito ya. Nunca me gustó demasiado el mundo de la empresa y las organizaciones, la producción, los beneficios, la facturación, la burocracia o las obligaciones por decreto ley que no tienen en cuenta a la persona que hay detrás de los empleados, clientes o usuarios. Ya ni hablamos de la conciliación de la vida laboral y familiar o personal, la motivación intrínseca o el óptimo rendimiento. Estudiamos y olvidamos. Leemos y olvidamos. A veces hasta vivimos y olvidamos. Si la historia de la humanidad no nos libra de caer en los mismos errores una y otra vez como especie, como civilización, como cultura, como nación, como pueblo, dónde está nuestro futuro, me pregunto yo.

Cuando la coherencia brilla por su ausencia, lo inteligente se torna ininteligible y la razón queda emparedada a la fuerza, entonces las emociones se alteran, el espíritu más arisco se despierta y el lado más oscuro sale a la luz. Y no por eso dejará de ser oscuro.

Y sí, somos camaleonicos, con capacidad de adaptación y resilientes, pero fastidia. Habrá que entenderlo como un estiramiento, como un ejercicio de no acomodación, como una superación de uno mismo, porque si lo que tratamos de hacer es entenderlo, nos acabaremos dando cabezazos contra la pared. Mira, a lo mejor así amplio su espacio para que de cabida a nuevas situaciones sin el filtro de la cognición, o quizá acabe perforando el tabique que recluye a la razón y así retorne la congruencia y el bienestar.

Por decir algo.

Puertollano

2009-03-11T10:37:00.008+01:00

Había una vez una chica influenciada por los avatares del destino, la casualidad, y la faceta arriesgada y reaccionaria ante los retos que le proponían, lo que la llevó en una ocasión a un pueblecito de Ciudad Real. Pueblecito, por decir algo, ya que dudo que se pueda llamar así a una población en la que se organizan unos desfiles de carnaval que provocan el caos en las calles, los hoteles y hasta en las iglesias en plena cuaresma. No hombre, no.

Aquella chica tuvo oportunidades para conocer la localidad a la luz del sol (abrasador a ciertas horas de terraza), de la luna, de las lámparas de restaurantes, focos de pubs y mesones, y el personal toque de iluminación aportado por los lugareños y lugareñas. Para dos días relativamente rápidos, reconoció que le dió tiempo a hacerse una idea de lo que se movía por allí. Y lo que no se movía, claro. Los bailongos sí se movían, aunque no era fácil garantizar que todos fueran autóctonos, dada la masiva afluencia al acontecimiento que les congregaba. Porque en un contexto especial, de celebración, la gente se abre, se presenta, te presenta, coge confianza inmediatamente, se hacen comentarios de todo tipo, oportunos, inoportunos, preguntas incómodas, las mismas preguntas otra vez, y apuestas que afortunada, y mayoritariamente acabaron decantándose del lado de la protagonista de nuestra historia (las heroinas de los cuentos siempre ganan, ya sabeis).

Esta forastera en tierras hostiles quiso promocionar el comercio local, y después de una peligrosa incursión en las entrañas de cualquier pueblo (una peluquería), se relajó con grata sorpresa durante las distintas fases de inspección del lugar: el tapeo por el paseo de San Gregorio y alrededores del Muelle, (es que Puertollano tiene un paseo marítimo precioso, igual que el del río), la degustación de suculentos manjares entre cocederos y escuderos, y la experimentación de extrañas sensaciones oxidadas en el paladar al probar el agua de la fuente agria. Sí, muy saludable, pero proveniendo de tierras lejanas, la pobre chica pagó la novatada: el agua le dio alergia.

A lo largo de los días descubrió peculiares personajes haciendo el pino, la conga, o lo que se terciara, que cual trovadores medievales de fiesta en fiesta, amenizaron la doble sesión de celebración.

Nuesta amiga comenzó así a crearse una imagen en la retina que quedaría posteriormente grabada en su memoria, una mezcla de vivencias como la provocada por la comparación entre las bonitas vistas desde el mirador construido en honor al minero, figura respetada y reconocida entre los locales, y el mastodóntico complejo petroquímico motivo de la fama del lugar y fuente de sustento de más de 1000 familias de la zona.

Ciudad Real se presentó a su encuentro en el camino, y la chica, deslumbrada bajo la belleza de su cielo al atardecer, decidió rendirse al encanto de sus calles, tapas y especialmente de una plaza entrañable, donde los habitantes parecían disfrutar de una agradable y lúdica jornada entre balones, juegos, bandas de música y zurra (que no llegó a probar), junto al ayuntamiento más original que esta chica había visto nunca. Pero esta sería una historia para otro día.

A pesar del mal tiempo previo al viajecito, tan gris como las ganas de la joven por ponerse en marcha, el astro mayor había comenzado a brillar radiante desde el viernes, lo que permitió un giro de sus expectativas hacia el positivismo.

Finalizado el fin de semana nuestra viajera particular tuvo que reconocer que se alegró de haber emprendido aquel viaje. Aunque la fiesta inicialmente prometía, ella era escéptica ante las promesas de desconocidos. Pero Puertollano se había aliado con otros anfitriones para dar la talla: Argamasilla y Bolaños. Todos juntos trabajaron duro para que así fuera, y finalmente, en medio de una fusión indescifrable de acentos, el que no es puerto ni es llano cumplió la promesa. Y la joven volvió sana, salva, quemada, afónica, cansada y contenta a su dulce hogar.

Y colorín, colorina, este cuento aquí termina.

Llegó el momento

2009-03-04T16:43:00.005+01:00

Años soñando con este día. Parecía imposible, nunca llegaba el momento preciso, pero finalmente el tiempo y lugar adecuados han llegado. Decidí no esperar más, eso es todo. Previsión de residencia estable en un espacio temporal relativamente largo, el momento perfecto para empezar a tocar el piano.

A mi alrededor, caras de incredulidad, sorpresa y duda. Pero estoy dispuesta a probar, a currarme las agujetas en los brazos, en los dedos, en la espalda. A coordinar el movimiento de ambas manos a la vez. A leer notas, a seguir tempos, a disfrutar. Ayer, efectivamente disfruté de mi primera clase de piano. Las teclas y yo por fín nos hemos tocado. Nos estamos empezando a conocer, o a reconocer, pues de algún modo ese deseo de acercarme al piano quizás hable de que ya nos conociéramos de alguna otra manera inexplicable. Ahora quedan por delante muchas, muchas horas de práctica, de estudio, de ganas. Estas últimas las tengo. Y de momento tengo el día de hoy, ¿Mañana? Cuando llegue, pues clase de nuevo.

Los sueños se pueden cumplir. Estoy feliz.

Surrealista

2009-02-28T14:50:00.005+01:00

Parece que está de moda esta palabra, sin que muchos de sus usarios conozcan el significado preciso, o su origen real. No voy a ser yo quien se explaye en explicaciones, porque lo divertido de la palabra es que define de manera muy ambigua situaciones peculiares en la vida de la gente.

Algunas conversaciones son surrealistas. O mails, o invitaciones en el banco/caja de ahorros, o noches enteras. Como la de hace unos días, y alguna por venir (si es que a veces una no sabe dónde se mete). Elementos encadenados laberínticamente, tal y como describe la voz de un tal Benjamin Button con cara de Brad Pitt, que solo dan un resultado cuando suceden en el lugar y momento preciso. Una amiga común. Una cosa que lleva a la otra. Una fiesta en la que me colé. La rodilla que duele y retrasa la vuelta a casa tras la carrera. La lavadora cuyo programa se prolonga y colada correspondiente de la que me tengo que hacer cargo. El dichoso cercanías y los 9 minutos de espera. El parón para comprar tabaco: ¡anda! pero si estábamos en la calle equivocada! a veces el tabaco tiene buenos efectos secundarios. Pero no fue suficiente. Demasiado tarde con todo. Gorila imposible de convencer. Nos quedamos sin fiesta. Un viaje postpuesto para nada. Previsión de madrugón y paliza sin mucha explicación. Surrealista. Bueno, olvidada la fiesta inicial habría que buscar alternativas. Y eso sí que fue surrealista. Compañías de lo más peculiar, patadas por debajo de la mesa, comentarios de complicidad, puñaladas a saco, nuevas compañías, alemanas, trotamundos, fotógrafos, algún perro remoloneando y famosos con mojitos. Vehementes, contestatarios, aventureras.

Salió bien la cosa. Inesperado, pero fructífero. Interrogatorios sin respuesta y urbanismo madrileño mixturado con buena música para acabar sudando y bailando hasta la hora del tren. Una hora de sueño; dilema perenne: ¿recuperable o perdido?. Probablemente lo segundo, pero una noche ganada. Las risas se acumulan sin remedio. Memoria sonriente, como la luna de esa misma noche. Y esperando una segunda parte. Porque promete.

Por cierto, ¿os habíais percatado de que "concordia" puede significar "con corazón"?. (A alguna lectora remito a la entrada sobre la música). Si es que hay noches que están más iluminadas que el día. Surrealista.

Los Waterparties

2009-02-23T16:00:00.002+01:00

Algunos nunca habréis oido esta palabreja, pero estoy segura de que todos conoceis a algún que otro individuo de esta calaña. Los hay en variedades muy diversas, desde el típico negativo que siempre está lanzando al aire malos agüeros (probablemente reflejo de su angustia vital), el que se raya en mitad de una fiesta y parece que no está contento hasta que ha contagiado la mala sangre al resto de los presentes, o el que por pura envidia solo sabe reventar la diversión de los demás con boicots y provocaciones de todo tipo. Y más, seguro.

También puedo pensar en algún momento en que a mí me han podido considerar una aguafiestas, y compungida lo admito, y recuerdo especialmente una fecha en el curso 1998/99 en la calle salesas, del que la oliteja, una tocaya y una tercera protagonista de alguna entrada en este blog, fueron testigos y compañeras de este evento...

Y es que hay que estar de humor para participar en una fiesta. De buen humor. O de mal humor con disposición a cambiarlo a buen humor. Algunos están de buen humor solo en determinados días de la semana (lo que suele conincidir con el fin de semana, qué casualidad: ¿el trabajo dignifica?). Otros, cuando todo se hace como ellos quieren, y otros consideran que cualquier excusa es buena para una celebración y transmiten la risa allá por donde vayan. La protagonista de la última fiesta de cumpleaños donde he estado pertenece a este grupo, así como mi compañera telefónica de reflexiones filosóficas, dueña y señora de la calm@... Y de todos hay mezclados en las fiestas. Amargados, graciosillos, las reinas de la fiesta, aquellos con afán de protagonismo, desesperados por fichar, cansados que van por compromiso, cansinos, conversadores "perpetuos", los que se cuelan por casualidad, entusiastas, bordes, bailarines, organizadores, aburridos... y los que solo van a mirar mientras pasa el tiempo. O a pasar el tiempo mirando.

Un objetivo común: pasarselo bien. Varios objetivos subyacentes: tantos como participantes.

Mientras tanto yo sigo pendiente de organizar la fiestecilla en mi piso "nuevo"...; no sabeis qué dilema tengo a la hora de hacer la lista de invitados. Si alguno de vosotros no sabe nada de esta fiesta en los próximos meses, que no le siente mal. Quizá está en la lista, pero en la de los waterparties.

Salamanca

2009-02-13T09:27:00.006+01:00

Así, sin más, porque sí, desde la improvisada despedida hace casi un año, Salamanca me estaba esperando, con dos únicas repetidoras, la rubia y la que escribe. "La Moni" nos falló, pero se unieron una antigua, la del franco, y otra nueva, la última adquisición burgalesa, un punto. Y otros cuantos nuevos para mi colección de conocidos. Y casualidades, por supuesto. Mira que me gusta conocer gente diría alguien.

Una pena no poder ver a todos en esta ocasión, pero casi. El tiempo parece que nunca se estira lo suficiente, y los encuentros resultan efímeros. Un descafeinado de sobre, por favor. Una hora de conversación. Otro café. Esta vez normal. El reloj sigue en marcha. El café se ha enfriado. O se ha acabado ya. Pequeños intercambios de información, sonrisas y abrazos cómplices, novedades, sorpresas, planes por contar, difícilmente por compartir. Se agradece igualmente confirmar que hay quien permanece, a pesar de los meses e incluso los años sin noticias, o sin vernos o a pesar de los cambios. Todo se remueve en Salamanca. 7 años dieron mucho de sí (y más que podían haber dado), y las imágenes y escalofrios se agolpan en mi cuerpo, en mi mente, a mi paso por las calles, cambiadas, arregladas, pero las mismas al fin y al cabo. Aquí quedé contigo, aquí conocí a no sé quién, aquí iba al cine, aquí viví, allí corrí una vez detrás de tí, por allá trabajé, por tantos sitios paseé; de aquí me marché. Por trabajo. Es lo que tienen las obligaciones. Y todo cambió. Pero Salamanca sigue imperturbable, a pesar de los nuevos mastodónticos centros comerciales ante los que me sigo rebelando.

Y su frio tampoco es novedoso, especialmente a las tantas de la mañana. Acompañando en la "tournée" turística tantas veces realizada con unas y otras visitas, yo misma vuelvo a recorrer cientos de recovecos del alma y del pasado, y me emociono, y me alegro, y me entristezco también. Me voy, que he quedado. Una tarde que pasó.

Afortunadamente hay tiempo para más cosas, y para recordar el restaurante donde, o tienen consideraciones en la cuenta, o que se pongan de acuerdo para traer la hoja de reclamaciones (claro, si es como la agenda de reservas, de 83 kilos, entiendo que no la trajeran). Cervezas y posteriores bailes en el "catre" que tantas risas produjo en su día con otra gente, y sigue produciendo (vaya equipo de sujección de abrigos formábamos Ignacio y yo!). Aun así, Hestlu no encontraba la chaqueta. Si es que aún me acuerdo del Tun Tun y el abrigo que te robaron amablemente...; gracias a los generosos que colaboraron con su propia salud mental incorporando una neuronita más a su habitáculo personal: llámese cabeza, microondas, frigorífico, etc.

Sí, tiempo para todo, pero poco tiempo para todo. Salamanca, recia, elegante, tan bonita como siempre. Familiar, supuestamente conocida, pero distante al mismo tiempo, en parte rencorosa, contradictoria, viajera entre el presente y el pasado.

Casual encuentro en el claustro, retazos de otro tiempo, puesta al día a toda prisa, contenidos marcados siempre por un próximo encuentro que abra las posibilidades. Allí mismo, en Villamayor, Santa Marta, Valladolid, Palencia, Burgos o donde el tren me lleve. Y un pedacito de hornazo para quedarme con el buen sabor de boca que la ciudad dorada me dejó. También se quedó corto.

Y sé que volveré una y otra vez...; Salamanca, salmantinos de nacimiento y de adopción, espero que me sigais recibiendo así.

Praga

2009-02-09T12:58:00.000+01:00

O Prague, o Praha, o la ciudad de los cuentos, o el lugar donde no saben construir "feo" (bueno, en los años 70 un poco sí), o el sitio donde hay muchas referencias a gatos, y aún no sé por qué.

Con sol, preciosa, y fria. Con nieve, más bonita aún. Y más fría también. Es lo que tiene viajar en invierno, pero una buena camiseta térmica (por cierto, gracias a los descubridores de este gran invento, y a sus emisarios palentinos), y todo superado más o menos. Bueno, ayudémonos también de un chocolate calentito (anda, como en Aranjuez!), o de un vino caliente. Sí, un vino caliente, como oís. Como sangría D. Simón con sus tropezones y todo...a mí no me satisfizo, pero para gustos, los colores. O colorines. Los sobrios lisos para los más serios y aburridos.

Taxistas estafadores, habitantes checo e inglés parlantes (menos la que no logró venderme el sello), capital del este bastante occidentalizada para mi gusto: zara español, benetton italiano, swarovsky austriaco, matriuskas rusas,... ah, y marionetas checas. Globalización, sin duda.

La comida...decepcionante. Sopitas (que se agradecen) mucha carne, goulash y poco más. La bebida oficial, aparte del absenta que no llegué a probar, la/el(?) pivo. Y sorprendente para mí, sigo acostumbrándome a ella. Eso sí, la prefiero negra. Como la luz en el teatro.

Momentos para el recuerdo de quienes la visitaron antes y me recomendaron algo, de quienes vivieron y murieron allí (famosos como Kafka o los casi olvidados, cuyos miles de nombres judíos imprimen vida a las paredes de una sinagoga. Vida que no pudieron disfrutar. Espeluznante).

Temporada baja, y aún así, a tope de turistas. Españolitos por doquier, como siempre. Rutas para hacer turismo perpetuamente, (y si es con la "super-guía" Paulina, mejor). Packs organizados con sus pros y sus contras, recuerdos a Venecia, a Lennon, al barroco, al renacimiento, a la edad media...y todo en medio del oxidado inglés chirriando al salir a la luz. Suficiente para sobrevivir.

Horarios de escándalo: sitios abiertos desde las 7 de la mañana!! y penumbra noctámbula y nocturna en la sobremesa española. Dobry den a todas horas. Bueno, y el encanto que la caracteriza, que hay quien atribuye parcialmente al frio. Yo creo que eso es más un tema de compañías. Como París. En mi opinión, ambos casos, sendos mitos. Habría que descubrir Praga en verano para contrastar. O mejor no, me niego a pelearme para caminar.

Cambio de rutinas, cambio de metabolismos, cambio de chip. Hasta que el móvil y el calendario de su pantalla recuerdan que llega el domingo, que hay que coger el avión (auque no sin algún contratiempo), y que hay que empezar a volver. Agota las coronas, que no te cambian las monedas. Bueno, pues de recuerdo. Si no lo olvido antes.

Viaje mental hacia la casa y el trabajo de una, el mapa de cada día definiéndose más allá de los pirineos, con nuevos retos, mucho trabajo acumulado y unos cuantos meses por delante sin un mísero puente en medio. Habrá que aprovechar los fines de semana. Dicho y hecho.

Dekuji, por leerme. Febrero, ya estoy aquí.

Aranjuez

2009-02-03T12:20:00.005+01:00

De casualidad acabamos allí. Y al tiempo le dió por acompañarnos; vamos, que se vino con nosotros, pero bien se podía haber quedado en casa, porque la lluvia no es la mejor compañía en un día de turismo...; menos mal que la esquivamos hábilmente, y mientras se enfadaba con el pueblo nosotros nos escondimos en el palacio real (aunque no sé si el frio que hacía dentro era mejor o peor, si no que se lo pregunten a la de seguridad convertida en estatua), o en el museo de falúas. A la cama no te irás sin saber una cosa más. Qué chulo, oye, eso de las falúas, como diría un tal Manolo...

A pesar de que el invierno no es el mejor momento para disfrutar de los pedazo jardines de Aranjuez, a pesar de que las visitas guiadas estaban bastante limitadas por el horario, a pesar de que el audioguia no diera mucho más juego que los cartelitos de las salas y nuestros propios comentarios (a excepción del cotilleo del tapiz que se llevaron la Leti y Celipe para su boda), y a pesar de que en el restaurante italiano cocinaban la pasta y las pizzas peor de lo que lo hago yo (gulp!), pues lo pasamos fenomenal. Si es que somos como un kit de viaje para emergencias: colirios (que se beben en lugar de caer en el ojo), pilas para las dos cámaras (todas ellas gastadas), paraguas y dedales a pares, y un montón de planos en la plaza para no perder el norte.

Y todo en un lluvioso día evocador de la nostalgia, recordando los tapetes de la mamá de Teo, y un chocolate calentito para no perecer por congelación. Menos la de la lactosa, que se quedó con las ganas, aunque luego sucumbió a las chuches y el dulce en los chinos (doble caída), ya que la tarde tuvo sobredosis de chocolate en variadas formas y texturas. Pero lo mejor del chocolate de máquina era las indicaciones del cartel que colgaré próximamente. (Permaneced atentos).

Tres eran tres las hijas de...dice la canción, o el refrán, no sé. Los tres cerditos, las tres caras de Eva, las tres mellizas, los ángeles de Charlie, los hermanos Dalton, mis hermanas y yo, las tres comidas al día, etc. Un buen número, (si excluimos a los Dalton) y en esta ocasión se repitió y salió bien.

Y no olvidemos cómo le sorprendieron a Ara las "lamparas de la calle" hala..... una farolaaaa!!! Cómo le hubiera gustado a Gonza la sala del opio tipo Alhambra, pero a todo color, y a Feli la sala de conversación...

Y para acabar el día, una tarjeta del 10 de octubre, con casi 4 meses de retraso que multiplicó por esa misma cantidad la ilusión que me hizo recibirla. Un Vel Satis que esta vez no falló ni perdió aceite porque ya lo hacíamos nosotros por él.Una visita accidentada, un viaje improvisado, unas fotocopias a última hora, un par de desvíos a la Warner (y a Córdoba), y allí nos estaba esperando Aranjuez.

Gracias por venir, chicos. Otro día vemos Alcalá. De día.

La nieve

2009-01-21T09:00:00.006+01:00

A la gente le gusta la nieve. Cuando no hay que conducir, claro. Una ventaja más de no tener coche, ni quererlo (de momento). Levantar la persiana por la mañana y contemplar una alfombra blanca es un placer. Ir en el tren y disfrutar de un fondo blanco infinito por las ventanas arranca una sonrisa involuntaria. Echar la vista al cielo y ver una homogeneidad interminable me devuelve la tranquilidad. Y escuchar a todo el mundo hablar de algo diferente a la crisis y resto de noticias de actualidad supone un respiro para mi lado más crítico y desencantado.

Pero las risas que me echo cuando ataco inesperadamente a mis compañeros de trabajo con bolas de nieve en medio de la pista de esquí en que se convirtió el paseo que tenemos a la puerta del curro, ¡eso no tiene precio!, sobretodo tras el resbalón de alguno que desató una guerra encarnizada, lo que acabó incorporando a los chavales a la batalla. No recuerdo haber tenido nunca tantos enemigos (a la vez).

7 muñecos de nieve (uno cómodamente sentado en un banco) había en el recorrido hasta la cafetería donde intentamos compensar el frio de la calle y del local, aprovechando la suspensión de las reuniones para ese día, igual que los institutos suspendieron sus clases, muchos trabajadores suspendieron sus jornadas laborales, y tantos otros conductores suspendieron en control del vehículo. Pobres los que tuvieran ese día el examen del carné de conducir; Tanta dirección asistida, tanto freno abs, tanta tracción a las 4 ruedas, tanto todoterreno... ilusos al volante, sujetos a la voluntad de la naturaleza. Coches, nada más. Y tanta previsión meteorológica...; La ciencia y sus avances, es lo que tiene.

Este año me quejaba de que la nieve me perseguía, pero no me alcanzaba. O al revés. Por fín nos hemos encontrado. 15 centímetros. La medida perfecta. Cruje al caminar sobre ella, puedes saciar tu sed, y jugar de manera incombustible sin que te atrape en su profundidad y sin que duela cuando te alcanza. Helarte hasta no sentir la piel tras penetrar guantes, zapatos y demás, abstraerte al mirar cómo en su caída te envuelve con poder hipnótico, y verla desaparecer en medio del manto que ya lo cubre todo. Y ya se derretirá, y ya vendrán los patinazos y los equilibrios, y ya habrá tiempo de que la brillante ausencia de color se tiña de sucio marrón a causa de los coches (otra vez los coches). Pero mientras tanto aquí hemos estado la nieve y yo en un encuentro casual que ha durado lo suficiente, y que aún, en su escurridiza huída por las alcantarillas me recuerda el frio y el calor que me trajo.

Inevitable sucumbir a las fotos al principio. Afortunadamente acabé optando por guardar las imágenes en mi retina, porque sé que más experimentados fotógrafos me saturarían después la bandeja de entrada con bellos retratos e instantáneas de variados lugares de mi historia vital. Aunque he de reconocer que ésta sí eché de menos no haberla disfrutado en persona. En 29 años nunca lo he visto así de bonito, aunque esté oscura...

Creo que a mí también me gusta la nieve. Será que su palidez me resulta familiar; será que cuando superas la sensación inicial de frialdad ya tienes abatido el dolor; será que la novedad siempre llama la atención; será su carácter casi fugaz, que no me permite llegar a cansarme o aburrirme.

Definitivamente sí, me gusta la nieve.

Sin título

2009-01-14T10:06:00.002+01:00

Nunca está de más repetir las cosas importantes, porque somos una especie con tendencia al olvido, no importa cuán relevante pueda ser la información para nuestro devenir. A pesar de contar con memoria selectiva, ésta a veces yerra. Y yo la primera.

Ya introduje en una ocasión la temática de la interacción entre todos los habitantes que convivimos en esta bola gigante, del efecto mariposa (y a este respecto recomiendo la estremecedora "novela" de Arturo Pérez Reverte "El pintor de batallas"). Las cosas van pasando, con o sin lógica aparente. Vamos sembrando, miramos al cielo y no hay nubes: no hay fruto. Quién sabe dónde está lloviendo y qué árbol está brotando.

Lo intentamos una y otra vez, pero la realidad circundante es en su mayor parte inescrutable. Por mucho que la ciencia trate de encontrar el cómo y por qué de los fenómenos, y use cada vez microscopios más "micro" y artilugios espaciales más "macro" para buscar respuestas, siempre surgirán nuevas preguntas.

Me da la sensación de que en esta vorágine estamos ignorando una dimensión paralela, que no se puede ver ni medir. El efecto de nuestra presencia y nuestros actos. No sé ponerle palabras, por eso solo puedo remitiros a la obra "¿Y tú qué sabes?". Os encontraréis con conceptos de física cuántica, leereis opiniones políticamente incorrectas, os veris obligados a dejar muchos estereotipos fuera de las tapas del libro, pero es un ejercicio, creo, obligatorio. En otra línea, pero refiriéndose también a nuestro papel en este acto teatral también recomiendo "Elogio de la responsabilidad", de Sergio Sinay.

En mi opinión, es necesario un cambio de paradigma en esta frenética carrera hacia el control absoluto, porque tengo la terrible intuición de que estamos en la pista equivocada. Es otro juego el que hay que jugar, otras normas las que hemos de observar, y no necesariamente cambiando el objetivo de nuestra cámara, sino solamente la lente para poder captar lo que nos rodea y nos conforma con un poco menos de confusión.

Solo es un deseo...

Una de cenas

2009-01-07T22:36:00.006+01:00

Cada cena tiene su aquél, sí señor. Sus comentarios, sus risas, y sus personas singulares. En una de mis cenas de Navidad tuve ocasión de compartir mesa y bailes con un par de chicas sobradamente conocidas, y un par de ellas menos habituales en mis salidas, con lo que sus aportaciones fueron bastante interesantes y divertidas; es lo que tiene salir de la rutina.

En la exclusividad de una mesa reservada en un restaurante abarrotado de cenas canceladas, envuelto en un minimalismo extremo, en el silencio de las voces acalladas por la ausencia, en la falta de trabajo para la papilas gustativas (a excepcion de la cerveza de trigo y el té de regaliz), ahí estábamos nosotras, amenizando la aburrida jornada de la camarera, abochornada por el color de nuestra conversación, y sorprendida de cómo un grupo reducido finalmente a cinco componentes puede dar tanta vida a un local tan muerto.

Con el luto por un oscuro año predominando en el vestuario, pasamos a ambientes más frecuentados. Bueno, más bien fuimos al extremo opuesto en temperatura, música, humo, y gente conocida o casi. Dichosas coincidencias: el amigo del chico del pueblo que ahora era más amigo de la amiga... y mira por dónde, había ido conmigo al colegio...; el de los chupitos con el pelo igual de repartido que la riqueza en el mundo, que casualmente procedía de Alar; el de las rayas, en la camiseta y la nariz, que había estado en la boda de un tercero, el primo guapo de una, a la que avergonzaron las amigas en medio de piropos (reales, por otra parte). Y el dichoso virus del estómago haciendo estragos entre las convocadas. Otro virus supuestamente más benévolo y con forma humana también hizo de las suyas y redujo el número de fiesteras a tres. Si es que al final siempre quedamos tres. Ya verás, vamos a necesitar una ambulancia, y con ella vendrá el aclamado "nino-nino" para curar los males que nos acechan. Aparte del inglés de Mª Jesús, of course, en los bailes del 38. Las fotos darán buena cuenta de la sutileza e ingenuidad de las poses para el book del "Héroes de la Independencia". Si es que las gafas le dan un toque intelectual a la noche...

Y lo que te rondaré, morena.

Llorar y llorar

2008-12-31T10:28:00.003+01:00

Una noche volviendo de "fiesta", me encontré a una chica sentada en la acera, sola. Estaba llorando desconsoladamente. Yo también iba sola. Realmente me impactó la imagen, y decidí acercarme a preguntarle si podía ayudarla en algo. Que estaba mal era evidente para mí, pero aun así caí en la típica pregunta de si estaba bien. Respondió que sí. No sé.

A veces lloramos de alegría, de risa, con ataques que provocan hasta agujetas, pero otras veces las lágrimas son señales de emociones diferentes, conocidas por todos vosotros, lectores experimentados en esta cosa de vivir. Niños, ancianos, mujeres, hombres. Maneras de llorar, y llorar.

En ocasiones el llanto brota a borbotones, imparable, acompañado de mucosidad, tos, agitación..y llegan a doler los ojos e irritarse la nariz de la intensidad de la vivencia. Otras veces las lágrimas llegan solas, o escondidas tras una mueca en el rostro. Pero hay situaciones aun peores, donde las lágrimas son mudas o están prisioneras. Hay lágrimas silenciosas o susurrantes. También hay llantos indescifrables. Otros inexplicables, o invisibles.

Hay quien llora sin motivo, y hay quien no es capaz de romper a llorar, o no encuentra un por qué. Hay quien esconde las lágrimas, o se esconde de ellas, ojos ahogados, ojos secos. Puede que alguien nunca aprendiera a llorar y se incomode ante las lágrimas ajenas. Es posible que sus manos nunca se atrevan a recogerlas. Seguirán sin saber qué decir, qué hacer, observando impasibles, sin entender, sin poder llorar en soledad, ni llorar con ella o con él, pero llorando por dentro.

Hay lágrimas salvajes y lágrimas domesticadas, prohibidas y libres, lágrimas curativas y lágrimas que duelen al pasar. Hay lágrimas que buscan distorsionar la realidad que uno ve, que obligan a los párpados a cerrarse para poder imaginar lo que no ve. Algunas solo quieren salir para acabar de ser, nacen ya derrotadas, deseando dejar de existir, evaporarse, y morir.

Por las lágrimas que merecen la pena y arrastran lo que no fue. Adios, 2008.

La Carta a los Reyes

2008-12-24T08:00:00.002+01:00

Queridos Reyes Magos:

Este año he sido muy buena. He tomado decisiones importantes, he cumplido grandes objetivos, he hecho un montón de visitas, he conocido a mucha gente, me he reido mucho, he llorado otro tanto, me he aburrido un rato, me he divertido bastante más, me he acostumbrado a esperar mucho (o eso creo), y me he encontrado con nuevas facetas de mí misma. He descubierto ciertos patrones a los que se ajusta mi comportamiento, y prometo cambiar algunos...Se acabaron los rescates.

Seguro que he cometido errores, pero todavía no he encontrado la manera de no hacerlo, así que este año es eso lo que os pido: quiero saber cuándo una decisión es correcta o no. Y otra cosa, si por casualidad eso no lo encontrais en el corte inglés, o donde sea que se compre ese maravilloso presente, y teneis que buscar alternativas, os digo lo que NO quiero:

No quiero nada que sea de adorno, o sea, NO A LOS "PONGOS". Sí , suelen ser cosas muy bonitas, pero luego dices "¿y dónde lo pongo?". Hala, ¡más cosas a las que limpiar el polvo! Pues no. Y tampoco nada que esté de moda, ¿ok?

Solo quiero cosas funcionales, que sirvan para algo útil, pero si puede ser, que no sean de usar y tirar. También sirven las invitaciones a cualquier tipo de viaje o evento donde disfrute de un espectáculo, actuación o similar, o deguste manjares para el paladar.

Así que nada, como sois magos, sé que podreis conseguir cumplir esta pequeña lista de deseos, y como he sido tan buena y tengo tan mala memoria para las cosas que no he hecho tan bien, pues seguro que me merezco un premio. (Si alguien tiene algo que objetar, que hable ahora o calle para siempre). Y además prometo empezar el año de manera especial, en un entorno diferente, con gente nueva, interesante, y mucha, mucha energía.

Feliz Viaje desde Oriente. Otro año me acerco yo para allá.

Muchas gracias, y recordad que he cambiado de dirección. Mientras llegais, me voy de vacaciones.

Stressssss

2008-12-18T13:11:00.003+01:00

A raiz de un trabajo de la uni de mi compañera de piso surgió en mí una pregunta que no recuerdo haberme planteado en muchas ocasiones: ¿qué me estresa?
La primera respuesta fué fácil: yo soy una persona tranquila, no me estreso. Pero a una primera respuesta siempre le sigue una segunda, y ésta era afirmativa. Y siguió una tercera, y así unas cuantas más.

En resumen, que ha salido una buena lista...engrosable, incluso:

me estresa que la gente camine despacio por el medio de las aceras sin que te permitan adelantar por ningún lado

me estresan las personas que hablan a gritos

me estresa tener que repetir las cosas muchas veces

me estresa hacer las cosas por "quedar bien"

me estresa tener mucho frio

me estresa que se acabe el tiempo cuando aún quedan muchas cosas de que hablar

me estresa que un medio de transporte ponga en riesgo que yo llegue a tiempo a otro medio de transporte

me estresa que la gente se queje sin proponer alternativas o hacer algo al respecto

me estresa hacer una pregunta y no obtener ningún tipo de respuesta

me estresa que una llamada de teléfono interrumpa una comida acompañada

me estresan los monopolios contra los que no puedes hacer nada, sobretodo la renfe!

me estresa que se vaya la cobertura constantemente

me estresa que me vayan a recoger a la estación cuando he dejado claro que quiero ir andando

Y ya está. Creo.

El fin

2008-12-12T08:00:00.002+01:00

Odio los finales. Son tristes en muchas ocasiones, amargos en la mayoría de los casos, tantas veces evitados a pesar de ser secretamente deseados. Inacabados casi siempre. Los teñimos de oportunidad, de ventanas abiertas tras puertas cerradas, de lo bueno vivido y lo mejor por llegar. Siempre queda algo atrás, y cada vez la carga es mayor y más pesada y difícil de llevar. Los pasos se hacen más lentos y cautelosos porque la caída puede volverse más dura.

Abro la mochila y solo me queda recordar tantas frases oidas a los mayores, desde su experiencia incomprendida por los que seguimos sufriendo finales. Engañamos al fin de año con gorros y fuegos artificiales, al fin de curso con la llegada de las vacaciones, y al fin del verano con la emoción de "la vuelta al cole", pero dejamos bajo la alfombra todo lo que no hemos conseguido, y bailamos sobre ella para convencernos de que no era tan importante.

Echar la vista atrás sin acritud es un ejercicio de valentía que me fuerzo a realizar cada poco, no vaya a ser que cada nuevo final me asfixie con su perpetuo goteo y acabe desbordando el vaso empapándome por dentro y por fuera. Las lágrimas siguen erosionando mi piel sin descanso hasta arrastrar la pigmentación que me hacer ser yo. Y eso despierta mi lado más bélico y estratégico.

Hay ocasiones en que la excusa más inofensiva abre el album de fotos prohibido y me arrebata las gafas oscuras, encendiendo la luz y poniendo fin a la oscuridad. La penumbra está a punto de morir esta vez. Una prueba de fuego sin trucos ni cartas escondidas. Y quizá por fin haga las paces con los finales. Bandera blanca. Escuchad la canción...

http://www.nomuzak.com/es/musica/grupos/multimedia.php?&site=LOSDELTONOS&cat=1&item=2519

Castellón

2008-12-06T10:32:00.004+01:00

Casi 500 kilómetros. Cuatro días. La excusa, un congreso. Buena excusa, por cierto, pero con fantasmas filtrándose por las rendijas del aire acondicionado. Hasta hoy no he sido capaz de sentarme a resumir estos días, porque supone sintetizar 2 años de mi vida, con la visita circunstancial de 3 años más, que se autoinvitaron al congreso, a la ciudad, y a mis recuerdos. Y yo tratando de enCAUzar sentimientos, intensas vivencias, demasiados ingredientes que en un auditorio a modo de olla express, corrían el riesgo de estallar por los aires. Afortunadamente el cerebro, jefe por casualidad, tuvo el tiempo de cocción controlado, aunque a veces algunos duendes malvados se colaban entre las circunvoluciones para llegar al hipocampo y la amígdala. Porque el congreso se desarrolló ahí principalmente, y en el sistema límbico. Sí, también volvió a la consciencia un vocabulario casi olvidado, girando en torno al pensamiento sistémico, que desde hace una semana lucha por salir a la luz de entre los libros semienterrados y los quehaceres del día a día, las enredaderas mentales y emocionales a las que se estaba habituando mi yo más débil.

Multitudes, gente, personas, autores, jefes, profesores, compañeros, colegas, amigos, amigas. Un paseo por los últimos 6 años de mi vida, contrastes, sorpresas de última hora, inyecciones de energía, de autoestima, de memoria y de futuro. Premio honorífico a un hombre casi centenario dando lecciones de diálogo, con la autoridad de los años, la experiencia, las merecidas rentas y el coraje de emprender un vuelo de miles de kilómetros para dar una de sus últimas lecciones. Y un palentino de excepción, el mejor en lo crítico, satírico y cercano. Un ejemplo más de lo que sí hay que hacer, un modelo a seguir, y con el doble valor de un origen muy familiar para mí.

Castellón, aguantando el tirón del frio, esperándome tras dos años de ausencia en vida, con solo 2 fugaces visitas en el ínterin, que me permiten no olvidarme de las tascas, la playa y el calor, especialmente el humano en esta ocasión. Porque nunca antes se habían juntado tantos conocidos en torno a mi vida laboral y personal. Mi breve historia profesional se ha dado cita allí. Era indescriptible. De café en café, charla, besos, saludos, nombres y caras, memoria visual, discursos repetidos. Y yo en mi salsa, como diría, y dijo aquél. Muchas alegrías y algún que otro amargo recuerdo que amenazaba con retornar. Fue solo un espejismo, y yo solo me traje la afonía de repetir mensajes y sonrisas. Y un dedal que se había resistido a venirse conmigo en múltiples ocasiones. Afortunadamente esta vez el Fadrí contó con un aliado.

Todo cambia y al mismo tiempo sigue igual. En la playa, donde el sol nos regaló su lado más amable, veía los castillos de arena de algunos, aún en pie, pero deshechos por dentro, a punto de ser engullidos por las extrañamente valientes olas de un Mediterráneo que le ganó la batalla a Van der Kolk.

Demasiado por rescatar, pero lo que más me llega son las puertas abiertas, las cenas y charlas con la gente, las historias de todos y cada uno de ellos, el cau groc, blau, lila y verd, encuentros inesperados, unas mellizas para comérselas, un abrazo rápido entre conferencia y conferencia, unas risas incontrolables en un restaurante italiano donde nos envolvían golpes inexplicables. La colla, como siempre, a por tarta de chocolate, con la misma sorna, los mismos chivos expiatorios, y los mismos elocuentes silencios.

Y a pesar de mis históricas críticas a la ciudad, con sus cuquis, su humedad, su mezcla de valencià y castellà, sus casas sin calefacción, y su reducido casco histórico, las 6 nuevas invitadas volvieron encantadas con Ripollés.

Aunque yo ya no esté por allí, quedais emplazados a ir y descubrirlo por vosotros mismos, I avant.

Bellezas extrañas (II)

2008-12-04T10:22:00.000+01:00

Hace poco más de un mes os prometí una foto curiosa, cuanto menos. Es real, un cementerio irlandés. Con fenómenos extraños en torno a él. Espero no generar con esta foto más pesadillas de las que ya he generado, en sueños o en vigilia...

Para variar

2008-11-30T10:53:00.003+01:00

Para variar el monotema que empieza a invadirnos, inundarnos y saturar todo lo que nos rodea, las calles, los medios de comunicación, los establecimientos y hasta nuestros propios planes, pues voy a comentarlo yo también. No diré su nombre, ya por todos conocido y experimentado año tras año, en modalidades probablemente más repetitivas que novedosas. Y es que el blog vive su primer diciembre, con todo lo que eso conlleva y a mí me permite.

Cómo he podido estar tan ciega, cómo no me habré dado cuenta antes. Todos teníamos a nuestro alcance la respuesta tan ansiadamente buscada a lo largo de los siglos, el elixir deseado, la fórmula pretendida por alquimistas y hechiceros, el milagro de la felicidad. Todo ello a una simple parada de cercanías: en el Corte Inglés.

Se ha despertado en mí una faceta latente durante mucho tiempo. Según el plano de Madrid allí mismo proporcionado, hay más de 20 puntos de felicidad únicamente en esta ciudad. Y no son precisamente los hogares de personas de una bondad infinita. No, son centros comerciales iluminados por luces mágicas cuya procedencia es cuanto menos celestial. Porque ese don no lo tiene cualquiera. Qué mala suerte la de aquellos que vivís en lugares sin tan preciado privilegio. A mí me dice "felicidades" porque tengo ventaja en medio de este mundo lleno de sinsabores.

Tanto tiempo haciendo oidos sordos a los mensajes navideños, y solo ahora soy consciente de que quienes los promulgan poseen el misterio de conseguir hacernos felices.

He estado atenta a esa voz que por la radio me hablaba directamente a mí, al corazón, y me decía que la felicidad me está esperando en el corte inglés. Por fín soy consciente y voy a descubrir en qué consiste eso de ser feliz. Quienes me conoceis encontrareis a una nueva persona tras esta experiencia comercial. Qué afortunados somos, nunca el sueño humano estuvo tan cerca. Eso sí, con horario limitado. De 10:00 a 22:00. Lo dejo todo y me voy a buscar la felicidad.

Solo una duda: ¿lo de publicidad engañosa es susceptible de denuncia? Por si acaso necesito reclamar. Para variar.

Palabras

2008-11-22T14:17:00.008+01:00

En cierta ocasión empecé el día escuchando "aquel, dades, ucho". Fue suficiente para alegrarme el día. Habría que traducirlo, pues son las palabras que me dedicaba una peque de dos añitos en un día especial. Qué fuerza y valor tienen las palabras: las que se dicen para agradar (o para hacer daño), las que salen directamente del corazón, no por cumplir ni quedar bien. Y las que no se llegan a decir.

Por eso siempre me ha parecido tan importante hablar con propiedad, buscar las palabras precisas, escuchar (y no solo oir) lo que dicen los demás, no suponer, y pedir aclaraciones siempre que haga falta, porque de la polisemia de las palabras todos hemos sido víctimas. Malentendidos, connotaciones, matices, etc. Comunicación al fin y al cabo. O incomunicación.

Me alegra que alguien reflexione sobre las patadas al español ("El dardo en la palabra" por ejemplo, de F. Lázaro Carreter), que haya quien se dedique a escribir diccionarios (he aquí mi reconocimiento a María Moliner), que me corrijan, que exista la "fe de erratas", que me enseñen nuevas palabrejas, que no descuidemos un bien tan preciado, fruto de la evolución de nuestra especie, del desarrollo filogenético y ontogenético. Y como ya imaginareis, he aquí la razón de la existencia de las dos humildes secciones en la zona superior de la columna a vuestra derecha.

Por eso no soporto que en los medios de comunicación escupan barbaridades sin reparo. Y ya no solo en series o programillas de poca monta, sino que hasta en la programación supuesta, y tradicionalmente "seria" (como los noticiarios), la expresión en ocasiones deja mucho que desear.

Habrá quien me tilde de extremista o exclusivista, pero creo que antes de entrar a la universidad, antes de se aceptado en un trabajo donde uno se dirige al gran público, donde una persona adopta un puesto que será referencia para tantos otros espectadores, donde será observado, y posiblemente imitado, en todos estos casos, habría que superar una prueba de nivel lingüístico deliberadamente exigente (entre tantas otras...).

El lenguaje es reflejo de nuestra sociedad, y se retroalimenta constantemente. En consecuencia, como seguramente me habréis odio comentar alguna vez, el lenguaje crea realidad, y viceversa. Cuidemos lo que decimos. Asumamos nuestra responsabilidad en cada uno de nuestros actos. Y hablar es un acto más. Mi abuelo (según me cuentan) solía decir que "vale más saber callar que saber hablar", pero yo añadiría que ambos hechos son de suma importancia, porque tampoco se trata de fomentar el mutismo social, sino de preguntar a tiempo, puesto que, como dice el refrán, "quien pregunta se pondrá rojo una vez, pero quien no pregunta se pondrá amarillo siempre". (O algo así...).

Tampoco hay que ponerse drástico y vivir bajo el yugo de un lenguaje perfectamente correcto, puesto que se trata únicamente de una herramienta más para la vida con la que podemos jugar a ser magos en nuestro pensamiento, inventores de nuevas expresiones y usos, elocuentes oradores (gracias a The Blarney Stone) y críticos lectores, o escuchantes que simplemente disfrutan.

Porque el poder de las palabras es inconmesurable. Esa mañana tres conatos de palabras me generaron la sonrisa más auténtica. Estemos atentos y seamos impecables con lo que les decimos a los niños, a nuestros amigos, a las personas que queremos, y también a quienes no conocemos. Somos dueños de una sutil, y a la vez potentísima arma: el lenguaje. Apuntemos bien y disparemos. Pero no dardos a las palabras.

Madrid (II)

2008-11-14T13:44:00.004+01:00

Hace unos meses escribí este nombre seguido del primer símbolo de los números romanos. Sin saber muy bien por qué, intuía que habría una segunda parte, al menos. Resulta que ahora estoy aquí al lado de Madrid, y si en su día os contaba mi sensación de esta ciudad sin mucho conocimiento de causa, ahora trato de hacer lo mismo con un ínfimo incremento en esa porción de conocimiento.

Siendo yo una chica de provincias, hay fenómenos que, evocando un recuerdo ausente generan una sencilla y novedosa experiencia, rápidamente convertida en cotidianeidad en las últimas semanas. Hechos tan triviales como comprar un bonotren. Elemento que me ha hecho redescubrir un nuevo apartado de mi cartera-billetera que nunca supe muy bien para qué estaba creado, si no era para las mini tarjetas de fidelización de los supermercados (esas que hay quien lleva colgada en los llaveros, lo que no puedo evitar decir que me parece una horterada).

¡Y limpiarse la cara cada noche! Escuchando el experimentado consejo de una amiga con más Madrid a sus espaldas, he podido comprobar en mi propia piel (imposilbe ser más literal), con la misma técnica que Mr. Proper (su versión más estilizada y rebautizada es solo un sucedáneo sin derecho a mención, a pesar del buen criterio del nombre en español), que la contaminación no es una invención de Al Gore. La industria y los vehículos a motor dejan su huella. Ya veis, la evolución del ser humano.

Esperar. Aunque esto no es nuevo para mí en casi ningún sentido, la gestión del tiempo ha cobrado una dimensión más relevante en mi rutina diaria. Esperas asumidas, calculadas y aprovechadas (a veces). Minutos contados. Relojes sincronizados. Transbordos cronometrados, billetes a mano, adelantamientos por la izquierda. Eso sí, sigo sin llevar reloj.

Coches a diestro y siniestro, arriba y abajo. A todas horas, por todas partes. Sin coche no eres nadie. O eso dicen los que tienen coche...

Quizá la todavía presente ilusión de lo nuevo me nubla en esta visión, pero aún puedo sonreir al ver y formar parte de las aglomeraciones de elementos vitales y arquitectónicos en convivencia aparentemente pacífica, con un nivel de decibelios de fondo, por menos del cuál mis vecinas de Juan de la Cierva ya habrían llamado a los municipales.

Siendo fiel a mi afición por generar enfermedad donde solo hay hábitos, doy por descubierto "El síndrome de Madrid". Cuidado, si presentas estos síntomas puedes ser una víctima más de este síndrome. Consulta a tu médico o farmacéutico. O psicólogo, ya puestos. Signos de alarma: estar atento a cualquier plaza de aparcamiento incluso después de haber aparcado ya el coche. Caminar rápido aun cuando no hay ninguna prisa. Decir "no" a cualquiera que se acerca a tí, sin ni siquiera haber escuchado lo que trata de decir. No ser capaz de improvisar un plan a dos horas vista. Pasar más tiempo "yendo" que "estando". Y ojo, no estoy diciendo que sea bueno o malo, pero a mí me entra sed. Y no busques una fuente para beber en la calle...tendrás que conformarte con mirar las de las rotondas; Comer fuera. Cenar fuera. Comer fuera. Cenar fuera. La nómina se funde en el asfalto de las calles.

Todo empieza a formar parte de mí de forma extraña. O tal vez soy yo la extraña que empieza a tomar la forma de Madrid.

Autoestima nacional

2008-11-10T21:00:00.000+01:00

Hace años se emitía en la televisión británica un serial cómico llamado, Fawlty Towers, donde uno de los protagonistas era "Manuel" un camarero emigrante de la ciudad condal en el Reino Unido. Pues a costa de la "gracia" que hacía, actualmente un grupo musical sueco compuesto por 30 miembros ha decidido llamarse I´m from Barcelona, porque ellos también quieren hacer gracia. Mira tú por donde. Y digo yo que esto ayuda mucho al concepto de los españoles fuera de aquí, ¿verdad? y más en concreto al de los barceloneses o catalanes.

Pero no pensemos que nosotros no contribuimos a esta idea de que somos poco más que idiotas. Y como pequeño ejemplo, la última moda en publicidad, principalmente en la radio: fijaros en el afán de conseguir más ventas incluyendo en las cuñas publicitarias alguna voz en inglés. Cuando pretenden darle importancia, estatus, rigor científico o mayor valor al producto anunciado introducen un locutor hablando en español con acento inglés!!! Y no necesariamente para un anuncio de una academia de idiomas, que puede llegar a entenderse. O los términos usados directamente en inglés en el campo empresarial (open office, casual day, feedback, etc.), y por supuesto, en lo que se refiere a términos informáticos (link, mailing, password, etc.) cuando tenemos o podemos encontrar una traducción estupenda en español. Todavía pesa en España el complejo de inferioridad en relación a otros paises, y si son de habla inglesa más aún. Si ni nosotros mismos nos valoramos, ¿qué esperamos que hagan fuera?. Si es que somos especialistas en tirar piedras sobre nuestro propio tejado. Ya sabemos todos que España es lo mismo que decir toros, flamenco, paella y playa. Y que venga si quiere Mr. Marshall que le estaremos esperando.

Menos mal que otras fuentes compensan esa porción de información sesgada que se va colando en la esponja que tenemos por cerebro. Y como ejemplo, la última película de Woody Allen, "Vicky Cristina Barcelona", que os recomiendo encarecidamente, pero con la condición de que la veáis en V.O. para disfrutarla en todo su esplendor. Después le cogereis gustillo a esta canción que ahora os muestro. Yo ya estoy enganchada. Aunque claro, en la peli no nos libramos de topicazos sobre el D. Juan español, latin lover, o macho ibérico sofisticado, como prefirais, y la española morenaza con temperamento...; Cuando la veais lo comentamos. (Por cierto, otra peli a recomendar, también situada en Barcelona, y especialmente significativa y divertida para quien haya estado de Erasmus: "Una casa de locos"). Mitos, nada más...

¡Con lo bien que se vive en España, y lo bonita que es Barcelona!

Indignante

2008-11-06T12:00:00.002+01:00

El pasado lunes 27 de octubre de 2008 tuvo lugar una lapidación de una mujer adúltera en Somalia. Sí, 2008, no es el neolítico, ni es una película de terror. No deja de asquearme la doble moral de esta sociedad que por momentos me seduce y a ratos de hace vomitar. En el "primer" mundo somos unos hipócritas que cerramos los ojos ante las realidades que nos disgustan. En el telediario es una noticia que no vende (por tanto, haciendo cuentas, no es importante), y le dedican 1 minuto escaso. Al instante, sintonía para desconectar y a otra cosa, mariposa, para que a todos se nos olvide rápidamente la brutal imagen que acabamos de ver, activemos el automático y nos dejemos llevar por los ratitos de publicidad con caras de felicidad, las relevantísimas noticias del nuevo fichaje de no sé qué equipo de fútbol, y la última moda en la pasarela Cibeles, o la que sea, todo por servir al dios dinero.

Somos unos cómodos e insensibles egoistas. ¿Por qué no sabemos cómo reaccionar ante situaciones que nos generan cierta incomodidad? (por un motivo similar genera tanta polémica Toño, el diablo sobre ruedas, un ácido humorista que ha publicado el libro "Sobrevivir a una mutación", que aún no he leido). No nos han entrenado en enfrentarnos a lo que no nos gusta, será eso. Pues ya somos mayorcitos para aprender a hacerlo por nosotros mismos, o preguntar. O quizá es más fácil ignorarlo, igual que nos hemos acostumbrado a ser inmunes a realidades tan cercanas como los usuarios de metro que se pasean a nuestro lado con carteles haciendo una llamada a nuestra conciencia y a nuestro dinero, claro.

Masacres en institutos, eufemística "violencia de género", palizas grabadas en el móvil y colgadas en la red, etc. Hechos que nos recuerdan nuestro lado más oscuro, las facetas que, como en todos los tabús, si no se ven es como si no existieran.

Clama al cielo que se permita abiertamente un asesinato como la lapidación. Hoy es de estos días que me hierve la sangre y me decepciona el género humano, me repugna ser parte de esta vil especie que permite atrocidades de estas características y otras tantas que somos capaces de disimular y maquillar. Nueva caza de brujas, y en el caso de la lapidación, la víctima, de nuevo la mujer. Pero da igual si hubiera sido un hombre. No cabe en mí tanta incredulidad, y los escalofríos me recorren acercándose peligrosamente al miedo.

Esto es una invitación a ponernos en marcha. Y no estoy pidiendo a nadie que vaya a Somalia a hacer de escudo de la próxima adúltera. Es necesario un despertar de nuestro lado más crítico, activo y reivindicativo que se rebele ante estas barbaridades, pero sobre todo, que reaccione ante los pequeños detalles de cada día que, en escalada, nos llevan a estos sinsentido. No me dirijo a vosotros, me hablo a mí misma.

Nos va la vida en ello. A Asha, de 23 años, se le ha ido la vida en ello.

Y el que esté libre de pecado que tire la primera piedra.

Bellezas extrañas

2008-11-02T22:17:00.009+01:00

Odio halloween y todas las chorradas que le rodean. El trick or treat, los caramelos, los disfraces, las máscaras y los sustos. No me gusta importar tradiciones, y menos si no les encuentro mayor sentido que el consumo. No le veo la gracia a provocar miedo, a jugar con la sangre, los asesinatos y los muertos. Dejémosles donde están, ¡qué ganas de incordiar tenemos!

Pero me gusta el 1 de noviembre para ir al cementerio, preferiblemente si no hay mucha gente, y por supuesto, a plena luz del día. No sé por qué, en estas ocasiones siempre me acompaña un cálido sol en un día frio. Me sale sonreir, revisar y me quedo como nueva. A pesar del mal gusto de las flores de plástico cada poco, salgo contenta y relajada. Me gusta pasear por los cementerios, admirar su extraña belleza. Me siento especialmente atraida por los de tierras irlandesas, con sus cruces celtas y verde por doquier. Una vez hice una foto a uno, y por extraño que parezca, al revelar el carrete (aún no existían las cámaras digitales), el resultado fue una imagen inesperada. Hay quien puede dar fe de este extraño fenómeno fotográfico que se extendió por todas y cada una de las fotos del carrete. En la tienda me daban una explicación que resultaba fácil rebatir, y al final, nadie sabe qué pasó exactamente, pero os prometo que el retrato resultó realmente bello. En breve podreis juzgar por vosotros mismos.

Mientras tanto, os muestro una imagen que una vez ví en el museo de arte abstracto español de Cuenca, una pintura de Antonio Saura titulada Cocktail Party, que me pareció la imagen perfecta para un día como el 1 de noviembre, puesto que simultáneamente vino a mi cabeza el acompañamiento perfecto en forma de canción. Me pasé el resto del recorrido por el museo canturreando esta canción. Llevo dos días cantando esta canción.

Un día de reencuentros, de saludos y sonrisas en un cementerio. Y cualquiera diría que hay crisis, ante el vergel en que se convirtieron los panteones, a 20 € por centro si es de encargo; 25 si era el día en cuestión. Money, money, money... Con lo bonitas que están las flores en el jardín.

Como despedida, sustituyendo al trágico "no somos nada" de las habituales visitas al cementerio, una curiosa frase a recordar: "Que nos esperen muchos años".

Un nombre para toda la vida

2008-10-29T08:35:00.008+01:00

Con el reciente nacimiento del más pequeño de los miembros de mi familia, me las ví y deseé para buscar nombres que cumplieran los exigentísimos requisitos de los padres. Finalmente mis opciones no pasaron el filtro, pero al menos este ejercicio de revisión de libros, de la memoria popular y la página del ine, me sirvió para recordar la singularidad de algunos de los nombres que nos rodean, por ejemplo, aquellos referidos a (se me antojan las siguientes categorías):

- "Accidentes geográficos o elementos de la naturaleza en general": Valle, Vega, Montaña, Cueva, Sol, Estrella, Luna, Olmo, Camino, Mar, Paloma, Pino, Pilar, Rocío, Iris, Alba, Nieves, Esmeralda, Estela, Luz. Y por supuesto, las flores: Amapola, Margarita, Rosa, Camelia, Jazmín, Violeta, Flor...

- "Adjetivos": Dulce, Cándido, Amable, Casto, Iluminado, Linda, Auxiliadora. Entre ellos, los colores: Blanca, Clara, Rosa, Violeta, Escarlata, Celeste...

-"Entes abstractos, sentimientos y similares": Amor, Alma, Caridad, Victoria, Angustias, Soledad, Dolores, Felicidad, Virginia, Prudencia, Ángel, Piedad, Esperanza, Salud, Placeres, Gloria y Olvido.

Por cierto, ¿os habíais percatado de que en castellano hay tres nombres que valen tanto para chico como para chica sin cambiar ni una sola letra?: Jesús, María y José. Casi nada la influencia cristiana en nuestra cultura. Y así hay tantos nombres de origen bíblico (como el de la que os habla), aunque también griego, y de todas las procedencias geográficas que querais (efectos de la globalización).

Y por supuesto, los de origen desconocido, que emulando la terminología médica, denominaríamos nomenclatura atípica, aunque en algunos casos podríamos decir que el origen es la mala sangre de los padres, porque de todo hay!; Seguro que conoceis algún nombre peculiar que añadir al listado...

Espero que llegado el momento, no me dé por ser "demasiado original" en la elección de esta marca vital...

Madrid Bike Tour

2008-10-26T13:49:00.003+01:00

Por lo visto, el Madrid Bike Tour es algo similar al típico "Día de la Bici", aunque con algunas condiciones y características distintas. Estoy por confirmar la conveniencia del pedaleo para mi rodilla, y si es apto, para allá que me voy el domingo día 9 de noviembre. En el enlace teneis toda la información.

¿Alguien se apuntaría conmigo? Ojalá haga igual de buen tiempo que hoy...

Una espada

2008-10-23T13:30:00.003+02:00

Nunca he sido muy aficionada a los naipes, pero es cierto que dentro de lo poco que he practicado, si había una carta que me gustara, esa era el As de Espadas. Y si encima "pintaba a espadas", mejor. ¿Las copas?, demasiado vistas; ¿ los bastos?, más bien brutos, ¿los oros?, carentes de sutileza.

La espada, sin embargo, tiene el doble filo que me acerca a ella con el prudente respeto de quien te puede herir, y al mismo tiempo puede darte un poder inmenso. Eso sí, solo en las distancias cortas. Y si no que se lo digan a tantos héroes míticos o reales, y sus famosas acompañantes, tan honradas que su nombre ha pasado a nuestra memoria cultural a la altura del caballero que las poseía, y sobretodo manejaba con diestra o zurda habilidad. Recordemos a Tizona, Excalibur...y otras que sin la honra de un bautizo histórico, son seña de identidad de sus nobles y villanos portadores: El Capitán Alatriste, el Zorro, etc. Alguien podría hablar también de su simbología en El Señor de los Anillos...

Con el libro El Maestro de Esgrima se despertó mi curiosidad por estos variopintos objetos y el arte que los rodea, con diseños singulares según la idiosincrasia del lugar y el objeto de su actuación: sables contorneados, katanas, puñales, dagas, o largas y afiladas espadas hechas para amenazar, para matar, para retar, para marcar con sangre y cicatrices a los vencedores de un duelo, y con un último suspiro y un cálido charco a los menos afortunados. Símbolo utilizado en nombramientos de caballeros, siempre ha estado asociada al poder y el honor, merecido por la maestría de quien la recibe, y al mismo tiempo otorgado por quien la entrega.

También podemos encontramos con otras espadas supuestamente más inofensivas, en manos de protagonistas más inocentes, (un disfraz propio de la franja horaria infantil), que se colaron en nuestro recuerdo a través de un dibujo en verde y marrón, con nombre propio: Peter Pan. Y hubo a quien se le quedó grabada esa imagen, y en un adulto presente se retrotrae al pueril dibujo y pretende, (y me dejo llevar por el False Friend en inglés), volver a ser un intrépido infante, y no en el sentido nobiliario de la palabra. Después llegó el síndrome y el cuento perdió el encanto.

Y cómo olvidar al príncipe de los ladrones. Robin Hood, con su pequeña espada sujeta a la cintura en una estética curiosamente similar al joven citado anteriormente. Héroe de los pobres, excusa de charlas de diversa índole para ejemplificar la justificación de los medios por el fin. Tranquilizador de conciencias manchadas de sangre, sangre blanca, como el guante.

Hoy nuestra protagonista es de madera. Como Pinoccio, puede que algún día quiera abandonar su estado actual para convertirse en otra más afilada, flexible, brillante o duradera, y por un día daremos alas a su imaginación para que vuele como Peter Pan, y por extensión, quien al tacto de su empuñadura busque acercarse a reyes, príncipes y guerreros, antepasados conquistando territorios y protegiendo doncellas mientras permanece aferrado a su única y fiel aliada y defensora: su espada (ya sabeis que no hay mejor defensa que un buen ataque).

Solo una vez acudí a mis clases de esgrima. Solo una vez asistí, como espectadora, a un campeonato de esgrima. Y solo una vez escribiré sobre una espada: hoy.

Domingo con P

2008-10-19T19:54:00.003+02:00

Porque Para empezar bien la semana de algunos calendarios, el domingo es el Primer día que hay que cuidar. Días Para agradecer y Promover. Un Placentero descanso, sin Pitidos del despertador. Empezar con un Potente desayuno y dar Paso a un atuendo cómodo, i.e. Playeras que aún no están cumpliendo su función deportiva, para Proceder a un Paseo matutino. Reconocimiento de la ciudad, exploradora urbana, Plano en ristre para Posibles emergencias. Programas de radio interesantes a través de los auriculares mientras descubro nuevos recorridos y rincones.

Periódico con P, con destino el Parque, donde me Paro y traslado mentalmente a cualquier otro Punto, otra ciudad, otro País, con los mismos Perros Paseando a sus Pretendidos dueños. “Amos” no Procede, Puede herir sensibilidades de las Personas más sensibles. Pasemos a Profundizar en lo que importa al Público Pretenciosamente informado, que no formado, Perpetuando estereotipos.

Poca gente a mi alrededor. Personas corriendo, Pero sin Prisas. Pequeñajos en los Parques infantiles, abueletes viendo el Partido, olor a chocolate y churros. Pasajes y Paisajes, Preguntas y respuestas a mi alrededor, Planes Para Próximos domingos.

Me Peleo con la lluvia. Parece que refresca. Han volado más de dos horas. El sol se envalentona y me Protege, dándome la bienvenida a mi regreso. Pequeños regalos coincidiendo con una banda sonora en italiano, a modo de Poema.

Primaveral sobremesa en una terraza Preparada para forzar la Pereza. Hoy no hay Peros, Penas ni Problemas, aunque siempre es Posible mejorar. Charlas Post-sábado noche, debates sin conclusión Posible, Parejas sin refugio alternativo, Previsiones Privadas Para mentes Peliculeras, como la mía, tras encuentros imprevistos que despiertan Predicciones Pasadas. Pensamientos llenos de Palabras Procreándose incontroladamente bajo un Pelirrojo Peinado mentiroso, vislumbrando nuevas Posibilidades. Paulatinamente vuelvo al Presente y me Pongo en marcha, rumbo a mi Palacio. De camino, la Presencia de la magistral me invita a una Parada. Y Posteriormente, Puestos de libros. Adivinanzas, Papiroflexia. La Población Pululando sin dirección fija. Todas las Puertas están abiertas, algunas llevan a Prisiones, a Precipicios, otras tienden Puentes a la razón, y me Pierdo buscando el modo de Pasar Por más de una simultáneamente.

En Parte Pongo el Pause, y reposo Pacientemente hasta Primeros del mes Próximo Para Pisar a fondo el Pedal en Pruebas. ¿Y durante? Un Precioso Permiso al 100%, y Probando. Un fin de semana Peculiar que termina con este Post. Punto.

Where the hell is Matt?

2008-10-16T16:29:00.009+02:00

No se trata de la nueva versión de ¿dónde está Wally?. "Dónde diablos está Matt", aún sin un diálogo, monólogo, o voz en off, tiene un no sé qué... y va subiendo de intensidad. A mí me ha encantado. Qué tontería, ¡por eso lo quiero compartir con vosotros!

Qué envidia, ciertamente. Cómo me gustaría poder incluir en mi cajón de "la vuelta al mundo" todos estos destinos que ha visitado el protagonista de la historia; Alguno de ellos caerá, os lo aseguro. Mientras tanto he de ir practicando el baile por si alguna vez coincido con Matt en algún punto del planeta! Y qué divertido el estilo peculiar de los habitantes en los distintos paises, eh??

¿¿No os recuerda a Marron y su baile de entrada en el Hormiguero??

A la carrera

2008-10-10T07:35:00.003+02:00

Sí, muchas veces me ha tocado correr porque llegaba tarde a los sitios, especialmente a los medios de transporte. Aunque en otras ocasiones en que tengo tiempo de sobra me gusta pararme a mirar alrededor, ya sea en una terraza, un parque, o donde quiera que esté, para ver a la gente tropezar y echarle la culpa al suelo, entre otras conductas típicamente graciosas. Es divertidísimo observar a los demás en distintos contextos, como en la calle, donde los viandantes se sienten más libres y espontáneos (especialmente en las grandes ciudades); pero un lugar que da mucho juego son las estaciones, donde aparte del trasiego constante de los viajeros, siempre hay sujetos dignos de observación, como los omnipresentes abueletes de charla y crítica. Y gente mirando, como yo.

Una de mis últimas reflexiones al cotillear (porque no se puede llamar de otra manera), surgió a raiz de una mujer que llegaba tarde a un autobús. La descripción que ella haría de su conducta sería simple: "me puse a correr para llegar a tiempo". Los demás nos lo imaginaríamos tal cual, nada fuera de lo normal. ¡Error! porque desde el punto de vista del observador puede surgir la pregunta: ¿qué significa la expresión echarse a correr?; ¿implica necesariamente llegar antes?. Porque he de confesaros que cuando la mujer en cuestión se "echó a correr", lo único que hizo fue empezar a dar saltitos en vertical, porque la velocidad de desplazamiento en horizontal era exactamente la misma que cuando iba caminando, si no más lenta! La única diferencia es que "corriendo" aumentaba el riesgo de caerse por los tacones, y además estaba haciendo un poco el ridículo con ese amago de carrera con el que no avanzaba ni un centímetro más que si fuera caminando.

Me pregunto si a esta buena mujer nunca le enseñaron a correr, si fue culpa de los tacones, de la artrosis, o de alguna otra extraña razón, pero era todo un espectáculo. Uno de tantos autoengaños que generamos para sentir que hemos hecho todo lo posible. Adaptativo, claro.

Menos mal que también llegó mi autobús.

¿Nada es eterno?

2008-10-06T16:44:00.008+02:00

Cuántas diferencias entre unas etapas y otras. Cambios radicales en cuestión de días, de horas, de minutos. Otros más paulatinos, se hacen desear, se venden caros. Y qué bien saben cuando llegan, sobretodo si la espera ha sido larga y el cambio es a mejor, ¡acabáramos!

Es como un plan urdido durante meses, esperando su cumplimiento con la ansiedad del niño que cree escuchar a los Reyes Magos entrar en su casa un año después. Y así, sin casi darse cuenta, cuando uno menos lo imagina, o precisamente cuando sí lo ha estado imaginando, las cosas ocurren, se ven resultados. Un entramado se ha puesto en marcha, la red está en movimiento, ya lo estaba desde hacía mucho tiempo, y ahora el efecto ha llegado hasta tí, hasta mí. Sincronía.

Sorpresas gratas, gente abierta, ganas de hacer cosas, ciudades, belleza, vida, ilusión, todo por delante. Y tanto por detrás.

Todo al alcance de la mano, con solo estirar el brazo y hacerlo tuyo, mío. Y alegrías, muchas alegrías...

Me encanta que los planes salgan bien.

La búsqueda

2008-10-03T00:03:00.004+02:00

Tantas cosas se buscan. Dice Paulo Coelho que el buscador se caracteriza por la acción de buscar, no necesariamente por encontrar, pero lo cierto es que en mis últimos intentos he conseguido un montón de "cosas", y lo mejor de todo es que alguno de estos hallazgos respondían al objeto de mi búsqueda. Por ejemplo, "mi" llavero y mi voz.

El caso es que en mi búsqueda de piso en Alcalá me he encontrado de todo. Desde habitantes hacinados en un pisito (por llamarlo de alguna manera), familias "normales" que alquilan un espacio de la casa (dichosa crisis), hasta mezclas culturales estrambóticas en los lugares más insospechados. Después de ver 20 pisos distintos, con sus baños, sus salones, sus cocinas, sus 4ºs sin ascensor, sus caseros pesados, sus compañeros apáticos o simpáticos, etc, al final, y nunca mejor dicho, he visto la casita que me había imaginado. No es de chocolate, pero me permitirá inflar un colchón en el salón para aquellos que querais conocer una de las ciudades patrimonio de la Humanidad.

En este devenir por hogares ajenos, un pequeño detalle me llamó la atención: precisamente en una de las casas donde no me hubiera quedado a vivir ni loca, la señora me enseñaba las habitaciones disponibles (inconsciente de lo poco motivada que yo estaba) cuando me percaté de que en una de ellas, (de unos 9 metros cuadrados, sin apenas luz, y con dos colchones de 0.80 m. sin apenas espacio entre ellos, pero con idea de que fueran 2 camas individuales), había sobre una silla una "revista del corazón" cuya portada hacía referencia a la operación de nariz de cierta princesa española. De repente mi cabeza voló y dejé de escuchar lo que la mujer me estaba diciendo (ni siquiera sé si disimulé), mientras me preguntaba cómo sería ese/a inquilino/a, capaz de alojarse en un cuartucho de tales características, para que sus ilusiones, intereses, y su dinero (porque esas revistas no las regalan) estuviera dirigido a la información que allí le iban a dar.

¿Le serviría para alienarse de la realidad de su habitación, de su casa, de sus compañeros de piso, de esta extraña señora, en resumen, de su vida?; ¿soñaría con poder vivir algún día como la realeza?; ¿operarse la nariz, dormir en grandes estancias bellamente decoradas y con todo lujo de detalles y caprichos a su alcance?; ¿será eso lo que le motive a levantarse cada día, a ir a buscar trabajo o a trabajar?; ¿no tendrá nada más productivo en qué pensar, a qué dedicar su tiempo, su mirada y su imaginación?; ¿Entretenimiento simplemente?

Y volví a la realidad sin tiempo de obtener respuestas, cuando la señora en cuestión me preguntó de qué pais era yo. Del País Vasco, podía haber respondido, (con mi nuevo look paso por autóctona, lo sé), pero me dejó tan sorprendida que solo supe decir que a veces me habían tomado por irlandesa. ¿Latina?, ¿Europa del este? Yo qué sé, pero ellá se sorprendió aún más cuando le dije que era de aquí. ¡Española! exclamó...Y no quise saber ni preguntar más.

Discúlpeme señora, me hago cargo. Y si estoy interesada en su habitación ya la llamaré...

Hogar, dulce hogar.

María eta Arkaitz

2008-09-29T00:07:00.012+02:00

Buff...resumir este fin de semana se me hace cuesta arriba, tanto como las cuestas de Santurtzi, y sin rampa eléctrica. Estos vascos qué modernos son, y qué lioso desplazarse por sus pueblos-barrios o lo que sea...Algorta, Guetxo, Erandio, Astrabudua, Alkone, Guernikako Arbola, Genaro Oraa. ¿quién se aclara?

Una no sabe si hacer una crónica en orden cronológico, o en orden de impacto de las 1001 anécdotas de este finde, de esta BODA, y las mayúsculas no son un error tipográfico.

Estupendo, desde el espectacular buen tiempo, hasta la exitosa llegada, a pesar de las aventuras en el ascensor, espacio peligroso si coincides con desconocidos y tus "amigas" te dejan sola...; una recomendación: es oportuno saber el piso al que uno tiene que ir..,la próxima vamos a necesitar un bidegorri, que nos indique claramente, y en rojo (el color del fin de semana) la ruta a seguir, no vaya a ser que nos metamos por una dirección "un poco prohibidilla", o acabemos de turismo por el parking de BEC. Todo era estratégico, planificado por la invasión torquemadense en Bilbao y alrededores, no recordada desde la época de la emigración castellana a Euskadi hace más de 40 años...

Estos dos días han supuesto un antes y un después en nuestas vidas. Todas hemos cambiado de estatus en este evento, no solo María de soltera a casada; ha sido una puesta de largo para todas nosotras, una confirmación de nuestras personalidades más recónditas e insospechadas, a saber:

ARA: has sacado la política demagoga que hay en tí. Haciendo alarde de tu elocuencia conseguiste encandilar a los invitados y luchar contra la retención de líquidos que llevábamos meses acumulando. Tus emotivas palabras removieron la profundidad de los recios vascuences y a partir de ese momento todo fluyó, no solo las lágrimas, sino los ataques de risa, las conversaciones, los teléfonos en tickets de consumiciones, los abrazos, etc. ¡Araceli, Araceli, Araceli! Poned la voz de Alberto y os asegurareis una sonrisa. Y de paso, recordemos a Inge-mesa 6 y el resto de los comensales a coro como el que más!! Eso sí, la próxima en vez de pantis...elásticos en las piernas, ok? Y ante todo, WATERPROOF!!! Gracias por todo, conductora (vale, tu Tei también...)

FELI: Querida Tita Feli, te escribimos esta carta desde el margen derecho de la ría, esto es, camino Sope, para decirte que te echamos de menos, que tu título nobiliario te alejó de las humildes palentinas pero que tu maleta, y sobretodo tu madre nos hace recordarte, y esperamos verte en el bautizo de los que estén por venir, acompañada de tu nueva conquista, con toda la experiencia vital posible en su haber (que es mucha, o al menos tiempo le ha dado...); Y todo esto solo por iniciar una trivial competición con alguna que yo me sé...; ¿nunca se sabe? No nos mantengas el alma en vilo, suelta por esa boquita y que esa sonrisa de tu cara no se borre nunca... Siempre te querrán, tus sobris preferidas. Pd.Y no te preocupes por unas gafas de sol de 60 euros si hay quien te limpie los zapatos... Audrey, tu horquilla ya apuntaba maneras de jet set...

TERESA: Mari Tere super sosa y agresiva. Narcoléptica de día, profunda conversadora de noche, elegante vacilona que pensaba dar envidia con su abrigo, y finalmente abandonó, tal y como otras veces ha hecho con la cordura y la reserva, y que en esta ocasión la acompañó con el toque de profundidad que le imprime hasta a las huecas conversaciones post-consumiciones gratis. Luego llegarían las lentillas incrustadas. Antonio todavía se queja de tus derechazos, y eso que tiene amortiguadores incorporados (gracias a su competición de ingestión de langostinos). Y mi dolor en la zona abdominal (o tripal), no se debe solo al ataque de risa y llanto, también llevo tu rastro, el de esos dedos asesinos, aparte de la huella en el corazón que hemos reforzado en los momentos de intimidad, y no solo por compatir habitación! Y recuerda, "ladilla" no es un piropo...

MARI JO: ¿por qué no haceis negocio de las vacaciones de tus padres? 5 inquilinos, a 50 euros por cabeza y noche... os da para montar la casa de turismo rural en la región envidiosa de los vascos! (y de los palentinos, y de...). Una adivinanza: ¿qué viene a pares y hay que sujetarlo 10 minutos para que no se caiga/n? Y luego, a bailar!!! Profesional de las ofertas del cola-cao, y sufridora del conversador a mandíbula batiente con un alma de enfermero que os unió, y para muestra el torniquete que me hizo en un momento de urgencia...Tu tirita y su corbata en mi pierna, una metáfora de vuestro amor, en rojo, por supuesto.
Si no tenías bastante con la invasión de tu sobri..ahora, unas más maduritas (que juzguen los vecinos de en frente) hemos tomado tu fuerte-habitación pero nos hemos rendido finalmente.
Precioso Santurtzi, Portu, fabuloso el paseo por el puerto, las piscinas...y sobretodo vuestra acogida! Y seguro que el Garbinegu ese también. ¡anda, los morenitos están en la nevera! Gracias por el cobijo!

UNA SERVIDORA: para mí la boda no era solo una prueba para ver quién conseguía más premios, un concurso por comprobar quién metía más canastas...pero me sirvió para descubrir mis dotes de apuntadora cuando la protagonista de los aplausos se vió sobrecargada con el protagonismo de la natural puesta en escena. ¡Lanzar besos es siempre una buena solución! Mi último descubrimiento es el atletismo. Lesionada y todo. Porque la carrera en búsqueda de una moto y un casco rojo (como no podía ser de otra manera) es propia de los 100 metros lisos.
Pero el verdadero podium fue: medalla de bronce: el llavero (solo falta saber dónde acabó). Medalla de plata: la nariz de payaso negra (solo falta saber quién me la regaló). Medalla de oro: una imagen vale más que mil palabras (y solo falta ponerse de acuerdo en el modo de ponérselo).

Eso sí, el Premio de Honor en carrera de fondo lo resume el refrán "el que la sigue la consigue". Y de eso solo consta una llamada de teléfono con 9 dígitos rojos..¡Y con calentura y todo! ¿estoy oyendo la palabra hormonada? ¿prendada??, es que de noche todos los gatos son pardos y los nombres vascos difíciles de entender, repetir y mucho más de recordar...Y a estas alturas, sobretodo imposibles de pronunciar. En fin, la herida de guerra en mi tobillo y el corte de pelo a lo vasco me harán recordar este 27 de septiembre durante muchos años.

MARIA: qué decir de mi fiel seguidora..¿vale la promesa de no descuidar el blog? Chiquilla, qué derroche de felicidad, de marisco, de risas, de bailes y recuerdos. Qué oportunidad, qué regalo el que nos habeis hecho, qué espontaneidad, qué sencillez, qué guapa!!! No hace falta repetir, y repetiros lo bien que lo hemos pasado. Las chiguitas y chiguitos nos hemos vuelto con el listón más alto de la historia, con regalos emocionales y emocionantes, con sorpresas para todos, con sobredosis de abrazos, besos y lágrimas. Gracias por regalarme esta boda para celebrar el fin de mi segunda adolescencia...y el principio de mi segunda juventud! Un lujo tenerte como amiga y un placer haber participado de esta celebración!

No puedo acabar esta pequeña mención con un laurresku, ni con pétalos y arroz, pero sí quiero cerrarla quedándome con las lágrimas de tu recogido, de la horquilla de Tita Feli, de las mejillas de todos y cada uno de nosotros, con chorretón negro o sin él, con su sabor salado, con lo salada que eres tú, y con la sal de la vida, que es poder compartir estos momentos con vosotras, en confianza, buen humor, cariño, y amistad. Ya estoy deseando brindar con ese Señorío de Valdesneros guardado en pesados botelleros a vuestra salud, una vez más. Y que sean muchas.

En dos palabras, y no es in-sufrible...
MAITE ZAITUT, ¡OS QUIERO!

Voilà

2008-09-24T14:59:00.002+02:00

He aquí uno de los cambios esperados desde hace tiempo. Se estaba gestando y por fín tiene forma, nombre y destino. Los que me situais en Palencia, id cambiando la imagen, coged el mapa y buscad la vega del Henares, porque cuando me escribais y me visiteis, será allí donde tengais que dirigiros.

Efectivamente, llegó la hora de volver a la responsabilidad, a cumplir horarios, a preocuparse (lo justo) de algo más que de mí misma y mi gente. El trabajo está aquí de nuevo, después de unas merecidas vacaciones regresa con ganas de marcha. Me propone nuevos retos a todos los niveles y me desafía con terrenos difíciles y al mismo tiempo enriquecedores. Una oportunidad de desarrollarme, un regalo para evolucionar, una manera de alimentar mi bolsillo y mi mente, una excusa para seguir conociendo gente y recursos, compañeros y colegas de profesión. El momento para crecer en mi campo, para dar un empujón a mi carrera sin olvidar temas paralelos (y para lelas).

Disfrutais de esta primicia, fieles e infieles lectores. No puedo prometer muchas más crónicas de momento, las tareas se acumulan en las próximas semanas, y Mimo tiene faena por delante: hay muchos lugares que descubrir, gente a la que observar, contextos a los que adaptarse, y libros que leer. Prometo que en cuanto pueda os seguiré contando. He de reconocer que de nuevo el blog se adelantó a la realidad.

Ah, y gracias por vuestra energía. Ya lo creo que la voy a usar. Siéntense, vuelvo a trabajar.

El viaje al otoño

2008-09-22T11:41:00.007+02:00

Es la primera vez que este blog entra en el otoño, y está encantado. Desde luego, el otoño es belleza. Una belleza nostálgica, pero belleza al fin y al cabo, envuelta en el gris del cielo, rodeada por los tonos ocres del paisaje, la ropa calentita y el imperio de los libra. Vamos, un regalo para los sentidos.

Me ha pillado de sorpresa pero no me ha sorprendido. Me ha sentado bien pero me ha dejado derrotada. A pesar del supuesto equilibrio que la balanza lleva consigo, este viaje al otoño ha sido precisamente un sube y baja, representado por mis trayectos por la península.

Ni Amaral cuando cantaba "No quedan días de verano", ni el dúo dinámico podían imaginar cuánto juego puede dar el último fin de semana, los últimos coletazos de este verano agonizante. Pero yo he querido comprobarlo, aun a base de palizas. Y ya el jueves debía haberme olido su inminente llegada, la de la estación de la nostalgia por antonomasia, al recordar en Madrid los viejos tiempos de Espinete y sus coetáneos (los de mi entrada previa, entre otros, incluyendo ahora el eterno final del Verano Azul ). Pero me dejé llevar por el jaleo de nueva gente en nuevos territorios manchegos, concretamente albaceteños, y el ambiente rock con sus ovejas y tiendas de campaña me llevó directamente al folk de la pradera de Valdesalce en una Castilla más familiar, para tumbarme en la manta, saludar y saludar repitiendo la misma cantinela cuasi-laboral, hacer de tía dura y amorosa cual albañil con la cal y la arena, y tratar de compensar la cruz negra de mi historial por no ser payasa. Contradicciones de la vida de pueblo, o eres payaso, o no eres aceptado... eso sí que es una cruz. Y como la ascensión a la cuesta la Magre fue mínimamente secundada, pues decidimos que la protagonista de la semana se relajara en la manta... pero en su versión a dos metros sobre tierra (si es bajo tierra, mejor que sea solo el nombre de la serie). Tu cara delataba que nunca habías sido manteada; ¿vestida de blanco será más emocionante?

Chicas, percibo que me habéis perdonado; no sé si el chantaje de pasear a mis 5 renacuajos por nuestra zona jugó a mi favor, o a punto estuvo de excomulgarme definitivamente, pero incluso con eso, hemos sobrevivido a esta entrada en el otoño 2008.

Y que este viaje traiga lo que tenga que traer, y lleve a quien tenga que llevar a Bilbao, a Sudáfrica, a S. Francisco, o a las vastas extensiones de cualquiera de las dos Castillas, por qué no, gobernadas por un poderoso amarillo solo interrumpido por los molinos en el horizonte. Y que salga el sol por donde quiera, y que sople el viento y arrastre tras de sí las hojas viejas y la melancolía, y así el otoño pueda retirarse satisfecho, sabiéndose cumplidor de su misión.

La tele de tu vida (y sus canciones)

2008-09-20T18:42:00.003+02:00

Ayer mi pitufita quería bailar. Me puse a cantarle canciones, y resulta que solo se me ocurrían las de los dibujos animados de mi infancia: los diminutos, ferdy, la Abeja Maya, etc. Luego ya, sin la excusa de la peque, me puse a recordar tantos ratos acompañada de ellos: los trotamúsicos, Ulises, Isidoro, Érase una vez la vida, El inspector Gadget (donde esté el Gadgetobrazo y similares que se quiten los superheroes de ahora, bueno, menos Elastic Girl). Aun hoy en día me quedo eclipsada viendo los capítulos de Gadget uno tras otro en los dvd´s de mis sobris. Que suerte tienen, pueden ver varios seguidos!! Yo siempre me quedaba con ganas de más. Y las carreras de coches con “pulgoso” y sus risitas!

Me encantaban unos dibujos de cuyo nombre no logro acordarme, pero que iba de unos bichejos que protegían el medio ambiente, y había un barco contaminante en medio del mar donde vivían unos desalmados que no cuidaban la preciosa naturaleza (el malo era Poluto). De ahí debe venir mi vena ecologista. Junto con David el Gnomo. ¡Dragones y mazmorras!. Y Willy Fog, los picapiedra, el pájaro loco, Pumuki, Daniel el travieso...

Y la gozada de acabar de comer en verano e ir a ver las series, cuando todavía no habían llegado las telenovelas (lo asocio a comer zanahorias, no sé si a alguien le ocurre lo mismo): el coche fantástico, el equipo A, y mi héroe, Mackgiver el rey de la improvisación. Recuerdo cuando empezamos a tener conexión de a3 y t5, eso era como captar la señal del espacio exterior!! Y Eurovisión, el 1,2,3, Juegos sin fronteras, Se ha escrito un crimen los sábados por la mañana...; soy fan de Jessica Fletcher, que lo sepais, a pesar de su gafe.

Y vale ya, que ahí teneis mi infancia televisiva en tres párrafos y me estoy empezando a poner sentimental, y si sigo, esta burbuja podría no tener fin.

Cuestión de ganas

2008-09-16T15:54:00.000+02:00

Ayer ví a una anciana de unos 70 años en la biblioteca. Le costaba caminar, iba muy despacito, pero esto no impidió que alcanzara la silla hacia donde se dirigía; llevaba un libro en la mano. Cuando llegó, con mucho cuidado tomó asiento y se dispuso a leer. Las manos le temblaban, pero esto no interrumpió su lectura. Necesitó recurrir a las gafas de su bolso para poder leer, y esto tampoco supuso un impedimento para que cumpliera su objetivo.

Yo tengo 28 años, puedo caminar sin dificultad, tengo buen pulso, etc. De mayor (y de joven) quiero ser como ella, y perseguir mis objetivos hasta hacer todo lo posible por conseguirlos, independientemente de los pequeños o grandes inconvenientes que se crucen en mi camino. Si es necesario aumentaré la dosis de cebolla de mi dieta para mejorar la circulación y superar los obstáculos que se pongan por delante (va por Santiago).

Qué maravilla poder mantener las inquietudes en la vida, sean las que sean, como construir una fábrica de dinero para los que no lo tienen (va por Enrique), llevar todo el material necesario el primer día de cole (va por Elena), o disfrutar de una agradable lectura en la biblioteca.

Si algún día notáis que me he dejado las inquietudes en el camino, recordadme este post.

Suelta la pasta ya

2008-09-13T13:03:00.011+02:00

Bueno, con riesgo de plagio del formato de algún que otro bloggero, hoy varios bits de información me han llegado y entre todos han configurado esta entrada. No podía dejarlo pasar.

Estoy volviendo a descubrir el poder de la radio, y en uno de estos ratitos, han llegado a mis oídos varias canciones de Joaquín Carbonell, que me parecieron divertidas: "La balada de los cementerios" y "Súplica para ser enterrado en la playa de Sète" (he de reconocer mi ocasional gusto por el humor negro, y la belleza de los cementerios), del disco "Homenage à trois", un homenaje a Georges Brassens, a quien conocí hace unos meses a través de este mediático mundo de los blogs.
Al hilo de esta búsqueda también comprobé con gusto y sin que esto me sorprendiera, que este cantautor aragonés tiene mucho en común con su homónimo Sabina y Javier Krahe, cuyo particular estilo me resulta insultantemente gracioso.

En este acto de curiosear por "el sitio donde encuentras todo", como dice mi sobri (esto es, internet), descubrí que el mismo Carbonell tenía una canción bastante conocida para mí, titulada en español "Suelta la pasta ya", versión de una clásica canción folk de Pete Segger, "Pay me my money down", que el inigualable Bruce Springsteen versionó en su álbum "We Shall Overcome: the Seeger Sessions", cuya gira 2006 tengo el orgullo de haber presenciado en Barcelona, Madrid y Valencia, donde el boss cerraba cada concierto jugando con los miembros de la banda y con el público al mismo tiempo, mientras seguía sonando ese pegadizo pay me..., juego que a su vez imitó Fito en su gira 2007 "Por la boca vive el pez" con su propia canción de fondo.

Nunca me había encontrado yo con tanto cantante y canción entrelazada, sobretodo porque mi cultura musical deja muchísimo que desear (por no decir que es nula), y estoy satisfecha de al menos poder disfrutar de ello, (como ya adelanté en la entrada "Qué tendrá la música") aunque no pueda ilustrar a mis queridos lectores en esta materia.

Os dejo con la versión en español de Joaquín Carbonell, porque me ha parecido majo el tipo. Y mis disculpas si esto suena a Evocación...; no hay visitantes comunes.

Una mirada al futuro

2008-09-10T09:51:00.000+02:00

Se acabaron las olimpiadas, se acabó el maratoniano escape y me encontré con un espacio desde donde verlo todo con el poder que otorga la soledad. Un lugar donde descansar, respirar y reemprender la marcha.

Hacían falta cambios.
Empezaron los cambios de color, y se irán sumando los cambios en las costumbres, las personas habituales, un giro en la mirada al mundo, sobretodo por el cambio de enfoque y de paisaje.

Ha vuelto la lluvia evocando el regreso del otoño y trae consigo el olor a suspiros, a sueño en la mañana y calor en la noche. Me adelanto abriendo viejos baules en busca de algo que rescatar entre lo inservible. Un día a día con sus frutos a un plazo incontable.

Hay quien siente un cambio a un nivel más profundo, que envuelve tristeza y alegría, que produce una mezcla que huele a despedida, a viajes, a distancia.

La intuición me revela que se avecinan cambios, por eso la de hoy es una mirada con aroma de nostalgia, de apertura, de inquietud; una mirada de frente al futuro. Y el tiempo dirá.